Дмитрий Лекух - Хардкор белого меньшинства (сборник)
- Название:Хардкор белого меньшинства (сборник)
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:0dc9cb1e-1e51-102b-9d2a-1f07c3bd69d8
- Год:2007
- Город:Москва
- ISBN:978-5-91103-010-0
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Дмитрий Лекух - Хардкор белого меньшинства (сборник) краткое содержание
«Лекуха трудно не назвать „русским Дуги Бримсоном“ – но ярлык неточный: у Бримсона „кэшлс“ – эксцентрики, канализирующие через насилие свою дурную энергию. Для лекуховских русских – наоборот: осуществлять насилие – способ копить энергию»
Афиша«Истинные герои книги – футбольные фанаты. И это не маргиналы с окраин, а солидные граждане сильно за тридцать, для которых „футбольная лихорадка“ – возможность расцветить серые офисные будни»
Коммерсант«Надо признать, автор умело показал путь от фанатской бессознательности к невероятно насыщенной „духовной жизни“ фаната образца начала 2000-х»
Русский журнал«Лекух – замечательный рассказчик. Рассказы у него короткие, очень жесткие и „стильные“»
Российская газетаХардкор белого меньшинства (сборник) - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Интервал:
Закладка:
– Да нет, – жму плечами, – к родителям поехала. Часам к восьми договорились встретиться…
– Ну и ладненько, – улыбается, – хорошо побродили. В среду на футболе увидимся?
Ответа он не ждет, знает и так.
Просто ныряет в гулкий полумрак небольшого бара.
Когда я его догоняю, он уже расплачивается с хорошенькой барменшей в смешной бейсболке за две кружки «Гиннеса».
– Зараза ты, Гарри. Опять мне заплатить не дал…
Он смеется и хлопает меня по плечу:
– Да прекрати, старик, какие наши годы…
На костяшке указательного пальца правой руки, которой он держит пинту самого лучшего в мире темного пива, старый глубокий шрам.
След от чьих-то выбитых зубов.
Гарри мне ни разу об этом не говорил, но, по-моему, он им жутко гордится…
Основа
Серегу мы с Русланычем прямо с утра встретили.
Выбрались из гостиницы прошвырнуться по Невскому да пивка где-нибудь попить, благо погода замечательная.
А тут и он со своими навстречу.
– Привет, – тянет руку.
– Здорово, – отвечаем.
Постояли, потрепались, о знакомых порасспрашивали.
– Все здесь, – смеется.
– Ого, – говорю, – неужели вся основа приехала?
– А то, – хохочет. – Будет бемц. Гарантирую…
– Молодцы, – вздыхаю. – Пивка пойдешь глотнуть?
– Да нет, – жмет плечами, – сейчас форму надо держать. Вот если вечером…
– Вечером – это само собой, – соглашаюсь. – Ну а мы – двинем, пропустим пинту-другую.
Он неожиданно хитро прищуривается:
– С нами не хотите?
– Серег, – говорю укоризненно, – ты же знаешь, мы с «зарницами» – завязали. Не трави душу…
– Понятно, – вздыхает, – у всех у нас рано или поздно приходит время уходить…
– Вот именно, – киваю. – Вы на поезде приехали?
– Кто как, – жмет плечами. – А вы на машине?
– Ага, – морщусь, – на моем «Лэндровере». Сейчас думаю – ошибся. Стремновато тут сегодня с московскими номерами…
– Это точно, – ржет, – а будет – еще стремнее…
– Догадываюсь, – вздыхаю.
– Ну, тогда берегите себя.
– Постараемся…
Пожали друг другу руки и разошлись. Попили пива, послонялись по центру города, заскочили к знакомым.
– Вы на футбол приехали? – спрашивают.
– На него, – отвечаем.
– Сегодня «Зенит» вас порвет, – радуются, – а ваших бойцов наши парни по-любому отмутузят. И к бабке не ходи…
– Ага, – смеемся, – Не кажи «геть»…
Потрепались и разошлись.
Нам уже, в принципе, пора было.
Как раз успеем не спеша пообедать – и на стадион.
Пообедать решили в знакомой кафешке на Большой Пушкарской.
И место спокойное, и от стадиона недалеко. Мы в этот раз решили на террасу не ходить, выкупили ВИП-ложу.
А то мне в прошлый раз на секторе какой-то особо ретивый местный бомжара так камнем по башке засадил, еще пару сантиметров – и покойник. И ведь не сделаешь с ним, с гадом, ничего, пока он за ментовскими спинами беснуется.
А местные менты слова «Спартак» и «Москва» ненавидят немногим меньше, чем местная гопота, имеющая наглость называть себя фанатами.
Да они, ментяры эти самые, в принципе, и есть гопота.
Только в форме.
«Культурная столица», ага.
Изгадили когда-то великий город, вот и находят себе утешение в ненависти…
…Уселись в кафе.
Еще пива заказали и баранину в горшочках. Ее там хорошо готовят.
Сидим, ждем, когда принесут.
Тепло, солнечно, официантки улыбаются.
Откуда им знать, что мы и есть – те самые, страшные и ужасные, спартаковские фанаты.
Просто двое сравнительно молодых и крепких парней в модных дорогих шмотках. На «цветах» пусть лоходром рассекает, делать нам больше нечего. Мы сюда на футбол приехали, а не приключения на собственные задницы искать.
Хотелось бы приключений – мы бы с Серегой пошли.
Уж если драться, так не с гопотой же, – ни чести бойцовской, ни совести не имеющей.
С равными.
А так…
Сидим, пиво пьем, никому не мешаем.
Официанткам в ответ улыбаемся, Русланыч даже заигрывать пробует.
Так, абстрактно, чтобы форму не потерять…
Вот только шевеление на этой питерской улице мне что-то как-то совсем не нравится.
Ну то есть – абсолютно.
– Этого пенька малолетнего видишь? – спрашиваю, кивая на трущегося неподалеку от кафе паренька в тяжелых армейских ботинках, темном шерстяном свитере с капюшоном и клетчатой фейковой бейсболке, типа, от «Барбери». – Почему-то есть у меня такое ощущение, что он здесь неспроста тусует…
Русланыч аккуратно, стараясь не привлекать ничьего внимания, разглядывает мальчишку через толстое оконное стекло.
– Да, – соглашается, – похоже что скаут. Хоть бы кепку, что ли, снял, придурок малолетний. Галимое ж палево! И по подворотням тоже народ трется весьма подозрительный.
Киваю и поочередно набираю два телефонных номера.
Сначала звоню водителю, чтобы отгонял джип на стоянку в гостиницу.
От греха.
Машине с московскими номерами здесь сейчас делать ну совершенно нечего. А мы сами уж как-нибудь пешочком дойдем.
Чай, не графья…
Потом Сереге:
– Здорово еще раз, вы случайно не по Пушкарской к стадиону выдвигаться собрались?
– А что? – настораживается, – уже ждут?
– Да, похоже, – вздыхаю.
– Сколько?
– Да сотни две по подворотням ныкаются, и это – как минимум. По всей улице скауты шныряют. Так что вы бы лучше какой другой маршрут выбирали…
– Да ты что! – возмущается. – Тут такие парни приехали! А вот вы и вправду лучше сваливайте оттуда, там сейчас жарко будет.
– Мы на шифре, – смеюсь, – в кафе сидим. Чин-чинарем. И вышибалы на входе такие, что не факт, что даже ты бы связался…
– А, ну тогда ладно, – успокаивается, – тогда располагайтесь поудобнее, согласно купленным билетам. Шоу маст би гоу…
– Когда ты только, мутик чертов, английский как следует выучишь, – вздыхаю. – Русланычу на евровыездах достало уже твоим переводчиком работать…
– Зато я нюхаю и слышу хорошо, – ржет.
– Ну ладно, – смеюсь в ответ, – береги себя, нюхач…
– И тебе не хворать, – хохочет. – Жди…
Дождались…
…Ох, как же красиво они шли!
Как на параде…
Кто-то – слегка сутулясь, кто-то – горделиво раздвинув плечи, кто-то – деловито разминая суставы, высоко вскидывая хлопающие в такт ходьбе ладони, скандируя:
– Мос-ква! Мос-ква!!
Впереди, как и положено, тревожный хардкор, за ним – бойцы попроще. Вот только маловато их было. Всего десятков семь-восемь, и хоть выглядели они не мальчиками, а грозными бойцами, но – мало.
Мало.
Питерцы это тоже поняли и начали охватывать парней с флангов, умело отсекая возможные пути отступления. Мы с Русланом переглянулись и поняли, что сейчас – рванем.
Туда, к своим, к идущим под неминуемую раздачу парням, хоть это и совершенно безнадежно.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: