Дмитрий Факофский - Trip

— О'К, до встречи.

Быстренько одеваюсь и иду на маршрутное такси. Ветер, блин, холодный. Пронизывает даже сквозь пальто.

Снова еду проложенным еще тысячу лет назад маршрутом. Маршрутка останавливается возле каждого светофора. Люди в ней злые и напряженные. На одной из остановок заходит старая бабка с клетчатой сумкой и начинает гарцевать возле меня, намекает типа, чтобы я встал и уступил ей место. Она не знает, что перед ней типичный ублюдок. Люди ее поколения, люди рожденные в СССР были более гуманными, более чувственными, что ли. Менее равнодушными были, не такие как я. Конечно же, они выросли на благородных героях Дюма и Пушкина. Такие мудаки как я такое не читают. Я даже «Трех мушкетеров» не прочитал, верите? Во времена этой бабки на меня бы показывали пальцем, я был бы белой вороной. Я и сейчас белая ворона, но мой странный цвет слился в цветовой гамме маргиналов. Я буду выглядеть белой вороной в спальных районах типа Оболони и Троещины, в центре же все стало слишком космополитичным и мультикультурным. Тем более, разве в наше время фашисты и анархисты, такие ублюдки как я, это субкультура? Нихуя — мы есть поколение, увы уже не андеграундское.

Мне то похуй все, хоть эта бабка сейчас упадет возле меня и, захлебываясь собственной блевотиной, подохнет. Похуй, верите?

Выскакиваю на конечной остановке на Площади Независимости. Иду площадью, обходя уродливые архитектурные композиции, разбросанные в хаотическом безпорядке, разные а-ля луврские купола, людей, быстренько иду к «Бабе».

Леха уже на месте. Он кутается в черное пальто до пят, подняв ворот. Увидем меня, он идет на встречу. Крепко жмет мне руку. Говорим несколько приветствий, а потом идем куда-то. Точнее, идет он, а я иду за ним. Все равно бухать будем за его счет, так чего мне париться? Заходим в один из переулком Крещатика, узнаю это место — клуб «44». Тут классная атмосфера и собираются тут в основной маргиналы, правда те, которые при деньгах. Тут недешево. Бокал самого просто пива стоит около двух баксов.

В это время тут немного людей. Но уже играет живая музыка. Живая музыка тут всегда, что мне и нравиться в этом клубе. Иногда тут выступают довольно известные группы: «Мандры» или «Нумер 482» (хит «Стрибай» помните?) Отличной место для тех, у кого есть деньги.

Небольшое отступление. Мне клуб «44» денег за рекламу не платил (а жаль). Мне тут действительно нравится. Думаю, когда этот роман будет опубликован, они должны мне будут заплатить, или хотя бы повесить медную табличку «За этим столиком N-ro числа N-ro месяца N-ro года пил пиво великий писатель Д. Факовский».

Когда мы зашли в клуб, никакая известная группа тут не играла. Плохо, я бы с удовольствием попрыгал бы. Только парень под именем Снежок играет на пианино. Мы садимся в самом углу, берем себе пиво и жаренную картошку. Это стоит не мало, но мне пофигу — платит Леха. Можете назвать меня меркантильным, не вижу тут ничего плохого.

— Я вот хочу в Ниццу летом поехать.

— Откуда у такого дауна как ты, деньги на Ниццу?

— Тут заказ на мои картины поступил. Надо вообщем пару штук сделать, должны хорошо заплатить.

— Настолько хорошо?

— Ага. Это не то, что ты, пишешь свои книжки, и что?

Я угрюмо опускаю лицо в бокал с пивом Оболонь. Увивем, видно, что я немного расстроен, Леха заказывает нам еще по два бокала пива.

— Слышь, Факовский, как тебе тот чуп за пианино?

— В каком смысле?

— Тебе не кажется, что он — педик?

— Ну-у, не знаю даже.

— Ты смотри какие у него волосы мелированные, а главное, обрати внимание на его пальцы, у него маникюр! У парня, бля! И шмотки его!

Леха ненавидит всяких гомо, как и я. Леха встает и начинает громко свистеть и кричать какую-то хуйню. Я не предпринимаю попыток остановить его, просто сижу и смотрю с интересом, жду что будет дальше. А дальше будет следующее: Леха подбегает к Снежку, хватает его за волосы и почитает бить лицом о пианино. У Снежка вылетают зубы и брызгает в стороны кровь. Через секунд двадцать нас с Лехой хватает охрана и выкидывает на улицу. Я падаю мордой в лужу и вижу, как охранники бьют ногами Леху. Классика. Потом несколько мощных ударов мне в лицо.

Я возвращаюсь домой, когда уже стало совсем темно. Мне выбили передний зуб, болит спина и одежда вся покрыта грязью. Настроение у меня прекрасное.

Захожу в квартиру. Грек только что вернулся, он видит, что я выпивший и грязный. Грек что-то кричит. Я иду к буфету и достаю бутылку самогонки, которую ему прислал дед. Ставлю два стакана. Наливаю себе и Греку. Начинаем пить. Я рассказываю про то, что случилось. Уже скоро Грек смееться. Спать ложимся в три ночи.

Зуб я себе вставил через месяц в минской районной поликлинике. С меня взяли за это пятьдесят гривен. Стоматолог был старой усатой бабой, у которой страшно воняло изо рта.

В последнее время у меня плохо со сном. Я очень плохо сплю. Не могу спать. Принимаю какую-то успокаивающую хуйню и ложусь в постель. Стараюсь заснуть. Вместо этого, часами рассаматриваю темное пятно потолка и переворачиваюсь с одного бока на другой. Особенно хреново спиться, когда выпьешь вечером лишнего. Комок подступает к горлу и лежишь думаю о том, будешь ли ты блевать в ближайшие несколько минут, или, все же, тебя пронесет.

В последнее время я много стал пить. Ну, если быть откровенным, то относительно много. Я знаю людей, которые выпивают по литру водку каждый день. Конечно же, я не такой. Я не монстр. Но, я тоже пью каждый день, хотя и в меньших дозах. У меня начинается алкоголизм? Может быть. Мне насрать на это. Алкоголизм — профессиональная болезнь творческих людей. Особенно писателей.

Нет. Все же алкоголизма не будет. У меня сильный организм и он сможет справиться со всей этой хуйней, которая через него проходит. Я держу себя в руках. Контролирую.

Но, все же, ежедневное принятие алкоголя дает о себе знать. Каждое утро я просыпаюсь с мыслью, что все, хватит, сегодня я пить не буду. Воздержусь. Пойду почитаю, встречусь с друзьями, выпью с ними чашку чая. Но потом, ближе к полудню, становиться одиноко и депресивно. И если я даже и встречаюсь с друзьями, то веду себя как отмороженный. Не могу даже пошутить толково. И все начинается снова. Спиртное появляется само по себе. А потом я возвращаюсь домой, если не засну у кого-то, сижу сам в темной квартире с бутылкой в руках и стараюсь рассмотреть сквозь алкогольные пары свет звезд. Вспоминаю о том, что было раньше, глотая при этом ностальгические слезы вперемешку с соплями и стараюсь не замысливаться над будущим. Меня пугает мое будущее. Я выбрал не ту дорогу, как большинство, я не выбрал благополучную семью, высокооплачиваемую работу и мягкий диван перед ТиВи. Я выбрал бумагомарание, пиздострадательство и всю эту муть, которая называется моей жизнью. Не хочу даже думать о том, что будет через год. Я могу еще спрогнозировать несколько дней, неделю, от силы месяц, но не больше. Иногда, сажусь за комп и начинаю писать. Иногда выходит классно. Но, обессиленый алкоголем организм способен выдать максимум один-два листочка текста, который по пьяни теряется в дебрях винчестера.