Антон Соя - ЭмоБоль. Сны Кити

— Отпусти меня! Отпусти!

Крик растёт, заполняя собой мою пустую звенящую голову, а потом и всё пространство вокруг. Я кричу, я вся сплошной крик! И слышу:

— Отпусти меня, Кити!

Это я кричу? Нет! Не может быть. Не ослышалась ли я? Я ведь уже стою на сцене, и Дэн радостно трясёт меня за плечи. Полёт закончен.

— Ты молодеф! Крутыфка, Кити! Четыре минуты для первого раза офень достойно.

Я киваю. Я контужена. Меня ведут в гримёрку. Меня кладут на знакомый стол. Из меня выдергивают крюки. Всё, оторвали мои крылья с корнем. Вздрагиваю от сладкой боли при массаже, когда Дэн собственноручно, никому не доверив, выдавливает сильными пальцами воздух, попавший в ранки на моей спине. А в голове продолжает кричать всё тот же убийственно родной голос. Голос, от которого всё внутри меня сжимается в тугой комок. Голос, который я никогда уже не надеялась услышать.

— Отпусти меня, Кити!

Но как? Как я могу отпустить тебя, Егор, когда это ты сжал навсегда в своей большой тёплой руке моё маленькое, онемевшее от счастья сердце? Я не знаю, как это сделать. Ну всё, долеталась птичка Кити. За что боролась, на то и напоролась.

Впереди длинная и яркая жизнь, стоит теплый июнь, поцелуи Егора великолепны, и через неделю Кити будет вся принадлежать ему.

Они снова лежали на старой подростковой кровати в комнате Кити и ласкали друг друга. Без остановки, без устали, без конца, проникновенно, но без проникновения. Ласки длились вечно: то неслись горной бурлящей рекой, то падали бурным водопадом, то лились бодрящим дождём. Время остановилось. В мире не осталось ничего, кроме опухших от поцелуев губ, настырных языков, бесцеремонных нежных пальцев, вибрирующей влажной кожи, одуряющего приторного запаха зрелого цветка и желания, запаха желания, вкуса желания, желания желания, желания того, чему никогда не сбыться, и поэтому ещё более сильного априори. Желание обладать друг другом до последней капли, до последнего звука, до конца, навсегда, на все сто. Он так хорош, так нежен, так настойчив, но пусть подождёт ещё неделю. Пока им движет чистая физиология, основной инстинкт и привычка побеждать. Он ещё ни разу не признался ей в любви! Он стесняется слова «люблю». Стесняется чувств. Стесняется показаться слабым, безоружным, уязвимым. Ведь как только ты скажешь «люблю», в твоём сердце прорастёт боль и ответственность за этот росток, всё — обратной дороги нет. Небо не обманешь. В его тренированном теле атлета живёт тонкая ранимая душа поэта. Но Егор её умело прячет. Так что пусть пострадает его самолюбие — или китилюбие — ещё неделю. Красавчик, спортсмен, он привык к лёгким победам. Взять приз, поставить на полку девственность Кити — и вперёд к новым рекордам. Нет, Егорушка! Не в этот раз. Придётся потрудиться, подождать, понять, насколько дорога тебе стала смешная девчонка в пирсинге, что слушает раздражающую тебя музыку. Томление тела пробуждает душу! Что такое неделя по сравнению с целой жизнью, жизнью, полной любви, которая ждёт их впереди. Долгая счастливая жизнь! Рита бы съехидничала: долгая счастливая смерть. Смерть тут ни при чём. Смерть из другого сна. Сна? Почему сна? Потому что поцелуи Егора такие сладкие, как предутренний сон.

Ещё неделя ожидания перед взятием последнего рубежа, и ты получишь меня всю, и это того стоит, поверь мне. Хотя откуда мне это знать? Ведь ты будешь моим первым, Егор. Первым и последним, потому что я так хочу. А хочу я тебя не меньше, чем ты меня, Егор.

Целуй меня ещё, ещё, ещё. Подожди, подожди, подожди, пожалуйста, что такое? Ты куда?

Что значит «в тебя»? Что значит «ничего не будет»? Ещё как будет! Мы же договорились, Егор. Ещё неделя. Так нельзя. Что? Через неделю ты умрёшь? Убьют гопники? Офигеть! Ты спекулируешь своей смертью, только чтобы добиться своего? Что значит «сон»? Отчего «очнись»? Я не хочу… Куда ты? Ты обиделся?

Егор сел на кровати и обхватил голову руками. Кити уперлась локтем в кровать, положила подбородок на ладонь и в ожидании испуганно смотрела на Егора. Яркий день за окном резко сменился сумерками, как будто поменяли декорации во время спектакля. Звуки летнего города за окном немедленно исчезли. Все, кроме одного. В стекло методично билась ночная бабочка. Билась всё настойчивей. Билась, как нежеланная мысль, которую Кити всеми силами старалась не пускать в голову. Старалась не слышать. А бабочка билась ещё упрямее, и вместе с ней быстрее забилось сердце Кити. Сон, сон, сон, сон, сон, сон — в унисон забились сердце Кити и бабочка с той стороны окна. Слёзы брызнули из глаз. Только сон. Проклятье! Опять! Сама собой в комнате заиграла музыка, её любимые английские модники пели простые слова о том, как хорошо быть вместе с любимым.

— Хорошая песня. Душевная. Но я её совсем не знаю. Прости, Кит, что я расстроил тебя.

— Это «MGMT». Ты не можешь их знать. Прости меня, дуру. Прости, что я тогда так… тянула. Мне казалось, что очень важно услышать, что ты любишь меня. Мне…

— Я любил тебя.

— Любил?

— Я люблю тебя!

— Вот так лучше! Егор! Ну иди же ко мне. Мы должны всё исправить. Сон может кончиться в любую секунду и оборвать свидание.

— Свидание! Преступники получают пожизненные сроки, а заступники получают посмертные. Я получил посмертный срок с правом на свидание. Каждую ночь ты вытаскиваешь меня к себе из тюрьмы небытия. Только вот учти, это — наше последнее свидание.

— Я помню, Егор. Я всё помню.

— Нет, Кит, ты не поняла. Не тогда, а сейчас — наше последнее свидание. Больше я не приду к тебе. Никогда.

— Ты разлюбил меня?

— Это невозможно. Невозможно разлюбить тебя и невозможно принять, допустить, чтобы моя любовь погубила тебя и весь твой мир. Невозможно больно осознавать, что ничего не изменить. Я боюсь за тебя, Кити. Боюсь снова тебя потерять. Навсегда потерять. Если ты не полюбишь другого, миру конец. В нашей любви смерть мира, Кит! Если ты полюбишь другого, я больше никогда не увижу тебя. Но никто уже не верит, что такое может случиться. И значит, они попытаются убить причину. Твою любовь. Тебя, Кит! Я не могу быть рядом с тобой и защитить тебя, когда он придёт. А он придёт очень скоро.

— Кто придёт? Конец?

— Мой сын. Вернее, сын Эгора, кусочка моей души, и куклы Мании, твоей проекции в твоём же тайном мире. Совсем не смешно, Кит! Прошу тебя, будь осторожней. Хотя зачем прошу? Проснувшись, ты опять не вспомнишь ничего.

— Сын Эгора и Мании? Забавно. И как же его зовут? Надеюсь, не Маньяк? Так пошленько и тривиально будет пасть от руки безумного маньяка, которого ещё и породила моя же фантазия. Что-то мне не нравится такой сон, Егор. Обними меня скорей и не пугай. Смерти нет, пока мы о ней не вспоминаем. Смерти нет, пока мы занимаемся любовью. Во всяком случае, мне хочется так думать.