Александр Жулин - Душа убийцы и другие рассказы

Быстро отвел от фотографии взгляд, опустился, сел прямо на пол — ноги как отказали. Не глядя на фотографию, извлек половинки кларнета, соединил, вставил мундштук. И захлопнул быстрее футляр.

Дунул в пустое отверстие. Шипение.

Закрыв глаза, расставил пальцы по клапанам, закачался, будто играл. И будто бы подхватил его мелодию контрабас, будто бы вкрадчиво зашелестели щеточки барабана. Он ускоряет темп: давайте, ребята, быстрее! Вот взрываются струнные, фейерверк ударов по барабанам, вступает фоно, и тут кларнет, о, этот кларнет, он пронзительно, сладострастно взвивается и… Заревел бешеный джаз, закружились цветные лучи, в их неверном дымном свету, как черти, задергались тени… Вдруг звон медной тарелки, крик барабанщика: «Кода!» — и тишина, яркий свет.

Хохочут парни, застигнутые в неожиданных позах, злятся девицы, вот из гущи танцоров выходит одна, кочует к эстраде, как жаль, что вы не танцуете, произносит. И молодой кларнетист, высокий и тонкий, склоняется к ней.

Так они познакомились.

Это он тоже выведал от отца. Это он выведал, как выведал происхождение радиолы. «Выброси этот хлам!» — завелась тогда мачеха. Он стал настаивать: «Нет, не выброси, нет!» — отчего заупрямился? И зачем? В общем, просто, пожалуй, из вредности. А когда отстоял, благодарный отец рассказал историю появления в доме «этого хлама».

Антоха вынул мундштук изо рта. Кларнет оказался немецким, изготовленным из черного дерева. «Спрятана ценность?» — вспомнил вдруг Мазуркевича. Пробежался по клапанам — все они исправно открывались под пальцами. А подушечки схлопывали, закрывались.

Как жаль, что вы не играете!

Решительно сбросил крышку, прямо взглянул: ну, конечно, на фото — она! Смуглое лицо, блеск зубов, темный пушок над верхней губой. Губы крупные, резко очерченные. И взгляд — странный, не пускающий, обращенный в себя.

Так вот ты какая, на меня не похожая! Бросившая.

Темная челка спадает на лоб, на шее — круглые бусы.

Красивая. Очень красивая. Юная. Почему же мы так непохожи?

— Мама, — шепнул еле слышно, — мамочка! Мамулька моя!

Такое чувство возникло, что если подыщет заветное слово, она отзовется. «Мама» была уже, «мама» — не проходила.

— Это я, мамулька, Антоша, — сказал чуть погромче. Горячая капля упала на фотокарточку. — Мамулька, мне плохо.

Засунул руку в карман узких джинсовых брюк, извлек мятый платок, осторожно прижал, промокнул.

— Я, мам, школу кончаю. Троек нет, приходи, — тихонько позвал. Лицо ее как будто стало светлее.

Он подумал: что еще бы сказать?

— Я эту уродину выставлю, — вдруг произнес.

И напрасно это он произнес!

Улыбка ее показалась внезапно язвительной. Косо взглянула она на того, кто на фото прижался к ней сбоку. Антоха присмотрелся внимательней: парень, худосочный, задумчивый, шея цыплячья, жидкие волосы расчесаны на пробор. Неуверенно, исподлобья глядит на Антоху. Отец.

— Ты ко мне приходи, не к нему, — торопливо шепчет Антоха, но все уже безнадежно испорчено. Женщина будто взметывает вверх подбородок, переводит пренебрежительный взгляд с отца на бледного тщедушного сына с жидкими слипшимися волосами — похожи, как незрелый подсолнух похож на незрелый подсолнух! — и вновь на отца. — Я только внешне в него, — силится опровергнуть Антоха, но все безнадежно испорчено.

— Внешне? — недоверчиво она улыбается.

— Как жаль, что вы не поете! — Антоха дико кричит.

— Не груби же, Антоша, — слышится голос. Этот голос… Глубокий контральто. Ах, ну, разумеется, это — она, не мамулька, а мачеха, это мачехин голос! Всюду она!

Все собою заполнила, все испоганила!

Мачеха!

— Как жаль, что вы не поете! — орет хрипло, разбойниче и рвет фотографию на миллионы грязно-серых кусочков.

Все, порвал. У сыщика нет фотографии, у него теперь тоже нет!

А внутри у Антохи шторм, ураган. Отец, ты — слабак, неудачник, как смел прятать этот гадский кларнет, свою позорную память? Мысли, слова, все — злые, все — бешеные, крутятся, вьются, Антоха начинает метаться, влезает в рубаху, нитки трещат, ищет сандалии, скорее прочь, прочь из этого гадского дома!..

А на улице жарко, светло. На улице празднично. На улице пьют фруктовые соки, смеются.

Пять остановок — Антоха намертво помнит. Серый дом, арка, вход со двора. Лязгнул лифт, приглашающе раздвинулись двери.

Лифта не надо!

Мигом взбежал на седьмой этаж, сердце стучало, дыхание сбилось, но отчего-то на душе было уверенно, крепко.

Дзинь-дзинь!

Двери лифта загрохотали внизу. Кто-то торопился подняться.

Дзинь-дзинь!

Неожиданно возникло желание поскорее очутиться в квартире, словно там, в этом лифте, находился такой человек, от которого лучше держаться подальше.

Отчаянно занажимал кнопку звонка.

Лифт — точно! — со стуком остановился сзади него. «Кто там?» — послышалось из квартиры, а двери лифта задергались, кто-то сильной рукой ускорял их движение.

— Егор Исаевич! — закричал Антоха в щель двери, — откройте!

И, поспешно войдя, обернулся. Не поверил глазам: человек, который вышел из лифта и направлялся за ним, неожиданно развернулся, резко шагнул к лестнице, словно избегая Антоху.

Антоха толкнул дверь и прижал. Щелкнул замок. Кто же там был? — тут же выругал себя за поспешность. И тем не менее испытал облегчение, спрятавшись от человека из лифта.

А Егор Исаевич был все таким же, неопрятным и толстым, все в той же коричневой пижаме, широкие брючины все так же свисали из-под фалд, приподнятых объемистым задом. Разве что стал чуть ростом пониже, но Антоха привык — перерос многих.

— Так чем могу быть полезен?

Антоха очнулся:

— Взгляните, кларнет!

Егор Исаевич не шевельнулся. Стоял и неопределенно взирал на Антоху. Антоха подумал: «Да нет, он меня не узнал! Прошло столько времени!»

— Отличный немецкий кларнет!

Егор Исаевич на кларнет не смотрел. Глупость какая-то.

— Фирма «Вурлитцер», — Антоха сказал. — Хороший кларнет, отец мой дудел. Сейчас не дудит, сейчас у него зубы шатаются, — пошутил, но Егор Исаевич не откликнулся. — А мама — арфистка, — произнес вдруг Антоха ни с того ни с сего.

И вздрогнул: кой черт его дернул? Но Егор Исаевич не отреагировал и на маму-арфистку, и все посматривал, подслеповато помаргивая, на Антоху, все так безразлично, будто посматривал на неумного клоуна.

Антоха стал сатанеть, заговорил что попало, и отчего-то все больше подмывало трепаться об арфе.

— Отец играл на кларнете, а мама на арфе. Все собирались устроить дуэт. Но арфы-то нет у нас, кларнет, стало быть, тоже не нужен. Вот, взгляните, хороший кларнет из черного дерева!

Но Егор Исаевич не врубался никак. То ли оглох, то ли стал вообще «не того». Вдруг повернулся и, будто забыв про Антоху, зашлепал подошвами тапочек.