Павел Капралов - Гибернация

В общем, понятно, что ничего не понятно и чудит мозг. Но всё так реально… Если бы я был в коме, или ещё круче – умер бы и находился бы в астральном теле (или как там говорят), вряд ли бы ощущения могли быть такими реальными, да и мыслительная деятельность, несмотря на амнезию, вполне сносная. Здесь что-то другое, трансцендентное, за рамками моего понимания.

По крайней мере, какой-то смысл в происходящем должен быть. Или нет? Ведь в нашей жизни его не так уж и много. Всё, что мы находим на поприще поиска смысла бытия не сопоставимо со временем, потраченным на поиски.

Скажем так: на жёстком диске компьютера моей жизни осталось совсем немного мегабайт, а огромные папки, занимающие сотни гигабайт с названиями "вера", "любовь", "смысл жизни" находятся в корзине, но я, как не стараюсь, не могу их удалить, чтобы появилось место для чего-то нового, видимо, из-за вируса.

39 %

Только проснулся сегодня и сразу охуел по полной программе. Лучше бы, блядь, и не сдавали вчера этот ёбаный цветмет…

Все руки, особенно ладони, в едва затянувшихся порезах и в засохшей крови. Группа крови на рукаве… На лице и футболке тоже всё в кровяных брызгах и потёках. Ну вот, опять эта хуйня – вчера обожрались и начали дебоширить: бить и ломать, всё, что только подвернётся… Боже, какой долбоебизм… Хоть убей, не понимаю, зачем мы это делаем, каждый раз одно и тоже, а ведь потом так стыдно и тошно. да и руки пиздец как болят.

Тошнит, кстати, не только от этого. Наверное, сейчас пойду блевать, нет сил бороться с такой сильной тошнотой. Наверное, это всё (и неадекватное поведение в состоянии опьянения и аномальная похмельная тошнота) от паленой водки. Это и водкой-то назвать нельзя по большому счёту – спирт (в лучшем случае медицинский) разведенный водой (в лучшем случае кипяченной) с добавлением всякого дерьма (в лучшем случае димедрола) типа очистителя для стёкол "Росинка". Зато, блядь, очень дешево. Димедрол мало кто добавляет, только те, кто имеет его запас, так как в аптеках без рецепта его теперь не купить. Скорей всего заменяют каким-нибудь копеечным аналогом, типа «Триган-Д». Это, конечно, не так мощно, как димедрол, но зато без рецепта и очень дешево.

Давеча как раз употребляли этот набирающий популярность в определённых кругах продукт. Рецепт, в который входят пиво и "триган" прекрасен своей лаконичностью: упаковку "тригана" запиваешь парой банок пива и ждешь эффекта, если нет его – повторить. Мне не вкатило, маленько поплющило, пока ехали в автобусе (может колбасило от трясучки по наших охуенным дорогам просто) и всё. Такая же засада, как и с упоминаемым уже мной раньше "тареном": примерно полгода назад знакомые армяне подогнали его, в оригинальной упаковке, все дела – заикнулись с парнями, подготовились к длительному и жесткому трипу, с галлюцинациями, «ушли в поля», что б не покоцать ни себя, ни других, а там – хуй. Ваще ничего, как и сейчас, никакого эффекта, только башка болела адски и блевать охота было сутки почти. Парни на опыте говорят, что срок годности истёк, может, так оно и есть, а может армяне подъебали.

***

Так вот, вчера был такой замечательный вечер, а я его омрачил своим разъебайством тупым, уже в который раз, кстати… Сдали цветмет, купили бухнуть, пошли в центр гулять потом… Познакомился с девушкой, болтали с ней так мило, она даже смеялась, сегодня вечером договорились куда-нибудь сходить вместе.

А я, блядь, лежу как тюлень и совсем не рад всему этому. Все руки изрезаны, встать не могу на обе ноги (видимо, потянул мышцу когда убегал с места преступления), голова болит, тошнит. Какое уж тут свидание, не помереть бы – и то хорошо. Да и денег ни копейки не осталось, даже поправиться нечем, не говоря уже о том, что б угостить вечером чем-нибудь свою новую подругу.

Кто-то стучит в окно, а мне кажется, что арматурой по моей голове. Рюма. Лицо слегка помятое, но довольное. Он даже с похмелья всегда был чем-то доволен и улыбался, хитро сверкая своими маленькими глазками. Удивительный человек: говорит, что ни разу в жизни не блевал. Есть все основания этому верить, так как при мне такого точно не было, как бы сильно и чем бы мы не ужирались, а ведь кое-кто из наших побывал уже даже в реанимации с перепоя в таком нежном возрасте…

– Дай сигу…

– На. Пиздец да вчера угарели? Смотрел щас на эту тачилу с балкона: жопа ей полная. Вся крыша – одна большая вмятина.

Меня как будто ударило током по яйцам: вспомнил, как вчера под занавес тусовки прыгали по машине соседа Рюмы, какого-то КГБшника в отставке.

– А ты ваще красавчик! ACAB на лобовухе кровью – это пиздец как сильно!

– Вот попадос, жесть. Чем, блядь, только я думал… А если анализ крови какой-нибудь сделают…

– Да не парься ты, какой у нас тут анализ, ебанулся что ли?

Парился я ровно до второго стаканчика пива. Как же хорошо, что Рюме практически в любом магазе на районе дают в долг. Язык у него подвешен будь здоров. Да и брата его двоюродного побаиваются, так как тот немного со странностями. Вот, например, один из последних отжигов братца: имея однушку и старую «Волгу» он придумал такой бизнес, позволяющий ему не работать и не промышлять мелкими кражами: сдавать однушку, а самому жить в машине. Полтора года жил таким образом, а потом однушка сгорела… Пожарные сказали – утечка газа, а Рюма нам по пьяни рассказал, что это братец ночью пробрался в квартиру, открыл газ и зажёг свечку в прихожей. Два трупа. Почему было просто не попросить их съехать не понятно…

***

Хуй с ней, с машиной, небо-то, зато, блядь, какое: затянуто со всех сторон монотонными серо-бетонными тучами без единого просвета.

Периодически небо плюётся на меня мелким колючим дождём, ещё бы, есть за что. Но всё это настолько мило сердцу и успокаивающе, что становится даже страшно. Надо нацарапать на пачке сигарет только что придуманные строчки, а то забуду свою подзаборную готику…

Но после вчерашнего не могу удержать рукой даже карандаш. Рюм, ну-ка запиши давай:

Когда перестанут петь соловьи

И закричит вороньё…

Люди уже не жаждут любви

А просто смотрят в окно

Но в разлуке и в смерти есть что-то такое

Что не оставит сердце в покое.

В мёртвом небе плывут серые тучи

Они так прекрасны, а я так измучен…

– Пока всё, дальше не придумал.

– Хуя ты мрачный тип, – Рюма, записывая за мной стих, от смеха даже выронил сигарету изо рта.

Мы сидели на нашем стандартном питейном месте: во дворе мед училища, в самом углу, на крыльце чёрного входа, сокрытые от посторонних глаз. Я уже добивал вторую полтораху, когда прискакал возбужденный Углан и заверещал:

– Бля, парни, хуй ли сидим?! погнали копать резче!!!

42 %

По-моему, каждый раз, когда я включаюсь, я вижу среди находящихся рядом людей знакомое лицо, но никак не могу уловить, кому же именно принадлежит это лицо. Ощущение "знакомости" быстро исчезает, вот и сейчас его уже почти нет. Блядь, о чём я думал… О каких-то знакомых словах что ли…