Вячеслав Миронов - День курсанта

— Ты свой утюг где взял?

— Как где? — он удивился. — Здесь, конечно. Утюги пока не растут на деревьях.

— Именно, что здесь.

— Ты один воровал?

— Ну.

— А было бы вас двое, то вы бы два утюга утащили. А было бы четверо, так и все четыре. Так?

— Ну, вроде так.

— А ежели, «так», так и нечего здесь гриздеть! Нас двое было, вот мы и два утюга взяли. Было бы пятеро, то и бытовку бы прихватили! И не фиг с этой сорок первой ротой делиться награбленным. Пусть сами себе украдут и гладят. Утюгов на всех не хватает. Побеждает тот, кто думает, чтобы быть выглаженным и не желающим быть выгребанным завтра на строевом смотре. А они ходят, как в штаны насрали. Пусть и так ходят дальше. Если тебе хочется быть добрым — отдай свой утюг. Все равно уже почти закончил.

— Ага! За мной весь взвод, да и, наверное, вся рота. Порвут на части.

— Вот видишь, ты еще и трус! И паразит.

— Это еще почему?

— Хочешь быть хорошеньким за чужой счет. Не выйдет, паразитический трус или трусоватый паразит. Как нравится, ненужное — зачеркни.

Я закончил гладить и вышел в проем, махнул рукой. Тут же Бровченко («Бровкин») Серега пошел гладить форму, я же занял нагретое им место и принялся дооборудовать форму.

С погонами, вроде, все понятно. Уловил, что и как. С петлицами — тоже. Вставил эмблемы. Потом пришивай петлицы к углам воротника.

Эмблемы связисткие представляют собой симбиоз крылышек, молний, а посередине маленькая красная звездочка. Крылья, наверное, — от голубиной почты, а вот молнии — электросвязь. Ну, звездочка — это армия.

В армии все любят расшифровывать, везде ищут тайный смысл. Послание пришельцев, наверное. Символизм просто обожают.

Так, например, наша эмблема расшифровывается как «Нас ебут так, что молнии сверкают, а мы лишь крылышками машем».

У мотострелков эмблема представляет собой лавровый венок со звездой внутри. Она расшифровывается «Сижу в кустах и жду «Героя».

У автомобилистов — два автомобильных колеса, соединенные мостом, а по бокам крылышки мохнатые — «Кошачьи яйца».

А вообще, если смотреть на наши — связные эмблемы, то очень похоже на жука. Их за это и прозвали «мандавошками» — лобковая вошь. Почему именно лобковая? Не знаю. Видимо, много кто из связистов цеплял такую заразу. И знает, как выглядит это насекомое. В армии о бабах думаешь 24 часа в сутки.

С другой стороны, конечно, не очень благозвучное название. Но традиция! А мы традиции соблюдаем! О, как!

Да, и потом, когда все так называют, как-то не задумываешься о первоначальном значении этого слова.

Так вот. Все это я присобачил куда положено. А вот с «подшивой» — подворотничком повозился изрядно. Что проще, казалось бы? Выдали подворотничок. Его надо пришить к воротничку.

Вон, у тех, кто из войск пришел — толстый ровный подворотничок. А тут он — тонкий. Все время норовит собраться гармошкой. Он должен выглядывать над воротником на миллиметр — толщина спички. А у меня, как синусоида. Вверх-вниз.

И какой урод придумал такую фигню! Не могли пришпандорить на кнопках и продавать. Купил, и раз — все на месте. А тут как проклятый, в темноте пришиваешь его. Да, будь он проклят! И каждый день его менять! Все шею моют каждый день. На гражданке ни один дебил не придумал пришивать к воротнику подворотничек! Просто какой-то садист из тыловиков придумал! Я уже тихо начинал закипать. И понял, откуда рождается ненависть к тыловикам в армии — с подворотничка! А старшину ненавидят из-за тыловиков. Нет, он, конечно, свинья и без тыловиков, но с ними — он двойная свинья!

Тут, вроде как, кто-то услышал мои мысли и со стороны 41 роты раздался вопль:

— Бля! Какая падла спиздила у меня подворотничек!

— В армии не пиздят, а проебывают! — послышался голос Вадима Бежко.

В голосе его слышалось самодовольство. Вот гад! Я присмотрелся. Он пришивал погоны. Значит, в точности исполнил инструкцию. Может, и «приладил» у кого-то и подшиву? Знай наших! Мы — сорок вторая рота!

Лампы, что висели над нами, отбрасывали мертвенно-бледный свет. Свет, конечно, вроде как он есть, да, вот читать под ним и подшивать форму крайне неудобно. Не очень-то и видно.

Да, и морды у нас окрашивались в голубоватый оттенок.

Гуров это заметил.

— Морды у нас синие, как у покойников, или как у алкашей.

— Эх, сейчас бы портвешка замахнуть стакашку, — Артур Ковалев.

— Был у нас в городе случай, — Гуров начал рассказ. — Дело было под Новый год. Два дежурных кочегара в местной котельной, они там маленький район отапливают, как водится, затарились. В праздник же смена! Портвешка взяли, «чернила» всякие, закусончика…

— Слюна уже капает, — голос Женьки Попова.

— Ты погоди им завидовать. Ну, вот, — продолжил Гурыч. — Сидят, выпивают, все на мази. Новый год встретили. Посидят, выпьют, потом угольку подбросят в топку. Все, как каждый день, только вот праздник же — Новый год! Он-то их и сгубил…

— Померли что ли? — Костя Фоминых — Фомич.

— Если бы померли! Хуже. Кончилось у них все. Не рассчитали, что в праздник так все быстро уйдет. А выпить-то еще охота. Ну. Что делать? Куда бежать? Народ вон, шумит за стенками, гуляет, хлопушки, да пробки из шампанского вылетают. Красота. Ну, вышли они. Ну, налили им несколько раз шампанского. А мало. Водичка сладенькая. Не более того. А душа праздника требует. И вспомнили наши кочегары, что рядом городской морг.

— Бр-р-р-р! Покойники ночью, — Олег Алтухов.

— А ты их не бойся! Там спирт есть!

— Правильно, там, где медик, пусть и патологоанатом, значит, там есть спирт! — поддакнул опытнейший Ефанов.

— Вот, именно так и рассуждали два друга. Они знали сторожа и пошли к нему. Но там такая закавыка. Сторож там приходящий. Он сидит и охраняет больницу, это все в одном дворе. А когда труп привозят, то он выходит и принимает. Что морг-то охранять? Покойники не разбегутся. И вот пошли они. Тихо выдавили окошко, на веревке один спустился, морг в подвале, с собой баночку трехлитровую прихватил. Свет зажигать опасно, могут заметить. Шарился, не нашел он спирта в бутылках. Стал открывать всякие банки с заспиртованными органами. Темно, так, на ощупь. Что находит, вытаскивает — в угол закинул, а спирт — в баночку.

— Гадость.

— И не упокоился, пока все эти баночки не опустошил. Но все равно, не получилось трех литров спирта. Ладно, вылез. И побежали мужики в свою кочегарку. Смотрели, нюхали, что же они «подрезали». И воняет жутко. А с другой стороны — спирт же всю заразу убивает. Ежели даже, допустим, была там чума, не надо ее бояться. Была чума и нет ее. Так спирт все убил. Развели они его. Сначала по чуть-чуть. Договорились, что если кому плохо станет — вызовут «скорую», больничка вон, рядом. Выпили. Поморщились, хотя, вроде, и нормально прокатило. Посидели полчаса, посмотрели друг на друга. Нормально. Подкинули еще угля. Еще? Давай еще! Эх, хорошо, они рассказывали, пился тот дармовой спиртик. Мягонько катился, как по маслицу. Дальше — больше. Выпили они все, что было. Упились в дым. Упали, уснули. Утром смена приходит. А они синие… Ну, все думали, что померли мужики…