Игорь Куберский - Маньяк

- Ты кто? - спросил он.

- Догадайся, - сказал я, забыв про всякую осторожность.

- Ты Карлсон, который живет на крыше. Я давно тебя жду. Входи. Будем играть.

- Поздно, - сказал я. - Тебе пора спать. Где твоя мама?

- Она с дядей Мишей в другой комнате...

Про папу я уже не спрашивал. А присутствие дяди Миши было чревато осложнениями. Но я пообещал мальчику в следующий раз обязательно зайти.

- Когда? - спросил он.

- Завтра... - ответил я, - вечером. Только маму предупреди.

Он серьезно кивнул и я понял, что не имею права его обмануть.

Назавтра, с цветами и подарком я позвонил в их дверь на пятом этаже. Мне открыла молодая высокая женщина, с горделивым носом и подбородком, из той элитной театрально-филармонической питерской породы, которая в постперестречные времена впала в депрессию и нищету, но не утратила интеллигентской спеси. Из-за нее выглядывал мой маленький мальчик:

- Мама, я же говорил, что он придет!

- Значит, заговор, - усмехнулась мама, - а я ничего не знаю. Проходите, садитесь, объясняйтесь. Это мне? - притворно удивилась она цветам. Спасибо, спасибо... И все же потрудитесь объяснить, что все это значит? Откуда вы взялись на нашу голову?

- Он не взялся. Он Карлсон, который живет на крыше. Я сам видел... Только он без... - и мальчик вдруг осекся, не обнаружив на моей спине пропеллера.

- Сломался, - глядя на него, похлопал я себя тыльной стороной левой руки по лопаткам. - Хожу на веревке и пешком.

- Мой сын утверждает, что видел вас на стене. Что вы там делали в поздний час?

- Тренировался, - не моргнув ответил я. - Через две недели сборы у семитысячника... у пика Коммунизма... в Таджикистане. Восстанавливаю форму.

- Вы что, из этого дома?

- Нет, но здесь живет мой приятель.

- Значит, с ним на пару? - похоже, вполне принимая мою версию, усмехнулась женщина.

- Нет, - сказал я. - Он техник-инженер. Мастерит оборудование, а я опробую.

- А что, нет каких-то специальных полигонов? - делая слабую попытку осознать неинтересную ей область, спросила женщина.

- Дорого нынче, - сказал я, и она с серьезным видом кивнула. Это был весомый аргумент.

Потом она поднесла красивую вялую руку к виску и тронула его, как бы пробуждая резервы памяти:

- Этот пик Коммунизма... он что, так до сих пор и называется? - тема общения была исчерпана, и женщина не знала, о чем еще со мной говорить.

- Сам удивляюсь, мадам, - сказал я. - Впрочем, разве вас не удивляет двуглавый орел рядом с пятиконечной звездой на фуражках наших военных. Наша история, как и жизнь, амбивалентна...

Последнее слово пришлось женщине явно по душе и она оживилась, словно почувствовав во мне ровню. Я же наоборот скис и фитилек любопытства угас. Хоть я и считаю интеллигенцию, особенно творческую, гордостью нации, это не мешает мне ее презирать. Я глубоко убежден, что русская интеллигенция роковым образом виновата перед своим народом, который ведь еще так и не вышел из младенческого состояния души и ума, и с ним нужно обращаться аккуратно. Короче, я трижды выругал себя за то, что допустил непростительную сентиментальность, ввязавшись в эту историю, и уже искал пути для отхода, но тут меня посадили пить чай с домашней выпечкой. Эта проклятая выпечка тронула мои детские струны, и я снова размяк, как обслюнявленный пряник. Мы сидели за узким кухонным столом и наши с мамашей коленки раза два встретились. Я заметил, как при этом вспыхнуло изнури ее лицо, и понял, что дядя Миша не выполняет возложенных на него обязанностей. Я повеселел и представил, как поимею ее. По ее лицу я видел, что она читает мои мысли и не очень-то скрывает свои. Мальчик же, торопливо выхлебав чай, сорвался со стула и приволок мне большую детскую книгу с картинками. Вежливо, не говоря ни слова, он положил ее мне на колени и встал рядом.

- Все, теперь это надолго, - не без досады усмехнулась мамаша, словно рассчитывала, что мы с ней сами что-нибудь почитаем.

История про Маленького Мука заняла много времени, но кое-где я узнал перипетии своей собственной судьбы. Мамаша тоже слушала с сочувствием. Она двигалась мимо нас по кухне, и одним глазом я следил за взмахами ее длинной - до сухих щиколоток - шелковой юбки. Мальчик тоже, видимо, следил за мамой, потому что когда она закончила свои кухонные дела, он попросил ее посидеть с нами. Он хотел, чтобы нас было трое. Он справедливо считал, что первоначальная семейная ячейка состоит из трех человек. Это был мальчик-объединитель. Мамаша не без робости опустилась рядом со мной - с другой стороны места не было. Наши бедра соприкоснулись и высекли искру. Я читал уже не так внимательно, и иногда она наклонялась передо мной к книге, чтобы меня поправить. Тогда я специально стал делать ошибки, и мальчик тоже стал поправлять - оказывается, он знал эту историю наизусть. И вот я ошибался, а они дуэтом поправляли - получалась игра, и всем стало весело. Тогда я чуть развернул левое плечо, загораживая от мальчика маму и, глядя в книгу, положил левую руку на мамашино бедро. Она двумя пальцами, как лягушку, сняла ее. Прочтя еще два предложения, я робко, просительно провел указательным пальцем по шелку юбки от колена до бедра, на что никакого ответа не последовало. Тогда я снова вернул руку на ее бедро, и больше меня не прогоняли. Я смотрел в книгу и видел фигу, и мальчик читал за меня наизусть целые куски. Юбка оказалась не сплошной, - она запахивалась - и я легко нашел путь внутрь. Чтобы я не повел себя как слон в посудной лавке, мамаша придерживала мою руку - по сантиметру, в борьбе, уступая свою территорию. Собственное сопротивление возбуждало ее и поддерживало иллюзию благонравия. Так, вдвоем, мы добрались до трусиков, и я заглянул за барьер. Там все было в соку и цветении. Мамаша закинула голову и еле слышно засопела своим недавно горделивым носом, я же в предвкушении финала повысил голос впереди оставалась еще одна страница. Когда же остался лишь один абзац, мамаша стала крупно вздрагивать и до боли стискивать мне руку. Обожаю женский оргазм - в этот миг я себя чувствую Творцом, Демиургом. Кончиком указательного пальца, как микеланджеловский Саваоф, я поджигаю фитиль первоматерии и из гигантской силы взрыва рождается новая вселенная.

В этот момент я глянул на мальчика и увидел, что он больше не слушает меня а, чуть вытянув голову, внимательно смотрит в направлении моей левой руки. Я же не успел сам туда глянуть, потому что мамаша резко встала и, закрыв лицо руками, быстро вышла из кухни.

- Дядя Карлсон, моей маме плохо? - громко спросил мальчик.

- Нет, сынок, - раздался из ванной ее голос. - Твоей маме хорошо.

Я успел дочитать историю, хотя не уверен, что мальчик меня слушал.

Потом она отвела ребенка в комнату, вернулась и, в праведном гневе встав передо мной, велела убираться. Я понял, что навсегда.