Яна Гецеу - Неферомантика. Маленькие детские повести

«Аграрка» — выскакиваю чуть не на ходу, хотя только что думал доехать до Горса, чтобы наверняка — но вдруг Это здесь?

Спустился в переход, беспокойно озираясь — тихо, пусто! Нет, не в том смысле, тихо — орет какая-то попсня, но не слышно смеха, мата и гитары лабухов. Бабулька-алкашка просит на бутылочку — «наш человек», аскерша старая. Что же это, я не обманулся, когда думал ехать дальше? Но проклятое нетерпение помешало! Ну вот, теперь опять тащиться наверх, терпеть медленный ход «тролля рогатого». А ведь во-он уже где был бы! Дурак! А с другой стороны — вдруг они бухают где-нибудь здесь — в парке, в подъезде (в каком?!), или вообще в ближайшем «комке» выбирают портвейн?

И вот ведь, казалось бы — ну что это за дерьмо — все только пить да пить, и больше ничего? Но так легче нарваться. Хотя, острота ощущений конечно, не та. А впрочем… Да, фиг с ним, лишь бы найти кого-то. Ну, хоть кого-нибудь!

Я рванул обратно вверх по лестнице, кинул два рубля в коробку:

— Бабуль, тут таких как я не было?

Она принялась хрипло выть, благословляя меня, всячески призывая на мою голову здоровья, тащила Бога с небес себе в союзники. Да заткнется она, или нет? Я повторил вопрос погромче.

— Да нет здесь никого и не было! Полчаса ошиваюсь.

Девчонка возникла так неожиданно, что я отшатнулся. Она усмехнулась и протянула мне ладонь:

— Хой, я Ведьма.

— Хой, Русый.

— Заметно!

Мы стиснули руки в неферском пожатии, разглядывая друг друга. Ей лет 16–18, не больше. Личико нежное, мягко-овальное, с оттенком циничности. Светлые, рыжие стриженные волосы с веселой небрежностью топорщатся чуть завиваясь. Подкрашенные серо-голубые глаза выразительные и с налетом загадочности, разглядывают меня. Я увидел то, что видит она: «Парень лет 17, чуть повыше меня, насмешливые прищуренные карие глаза — хм, совсем не простые. Клевая косуха, необычная, где достал? Ухоженные русые волосы стянутые в длинный хвост. Симпатичный обветренный рот, удлиненный хрящик носа. Ничего так парнишка, из наших! Но явно не панк, слишком чистый. Металлюга? Наверняка. Кажется, со спиной проблемы, немножко крючится в сердечном позвонке, как я, бедняжка!» Я улыбнулся — почти угадала. Приятно такой симпатяшке нравиться!

— Ведьма, ты бухать хочешь?

— Ой, да кто ж не хочет? Холодно, продрыгла вся! Где народ шляется, блин! Шла, думала все здесь! А приперлась — только время терять! Русый, у тебя деньги есть?

Я посмотрел на ее тугие полные бедра, обтянутые джинсами «дырка на дырке» через которые видно тонкие черные колготки… Меня как крапивой укусило — хочу!! Хоть потрогать, просунуть пальцы под расползшиеся ниточки, до теплой кожи… У-ух!!

— Нет у меня денег. И гитары тоже нет, — пробубнел я, не отрываясь от созерцания. Она проследила за моим жадным взглядом и самодовольно усмехнулась: «Лишние дырки прожжешь, мальчик!» Я с трудом оторвался. Она повернулась, булавки, густо нацепленные на ее дешевые берцы и штаны звякнули как призыв, и я вздрогнул. Не могу! Сколько я еще продержусь без девушки? Эх, Светка, ну почему ты меня не хочешь? Зато Ведьма, похоже… Да ну, хоть бы и так, да только где? У нее? Навряд ли. В парке — сдохнешь. В подъезде — не захочет. Тьфу, я еще даже имени ее не знаю, а уже «под юбку» ей мысленно залез. Планы строю! Но ведь гиперсексуальности не прикажешь! И она такая округлая, плавная, смачная. У-у-у, это невыносимо! Зачем меня так дразнить впустую — ведь наверх поднимается, будто танцует! Блин, да нет, походочка у нее нормальная, неферская, раздолбанная, будто мешок цемента тащит. Но для меня танцует. Голая. На столе. Ерш твою медь! Хватит глядеть на ее «мадам Сижу», или сдохну. Я забежал вперед, заглянул ей в лицо:

— Ведьма, мы куда идем?

— Ну, для начала в подъезд, поссать.

— А потом? — вот и сердце сжалось — «а потом», волшебные слова, с запахом новой истории!

— Потом за гитарой к одной девчонке, если она дома.

И усмехнулась, так сладко, и так… нет, не пошло, а как-то… загадочно, что ли? Нет, это дешевые бабские трюки, на которые я все еще попадаюсь по молодости и неопытности. Или может… она правда ведьма? Да нет, быть не может, просто красивый ник, да и только! Торба у нее «КиШ». Ладно, спрошу.

В подъезде пока она торчала этажом выше я спросил, как можно небрежнее:

— Ведьма, слышь?

— А-и?

— Тя как зовут-то, на самом деле?

— Яна, — и кажется, снова усмехнулась. Спустилась вниз, блеснув в полумраке глазами. Подошла так близко, что мне стало страшно — а вдруг поцелует?! Чего я испугался, не понять, и чтобы это скрыть, поспешно закурил, протянул ей:

— Хочешь?

Голос сдал от волнения. Она помотала головой:

— Бросила!

— Вот это молодец.

— Ага, молодец, пять лет бросала. Сколько курила, столько и бросала.

— Ого, ни фига! — я почти восхитился, это того стоит.

— Мы к кому идем, может, я знаю? — надо же что-то сказать, а внутри все так предательски дрожит, как будто я еще никогда с девушкой по улице-то не шел, а не то что …

— Может, и знаешь. Логика, Ульянка. Маленькая такая, 14 лет. Нет?

Я подумал, помотал головой. Но, вроде, че-то знакомое. А впрочем — нет.

Три звонка — коммуналка.

— Здрасте, а Ульяна дома? — самым вежливым тоном, какой можно изобразить ее простуженным голосом «дрянной девчонки». Хрупкая женщина с хвостиком, видно, мама, сообщила нам, жалуясь:

— Нет ее, совсем у меня ребенок с ума сошел, у нее через месяц в «музыкалке» экзамены, а она… — и махнула рукой, вздыхая. Мы понимающе закивали, будто не были такими же раздолбаинами.

— Ну, вы ей скажите, Яна заходила, пусть она мне позвонит.

— Хорошо! — и дверь закрылась.

— Прикинь, девчонке 14, а она 10 лет со скрипкой в обнимку! Ребенок только ходить научился, а ему в ручки под хватательный рефлекс — скрипочку. И вот теперь — радость такая, заканчивает! Вот, наверное, забухает.

— Зато профессия, и в группу можно.

— Да, и знаешь, как аскать клево! Блин, за полчаса — полтиш!

— Вот бы нам сейчас хоть тридцаточку!

— Ага, это точно! И жрать охота! — жалобно вздохнула она.

— А мне-то! Я сегодня только один раз перед колледжем чаю попил.

— Подохнуть! — говорит она: — Я тоже.

— А ты где учишься?

— В универе, ВЭГУ знаешь?

— Знаю, в Зеленке.

— Нет, у нас на Телецентре, факультет СКД. Я — менеджер СКД! — не без гордости косится она на меня.

— Во как! — я нифига не понял, кроме того, что это реально круто! Но, Боже мой, что же мы будем делать, ведь и в правду очень голодно! Вот бы как-то… халяву что-ли какую! Если она ведьма, сложили бы способности и чего-нибудь навлекли на голодные головы. Отвлечься пока разговорами.

— Ян, а ты… в смысле, че за ник у тебя?

— А че, плохой?

— Нет, очень хороший, просто как-то, как сказать? Не так-то просто!