Дмитрий Сорокин - Отец, сын и сорок четыре пулемета

"Ну, Игорек, совсем раскис, бродяга." - сказал я сам себе, вытирая платком лицо. Рывком заставил себя подняться, заорал для пущей ярости, и, ворвавшись в зал, четыре часа изнурял себя непомерными нагрузками.

Москва, 2027 год, 11 октября, 16:14

Сейчас, или никогда. Промедление подобно смерти. Я почти бегом ворвался в "музей", сразу в ту комнату, где комп с "виртуалкой". Пять минут, и...

- Привет, сынок! Удивляешь - так быстро я тебя обратно не ждал!

- Здорово, батя. Пора погулять.

- Ну, что ж, погулять - это можно. Уплочено аж на пять лет вперед, гуляй - не хочу. Куда пойдем?

- Для начала - в поход по адреналин.

- О, острых ощущений возжелал! Что, с настоящим фазером пообщался?

- Типа того.

- Угу, с ходу могу предложить: бои без правил, исторический тур по Соловкам, смэш-бар по категории "пять иксов"...

- Стоп. Что такое смэш-бар, я знаю. А вот что это за "пять иксов"?

- Ничего особенного. Просто вместо обычного стриптиза - игрушки "садо-мазо" с экстрёмом: вплоть до убийств и расчлененки.

- О! Это то, что надо! Давай сразу туда!

.......................................................................

Москва, 2027 год, 11 октября, 17:09

С прискорбием вынужден констатировать, что эксперимент мой провалился. На сегодня, по крайней мере. К своей цели не приблизился ни на йоту, адреналина тоже не получил, - оно, может, и к лучшему, - только клавиатуру заблевал. Хорошо, запасная есть.

Москва, 2027 год, 15 октября, 21:43

- Короче так, козлик, - говорю я насмерть перепуганному пацаненку, не иначе, как в первый раз в жизни тайком от родаков залезшего в виртуал. Бабки гони. Ни за что, так просто. Про бандитизм слышал? Так вот, я самый обыкновенный бандит и есть. Давай-давай, нечего тут сопли жевать. А не то канал забью всякой шнягой. Месяц в свой астрал не вылезешь и от отца по ушам схлопочешь. Усек, щенок? - и "щенок" трясущимися ручонками передает мне свою кредитку. Мой баланс на сегодня - семнадцать штук. Не хило, да, папаня?

- Смотря на что тебе нужны деньги. - Меланхолично отвечает мой электронный папаня, и я представляю себе, как он пожимает плечами. - Если, скажем, хочешь бабу настоящую, не резиновую и не виртуальную, с доставкой на дом, то по нынешним ценам маловато будет...

Какие кредитки, какие бабы?! На что мне все это?! Этого ли я хотел? Боги, как же противно... - и я усилием воли заставляю себя очнуться и рву чертов кабель из разъема, пока еще не поздно. Тьма перед глазами. Для компа и виртуальности я мертв.

Нет. Так дело не пойдет. Что-то со мной не то происходит, совсем не то. А что, Игорек, не пойти ли нам в качалку, потягать железяки всякие? А пуркуа бы не па? И пойдем, прямо вот сейчас и пойдем.

Москва, 2027 год, 15 октября, 23:59

Нет, все-таки люблю я классику мирового кинематографа! "Заводной апельсин", хоть и снят черт знает сколько лет назад, актуален и по сей день. Классное кинцо, хотя и смешное донельзя.

Москва, 2027 год, 19 октября, 16:23

И тянет, тянет меня к этому треклятому компьютеру, тянет, словно магнитом. Хотя я уже совершенно точно знаю, что эта железяка чертова что-то со мной делает. Но искушение решить проблемы одним махом так сильно! Самому стать Борисом, понять его до мелочей - и победить его же оружием. А там, глядишь, еще и пойму, как отключить пулеметы и выбраться на свободу. Но... Но... Смогу ли я потом снова стать самим собой? Тот, кем я становлюсь, надев шлем, мне еще более отвратителен, чем настоящий Борис. Но, похоже, другого выхода у меня нет, кроме как сидеть, сложа руки, ожидая, когда сын совсем перекроет мне кислород, чтобы тогда уже капитулировать с как бы чистой совестью. Ну уж нет. О сдаче если и думать, то в самую последнюю очередь. Иду к компу.

- Здорово, Борька! Что-то ты зачастил в последнее время. Скучно живется, да?

- Здорово, батя. Не то, чтоб совсем скучно, но здесь как-то интереснее.

- Какой-то ты задумчивый стал, Борис. Раньше, вроде бы, ты был полегкомысленнее. Прямо не узнаю тебя даже. А, может, ты вовсе и не Борис?

- А кто же, папа Римский, что ли?

- Нет, но у меня такое впечатление, что тебя... двое. Одновременно. Два человека в одном, понимаешь?

- Ну и здоров же ты крышу грузить, батя! Тьфу, настроение попортил. Погоди, перекурю - и продолжим.

Я стянул шлем с головы, закурил. Вот так, значит... Что-то не слышал я о домашних компах, способных зондировать психику пользователя. Хотя в наш сумбурный век ничему удивляться не приходится. Может, и до такого безобразия уже техника дошла. Но вот только я думаю, что это Боренька, дражайший отпрыск мой, чтоб у него кишки в морской узел завязались, немного поколдовал над программой. Специально, чтобы сделать мне сюрприз. И заодно ускорить процесс съезда моей драгоценной крыши. Вот же гад! Ну, ничего. Я до него еще доберусь! Шлем на голову - и в ад!

- Ну, куда сегодня соизволишь? - привычно усмехнулся "батя" у меня в голове.

- А по фигу, куда. Лишь бы не скучно было.

- Тогда - добро пожаловать в Долчетт-хаус! - торжественно произнес "батя" и забубнил: - В конце прошлого - начале нашего века, жил да был и вдохновенно творил некий художник по фамилии Долчетт. Рисовал он, в основном, в столь популярном в Америке жанре комикса. Но только комиксы у Долчетта были, прямо скажем, не простые. Богатая фантазия художника рождала небывалые по жестокости и размаху оргии, где дело нередко заканчивалось убиением, а то и поеданием одного или нескольких участников. В десятых годах в Сети возник Долчетт-хаус, нечто вроде кинотеатра, где любой желающий мог посмотреть анимированные шедевры великого мастера.

- Батя, что это за бормотание?

- Это я тебе прогнал хелп-файл, чтоб ты вспомнил, куда идешь. Теперь умолкаю, а ты наслаждайся.

Блин, жаль, я в детстве этих мультиков не видел! Умора, да и только! Какой там, на фиг, Дисней... Когда один мужик анально удовлетворяет свою подружку трехдюймовой водопроводной трубой, а второй тем временем бензопилой отпиливает той же бабе ногу - вот это, я вам скажу, то, что надо! Там было еще немало интересного, и я недурственно провел время, пока "батя" не сообщил мне, что на дворе уже почти ночь, и вот уже три минуты звонит телефон.

- Алло.

- Здорово, Борис.

- Я не Борис, - возразил я устало, - Борис - это ты.

- Да, я Борис. - Он мерзко захихикал. - И я Борис, и ты Борис. Правда, здорово? Но только я - просто Борис, а ты еще и два Игоря. Не многовато ли? Думай! - резко бросил он и отключился.

Какие Борисы, какие Игори? Что за хреновня? Что это со мной? Нет, пожалуй, хватит экспериментировать с этим перевоплощением, а то и правда крыша съедет. Правда ведь, Игорь?

- Правда, - отвечает он мне... Нет, это я сам себе отвечаю! Уф, ну, точно, хватит! Бежать, бежать, вон отсюда! И больше никогда... И ни за что... Ни в коем случае... Верно ведь, Игорек? Конечно, верно... Так. Где здесь моя водка?