Глеб Бобров - Солдатская сага

Один устал бежать. Решил Мужик постоять до последней за Русь, за Матушку… Лег в палисадничек меж сирени, приложился в рамку прицела на дорогу, повел стволом направо-налево. Хорошо… Теперь — ждать.

Да и ждал, наверное, не долго. Идут красавцы. Ну он и дал — с тридцати-то метров! Налево-направо, по строю. Пулеметная пуля в упор человек пять навылет прошьет и не поперхнется. Потом опять взад-вперед, по тем, кто с колена, да залег озираючись. Потом по земле, по родимой, чтобы не ложились на нее без спросу. Вот так и водил из стороны в сторону, пока все двести семьдесят патрончиков в них не выплюхал.

Не знаю, это какое-то озарение, наверное, но я просто видел тогда, как он умер. Как в кино. Более того, наверняка знал, что тот Мужик тогда чувствовал и ощущал.

Он потом, отстрелявшись, не вскочил и не побежал… Он перевернулся на спину и смотрел в небо. И когда убивали его, не заметил. И боли не чувствовал. Он ушел в ослепительную высь над степью… Душа ушла, а тело осталось. И как там фрицы над ним глумились, он и не знает.

Мужик свое — отстоял. На посошок… Не знаю, как по канонам, по мне это — Святость…

За три дня до отправки, уже вечером, в роту пришел новый пацан. Явно молодой. По всей палатке быстро зашелестело: «Макс вернулся». Тот самый, со сломанным писюном. Пришел, лег на свободную койку и уснул. Как дембель прямо! Повезло, что Рустам к себе ушел.

Следующие дни помню смутно — как лошадь уже спал стоя. Макс прибился к нам. Оказался земляком Славы. У них землячество такое интересное — один с Красноярска, другой с Челябинска — черти сколько сотен верст один от другого, а поди ж ты, земляки. Вот нам бы так! Толян с Ростовской, я с Ворошиловградской, 300 километров, три часа на машине…

О чем страшилку рассказывали — подтвердилось. Мирза действительно ударом ноги повредил ему член. Врачи в госпитале его подлечили, но объяснили, что у него разрыв пещеристых тел и ему нужно срочно делать операцию, иначе «вставать» будет только до места повреждения, а дальше нет. И детей с такой отвислой кочергой ему не сделать. Даже направление дали куда-то в столицу. Только он его… спрятал!

Мне он не нравился, хоть вроде как и влился в «банду». Что-то с ним было не так. С головой… Я сам, конечно, тогда ходил, как зомби. Но этот был вообще — с пустыми глазищами.

Поговорили мы с ним толком только раз. На погрузке гравия за день до отправки. Тема у него, конечно, была такая, что не затронуть ее было невозможно. Пацаны все ж таки… Перешли на его проблему. Макс, как и прежде, и спрашивал, и отвечал спокойно, я бы даже сказал, равнодушно. Да перебили, да — Мирза, да — тварь. А что теперь? Посмотрим. Направление направление подождет. Я его спросил:

— Ты че, мужик, вообще, с крантов съехал?! Какое на х… — подождет! Отправят в Афган, оттуда никакое направление не поможет.

Он просто не ответил — уперся взглядом за забор. Так вот и пообщались.

В ночь перед отправкой наступил Валтасаров пир. К бабаям съехалась вся родня — провожать. Полроты чурок — гражданских, военных, всяких. Дети дурные, бабы какие-то безобразные меж коек с сумками шныряют. Урюки притащили с собой жратвы, водки, инструменты свои музыкальные — «одын палка, два струна». Прутся по полной!

Молодняк пашет — аж гай шумит! Водка, она быстро кончается. Пошли колонны бойцов за чашмой. Кому-то по балде пустым чайником грохнули — не принес, другие деды отобрали — пацан и лег под койку.

Десантуре налили — те опять давай молотить с пьяной удали кого ни лень. Одного своего загнули и лупят по шее колобахи, а он не падает. Их главный совсем разъярился, говорит пацану, чтобы тот нагнулся и мотал башкой (у них такое убеждение было: дабы шею не сломать ударом, она расслабленная должна быть), а сам размахивается, по-деревенски, и лупит плашмя кулаком — «со всей дури». То повезло парню, что дед — свинарь или хлебопек, толку, что старослужащий. Бить не умеет совсем, не «вворачивается» в удар и корпус, хоть и пытается бить всем телом, не вкладывает. Урод, даже в этом… Упал пацан, додумался, слава богу. Ржет десантура — победа!

Чуреки тоже разошлись, что свои, что штатские. К середине ночи ужрались все в «сисю» и пошло-поехало. Тупо гоняют по казарме всех подряд, мочат, где поймают. Бабы их отвратные на койках сидят с ногами немытыми, визжат от восторга, как же — «рюсських пидарасов» гасят! Вы же, кобылы вонючие, их ненавидите — они ж от вас рожи воротят и носы зажимают. Бачата их дебильные, спят вповалку, ухайдокались бедные — такой спектакль длинный. Нормальные, короче, семьи — правильные…

Мы в этом ночном погроме участвовали хитро. Сделали пару ходок за чашмой. После третьего похода последний чайник отдали уже не чучмекам, а своим — землякам Макса и Славы. Тоже десантура. Главный — «страшный сержант», дембель. Вообще откуда-то с крайнего севера. Ну, с Максом понятно — свой, зема, да и чересчур потерпевший. Слава — сибиряк и вэдэвэшник, хоть и не афганец. Мы с Толяном прокатили как друзья, да и бакшиш все ж таки — пять литров крепленого, «чирик» стоит. Разрешили нам четверым в самом конце казармы под свои угловые спаренные койки залезть.

Сверху десантура гуляет: под койку залетает нераспечатанная пачка вьетнамских сигарет (названия уж и не помню — в буфете продавались) и голос спасителя: «Тащитесь, духи!» Да, мы не гордые, конечно — спасибо…

И вот тут, под утро, случился у меня с Максом серьезный разговор. Насколько — серьезный, я чуть позже понял.

Почему он выбрал именно меня, я узнаю позже. Но ему нужны были все. У него не было плана. Не могло быть — по определению. Такое не планируют. И ему был нужен я. Очень нужен. Не из-за физического превосходства над любым из членов группы, и не потому, что со времени развития моей бессонницы пацаны нянчились со мной, словно с куклой. Ему были нужны мои мозги. Вернее, их бездействие. За последние дни все убедились, что я уже вообще не думаю, а просто — знаю. Это сложно объяснить…

Но начал он разговор со мной интересно — на Вы.

— Послушай, Глеб, мне нужна ваша помощь, дело есть… — Я, в ответ, промычал что-то нечленораздельное. Он продолжил:

— У меня тут должок, вы поможете?

— Ты про что?

— Должок, говорю, поможете?

Я въехал:

— Мирза?

— Угу…

Как-то странно. Макс мне за эти дни показался вообще человеком без эмоций, без сил, без души, а тут на тебе — заговор, месть. Спрашиваю:

— Под шумок?

— Нет, потом…

— В Кундузе? (вся отправка в ОКСВА шла через Кундуз)

Он посмотрел на меня своими пустыми глазами и бесцветно ответил:

— Погрузка в четыре. — И после паузы добавил: — Утра…

Ну да… В марте здесь в четыре утра — хоть глаз коли. Все упились до зеленых соплей. Рустама нет и не будет до утреней поверки… Да ты, чувак, соображаешь!