СЕРГЕЙ ЛОЙКО - АЭРОПОРТ

Все молчали. Все уже слышали это два или три раза. В группе Бандера из личного состава остался тридцать один человек, не считая фотографа. Тоже тринадцать наоборот.

— Чому ти не поïхав? — Степан отводит в сторону Алексея. — Це був наказ! [74] — Почему ты не поехал? Это был приказ!

— Я не твой подчиненный, Степа. Ты сам видел, на этом рейсе все места заняты.

— Ну що менi з тобою робити, дядя Льоша? Нiка мене з'ïсть! Я ïй обiцяв! [75] — Ну что мне с тобой делать, дядя Леша? Ника меня съест! Я ей обещал!

— Обещанного три года ждут.

— Три роки! Нам би три години зара протриматися! [76] — Три года! Нам бы хоть три часа продержаться!

— Продержитесь. Они же не знают, сколько нас осталось. То есть вас, — поправил себя Алексей.

В Красном Камне отзвуков салюта слышно не было. Зато под камеры и без особых фанфар по главной улице шел парад. Парад военнопленных.

Медведь, его маленькая группа и еще человек пятнадцать, захваченных в разное время в других местах, брели по столице ККНР, опустив головы, под дулами автоматов десятков сепаратистов, выряженных по случаю в новые с иголочки одинаковые камуфляжи.

Жалкие, грязные, избитые побежденные «фашисты» — и гордые, чистые, сытые, праведные победители.

Но чего‑то явно не хватало во всей этой классике российской военно-телевизионной науки. Улицы были пустынны. Не хватало главного — народного гнева, осуждения и презрения.

Редкие прохожие останавливались на обочине, между лужами и кучками бытового мусора, который больше никто не убирал, понуро смотрели на печальную процессию. В грустных взглядах большинства из них, скорее, было больше тревоги и сочувствия, чем того, на что рассчитывали организаторы. Под ногами прохожих путалось несколько таких же понурых бродячих собак.

— Все. Стоп, стоп! Ждем наших. Картинки нет пока, — деловито и негромко бросил старшему по параду военному молодой человек в синей каске с надписью «Пресса» и в такого же цвета новеньком бронежилете с надписью Like News.

Процессия остановилась. Сепары встали вокруг группками, курили, смеялись и разговаривали между собой, как будто пленных больше не надо было охранять.

И действительно, почти все из них были ранены, многие едва держались на ногах. Им нужна была срочная медицинская помощь, постель и уход, а не исполнение роли фашистов в очередном телевизионном проекте.

У Медведя вся голова была в сгустках крови, правый глаз совсем затек, так что его не было видно, вокруг левого расползался черный синяк. Вся правая щека залилась пунцовым ожогом. Форма на нем была рваная и грязная с сорванными знаками различия. Правая нога, перебитая куском арматуры повыше колена во время избиения накануне в ангаре, нестерпимо болела, и он волочил ее, придерживая сверху рукой.

И даже в таком состоянии Медведь выделялся из толпы пленных своей природной мощью и статью. Да и по возрасту видно было, что не рядовой, а командир.

В этот момент колонну догнали два автобуса, из которых стали поспешно выходить мужчины и женщины средне-пожилого возраста. Одни разворачивали плакаты «Фашизм не пройдет!», «Долой киевскую хунту!». Другие сразу стали искать вокруг подручные средства - камни и палки, с чем на улицах Красного Камня проблем больше не было.

Один молодой человек в синем бронежилете без каски, тоже приехавший в автобусе, пытался как‑то выстроить «негодующих» вдоль колонны, пока марш не возобновился.

— Товарищи, товарищи, проходим дальше, — руководил он прибывшей толпой, помогая себе руками. — Всем места хватит, не толпимся в конце, не толпимся.

— Все, начали! — режиссер или корреспондент громко крикнул кому‑то, и процессия двинулась в путь. Двум операторам теперь было что снимать — натуральная картинка народного гнева и ненависти к поверженному врагу. — Работаем, работаем, только без мата, пожалуйста. Помните, вы в эфире. Ведем себя, по крайней мере, прилично.

Одна камера снимала процессию, другая — включение корреспондента в синей каске, который боком ловко двигался вдоль парада, чтобы не отстать. Прибывшая группа гражданского гнева скандировала: «Позор! Позор!».

— Еще вчера эти фашистские каратели, посланные нелегитимной киевской хунтой, обстреливали из систем залпового огня жилые кварталы Красного Камня, — начал работать на камеру синий. — А теперь они должны посмотреть в глаза родным тех, кого они убили и искалечили! Тем, кто потерял жен, мужей, стариков и детей в этой варварской войне, которую прислужники заокеанских хозяев, окопавшиеся в Киеве, вероломно развязали против собственного народа!

«Позор, позор!» — кричала толпа, под камеры распаляя себя все сильнее и сильнее. Женщины визжали и кидали в пленных камни. Мужчины подбегали к колонне и били пленных палками по спинам и головам. Охранники уворачивались от особо усердных «протестующих», лениво отпихивая их в стороны.

Теперь картинка была, что надо. Синий светился от счастья. Через минуту он уже брал ключевое интервью на фоне проходящей колонны.

— Они убили моего маленького сына Мишеньку-у-у-у-у- у-у-у! — причитала полноватая, грубо накрашенная женщина средних лет с начесом. — Нет прощения извергам. Нена-ви-и-и-и-и-и-жу! Будьте вы прокляты!

Если внимательно присмотреться к матери, потерявшей сына, ценители жанра могли бы узнать в ней сестру сожженного фашистами живьем в Одессе в прошлом году, а также беженку из Славянска, которая своими глазами видела, как «изверги бандеровские» распяли на центральной площади трехлетнего мальчика.

«Слишком театрально завывает, дура, — раздраженно заметил про себя синий. — Впрочем х...й с ней. И так сойдет. Не в театре. Пипл схавает».

Море народного гнева и ненависти до краев заливало улицы Красного Камня.

Настя, тридцатидвухлетняя мать троих мальчиков, дородная и крепкая, классическая жена офицера, помешивала одной рукой пельмени на кухне их двухкомнатной квартирки на окраине Харькова, а другой — настраивала маленький телевизор на стене.

У них на балконе стояла спутниковая антенна, которая ловила запрещенное российское телевидение, чьи репортажи про войну она старалась не пропускать.

На украинских каналах информации почти не было, не говоря уже о картинке, а Сережа почти ничего не рассказывал, говорил, что все «нормально». Он уже два дня не звонил и не писал сообщений. Настя начинала волноваться.

«Нет прощения извергам! Пусть их семьи испытают такое же горе, что выпало мне!» — причитал женский голос с экрана, на котором пленных украинских солдат вели по улицам Красного Камня под гневные крики и улюлюканье свирепой толпы местных жителей.