Мулуд Маммери - Избранное

— Я? Нет, — сказал он. — А ты?

— О! Я… сегодня, завтра… день Страшного суда… какая разница!..

— Ты живешь в Мрирте?

— Нет.

— У тебя там дела?

— Тоже нет.

— Ты уверена, что хочешь именно в Мрирт?

— Нет. Только что я хотела ехать в Мрирт. Теперь мне все равно. Можешь ехать куда хочешь.

— Тебе не страшно?

— О! Конечно, — сказала она, уткнувшись головой в плечо Башира.

Сиреневый шарф развевался у его губ, в глаза попадали ее волосы.

— Я ничего не вижу из-за тебя, — сказал он. — Вот не замечу поворота на такой скорости, и отправимся мы к звездам: машина, твои волосы, твой шарф и я.

— Вот хорошо бы! — сказала она.

Она закрыла глаза, еще теснее прижавшись головой к плечу Башира.

— У тебя есть бензин?

— Полный бак.

— А сколько можно ехать с полным баком?

— Пятьсот километров.

— Это много?

— Дальше, чем до Марракеша. А что?

— Мне не хочется никуда приезжать.

Колеса шелковисто шуршали по асфальту. Красная стрелка, показывавшая скорость, танцевала где-то у ста сорока, шла дальше, потом вдруг отскакивала назад, тогда раздавался отчаянный скрежет тормозов. Когда машина оказывалась метрах в тридцати от деревьев, они вдруг бросались на нее с обеих сторон шоссе, но машина успевала схватить их и перебросить через себя одно за другим и опять хватала, уже другие… Итто не открывала глаз.

— Это как дождик, который шуршит по листьям.

Она не заметила, как они проехали Мрирт.

На выезде из деревни, возле щита со стрелками, указывающими направление дорог, маячила странная фигура — человек пытался укрыться в тени щита от палящих лучей солнца. На нем были вызывающе голубые шорты, голубая блуза, из этой одежды, словно лапы гигантского паука, торчали волосатые ноги, красные руки и короткий ствол ружья, блестевший на солнце.

«Отчаянный или просто дурак?» — подумал Башир.

В округе, по крайней мере в пределах пятидесяти километров, не было ни одного европейца.

Резко затормозив, машина остановилась прямо перед маленьким круглым человечком. Тот бросился навстречу.

— Вы едете в Кенифру?

— Да, садитесь.

Он с трудом разместился на заднем сиденье со всем своим снаряжением. Поблагодарил и тут же вступил в разговор:

— Еду охотиться на муфлона. Ах, что за зверь, таких, как говорится, нынче не делают! Представьте, что я приезжаю в Марокко только ради муфлона!.. Мсье, конечно, тоже охотник?

Башир промычал что-то невнятное.

— Я так и думал. — Он подмигнул в сторону Итто. — Вы предпочитаете крупную дичь… — И засмеялся: — Красивая дичь… Да, очень!.. Вы не сердитесь, что я так говорю?

— Вы мне льстите, — сказал Башир.

— Когда только ты его вышвырнешь? — сказала Итто.

— Он тебе мешает?

— Он говорит, что я красивая…

— Вы говорите по-арабски, мсье? — спросил охотник.

— По-берберски.

— Какая разница. Вы хорошо говорите.

— Это мой язык.

Огромный живот охотника на муфлонов затрясся, как будто у него начались спазмы. Он просто задыхался от смеха.

— О! Вот это здорово, вот это да! — Смех его оборвался так же внезапно, как начался. — А я, знаете, предпочитаю животных, да. Они не треплются, не капризничают, не выкобениваются перед зеркалом, не мажутся. С ними все просто и ясно, без всяких там штучек. Пам! Пуля — и готово, нет больше зверя, околел, боже мой, до чего ж это здорово!.. Я вам надоел?

— Гм! Нет, нет… Муфлон — очень красивый зверь…

— Ужасно!

Он сплюнул, открыв дверцу.

— Выкинь его, — сказала Итто.

— А теперь вот еду к жене. Моя жена… Что за женщина!

— Так вы женаты? — спросил Башир.

— Еще как! — Он показал, что сыт своим браком по горло, и, прищурившись, продолжал: — А вы знаете, кто я? Поэт. Люблю природу, горы, леса, зверей люблю. С ними отдыхаешь от людей, особенно от моей жены.

— Ваша жена во Франции?

— Поди узнай, где она! Я оставил ее в Касабланке. Но… будьте покойны, она там, где ее нынешний любовник. Я вам не мешаю?

— Напротив, — сказал Башир, — я тоже бываю поэтом… в часы досуга.

— В таком случае мы должны понять друг друга. Вообразите себе, как это хорошо, когда вечером ложишься в палатке, смотришь через открытый полог, и кажется, будто ты в Версале: луна освещает колоннаду кедров, слышно, как поют пичужки, так сладко поют, канальи. Охотишься себе на дрофу, на диких уток — должен вам сказать, они садятся на озера целыми стаями. Вот, например, в Тизлите, вы были в Тизлите?

Башир там не был.

— О! Тизлит — это край девушек в бурых накидках.

— В общем, вы охотитесь на все? — спросил Башир.

— Без исключения! Например, на серую цаплю! А вот мясо белой цапли безвкусно. Учтите, что в голубя надо стрелять сразу же, как только он взлетит, потому что сначала он идет прямо, как стрела. А через несколько метров начинает петлять, чтобы обмануть стрелка, тогда в него трудно попасть.

Итто заснула.

— Когда идешь по снегу за зайцем, видно всего три следа: два от передних лап и один от задних. А у шакала всего два: один впереди, другой сзади. Когда взлетают куропатки, бывает, часто пугаешься, но это, доложу я вам, вещь — взлет стаи куропаток: подымаются они все одновременно, а их много, и это вроде как ураган. Возле Имузера — это в районе Мармуша — они встречаются целыми стаями, и на каждом кусте по стае. Не знаешь, куда стрелять. А иногда они так и гибнут стаями: птичья чума укладывает их сотнями. Вытянутся в линеечку, перья у них отливают всеми цветами радуги, а тельца неподвижные. Как на поле брани! Они лежат рядами, верите? Так мы, ха-ха-ха, однажды с приятелями сапогами их, сапогами. Вот перья-то летели! Как искры.

Он кивнул в сторону Итто, склонившей голову на спинку сиденья.

— Спит?

— Она устала, — сказал Башир.

— А моя никогда не спит.

— Она мне не жена.

— Это заметно. До замужества все они ангелочки. Потом только портятся, становятся прогорклыми, как старое масло… Да! Немало я знаю охотничьих историй! Но что ни говори, лучше муфлона ничего нет. На муфлона можно охотиться возле Миделта и возле Риша. У молодого муфлона мясо хорошее, а у старого безвкусное. Они ходят стадами, иногда по три или четыре сотни, но как только почуют опасность — их и след простыл. Тяжелая охота — уж больно далеко он, мерзавец, видит. Блеснет стекло за километры — и он убежит. Вот потому-то бинокль и ни к чему, учтите, муфлон издалека видит блеск окуляров. А главное — нюх. Такой нюх! Знаете, как говорят здесь берберы? Они утверждают, будто муфлон однажды сказал: «Зрение мое можно обмануть, нюх — никогда». Вот потому-то к нему и надо подходить с наветренной стороны. Да вот, послушайте. Однажды… в тот день боги мне благоволили… Прошел я уже немало километров… И ничего… Вдруг с вершины горы вижу, как снизу на меня глядит маленький такой муфлончик, глядит и не убегает. Ложится, встает, снова ложится. До меня сразу дошло, что где-то тут рядом с ним мать. Подхожу… знаете как? Тихонько, с величайшими предосторожностями…