Вячеслав Миронов - Глаза войны

— Вставай, сука.

Тот пошевелился и попытался встать. Ноги-руки были связаны солдатскими ремнями. Не мог он встать, снова повалился в чеченскую грязь.

— Ты кто? — спросил я его. — Лежи.

— Аджамаль Бакаев, — донеслось снизу.

— Хорошо, Аджамаль. Почему бежал? — я продолжал курить, лица Бакаева не видно, но вслушиваюсь в интонации.

Страх. Пытается скрыть страх. Естественная реакция — это страх. А то, что скрывает страх… Отчего? От гордости? От того, что боится, что есть за ним, и он боится показать это. Честному человеку нечего бояться. А он хочет казаться честным человеком. А быть честным и казаться им — большая разница. Хотя, с другой стороны, что такое честный человек сейчас? Все относительно. Тот, кто на чужом горе и крови построил свое состояние, сейчас по телевизору выступает и учит всех уму-разуму. А эти чеченские бандиты — кто они? Для своей совести — они честные люди. Но то, что они делают — противозаконно и богопротивно. Вот и получается, что если совесть у тебя спокойна, значит ты — честный человек. Убил несколько сот человек, а совесть спит, или она покинула твой разум. Те, кто захватывал больницу и убивал здесь русских, делали все во имя своей тупой идеи, и были честными людьми.

Я помотал головой. Усталость, философия в голову лезет. И все по Гамлету. Время другое, а люди, страсти, психология прежняя.

— Чего бежал? — наклоняюсь ближе.

Тот попытался отодвинуться. Боится. Нормальная реакция. Если бы продолжал корчить из себя героя, это было бы уже ненормально. Молчит. Сопит.

— Говори. — Крот тоже склоняется.

— Тихо, Кротяра! Ты уже сегодня порезвился, — это Калина, и, обращаясь уже к задержанному: — Говори, не тяни кота за хвост.

— В гостях я тут был. У хозяина, которого вы убили. Мы думали, что бандиты пришли, за продналогом, вот мы и бежали, — голос дрожит.

— Кто еще в доме?

— Никого. Жена хозяина с детьми уехала к родственникам. Не знаю куда.

— Ясно, молчит. Потом будем говорить. Долго и упорно, — я сделал упор на последнем слове.

Мы пошли в дом. Крот снова взвалил ношу на плечо.

— Э, нет, землеройка! — Калина остановил его, — Иди, тащи труп сюда, мы посмотрим. Один. Вражий сын, а этого, — он качнул стволом автомата в сторону лежащего на плече Крота, — в дом, там поглядим.

— Тьфу! — Крот скинул с размаху Бакаева на землю.

Тот охнул. В стороны полетела жидкая грязь.

Вражий сын, примерился, поднял, поставил на ноги задержанного, посмотрел, где у того почище бок, и взвалил его к себе на плечо.

Крот, бормоча под нос маты в адрес покойного, поплелся в сторону сада.

— Не опасно? Один в ночь? — я поинтересовался у Калины.

— Знаешь, почему его Кротом кличут? — спросил тот с усмешкой.

— Откуда же я знаю ваши загадки? — я снова прикурил.

— Он в темноте все видит. Надевали на него темные очки, один черт видит. Он сам не знает, как так получается, может кожей, может ушами.

— Кроты слепы. Может лучше котом? — подсказал я.

— Он в темных очках как крот из мультика «Дюймовочка», а когда в бронежилете — вообще одна морда. Ладно, пойдем в доме пошарим. Ну что, мирный чеченец, чего в доме интересного зарыто? А?

— Не знаю. Не мой дом. Хозяина вы убили, — донеслось с плеча Вражьего сына.

— А почему Вражий сын? — поинтересовался я.

— Он кашеварил, когда мы в горах стояли. Группа ушла, его оставили пожрать сварганить, он тогда ногу подвернул сильно, а он, гад, Вражий сын, взял, и полпачки соли в котел бухнул. Вот так и стал Вражьим сыном.

— Я не виноват, что пакет с солью намок и у меня в руках разорвался, — отозвался Вражий сын.

— Думать надо, предвидеть, просчитывать. Вон, Крот тоже не предвидел и затылок чеху снес. А теперь вот этот нохча, что у тебя на плече как полотенце болтается, будет нам втирать, что он ничего не знает, и если что найдем в доме — он без понятия. А мы тебе, нохча, не поверим. И вот этот добрый, — он кивнул на меня, хотя в темноте не было видно, — будет тебя допрашивать с упорством, а мы тебя — с пристрастием, с особым цинизмом и в извращенной форме. Понятно, Абубакыр? — Андрей начал «раскачивать» пленного.

— Он — Аджамаль! — поправил я его.

— Один хрен — нохча, — пренебрежительно махнул рукой Калина. И уже обращаясь к Аджамалю:

— Ну что, нохча, будешь говорить? Шахидом сейчас станешь или погодишь несколько лет? Говори! — он задрал тому голову.

— Не знаю, — задержанный говорил жестко.

Значит, оклемался. Значит, будем работать с этим кадром в отделе. Значит, юноша чего-то знает.

Вошли в дом.

— Ну что, мужик, говори, чего и где в этом доме спрятано. Ведь все равно найдем. — Андрей, помахал автоматом перед носом Аджамаля.

— Не знаю. Ищите! — был ответ.

Бойцы ходили, переворачивали мебель, но ничего не было. Они лишь разводили руками. Вот так. Грохнули хозяина, а в доме-то ничего. Это уже смахивало не на спецоперацию, а на убийство. Крота могли посадить надолго и всерьез. По-взрослому… Надо думать.

Я прошелся по дому. Свет фонарей и керосиновой лампы давал плохое представление, нет четкости в линиях, теряется перспектива.

Мыслим как опер. Где бы ты спрятал? Устроил тайник. И на виду и не видно. Посторонний не найдет. Думай, думай, анализируй.

Зал. Около пятидесяти квадратных метров. Дискотеку можно проводить. Богато никто не запрещает жить. Это не порок, если все нажито честно. Если… Так, что имеем в зале. Четыре стены, две двери. Одна — на кухню, вторая в спальню. Обычная стенка с посудой, диван дорогой, телевизор тоже не из дешевых. Насколько я разбираюсь в аппаратуре, все класса хай-фай, экстра-класс. Хорошо живут крестьяне в Чечне! В Сибири бы так жили!

Я прошел в спальню. Тоже ничего. Потом снова в зал и на кухню. Там тоже пусто. Так, назад.

Что-то мне не понравилось. Не могу сформулировать. Но что-то, что-то… А что? Зал-кухня, назад. Света мало. Непонятно.

— Эй, все сюда, у кого фонари! Сюда! — крикнул я.

Раздался топот ботинок. Все сгрудились в кухне.

— Чего?

— Нашел чего-то?

— Где?

— Спокойно. Светите на эту стену! — я показал на стену между залом и кухней. — С обеих сторон светите, и со стороны зала и со стороны кухни.

Бойцы начали освещать указанное пространство.

Я снова сходил на кухню, в зал. Так и есть. Стена сделана на конус. Мебельная стенка в зале и кухонный гарнитур скрашивают, скрадывают эту строительную хитрость. Просто как художнику видна перспектива, отсутствие параллельных линий, да и оперское чутье не подвело.

В зале почти вплотную к стенке стоит диван. Его не пододвинешь. Следов, что мебель двигали, тоже нет. На кухне мебель стоит на месте, царапин на полу тоже нет. Где же, где же!

Одежду из шкафа вынули и положили на диван. Внутри чисто. Точно чисто? Я потрогал заднюю сторону мебельной стенки. Фанера лишь прогибалась. Но прогибалась чересчур хорошо с трех сторон. А с одной стороны сидела наглухо.