Галина Николаева - «Гибель командарма» и другие рассказы
- Название:«Гибель командарма» и другие рассказы
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Советский писатель
- Год:1983
- Город:Москва
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Галина Николаева - «Гибель командарма» и другие рассказы краткое содержание
Рассказ о Великой Отечественной войне «Гибель командарма» является одним из классических произведений советской военной прозы. Оригинальны и «Рассказы бабки Василисы» с их народным языком и эмоциональной насыщенностью, а в поэтическом «Нашем саде» представлен своеобразный сплав публицистики, выразительных описаний природы, размышлений о жизни и искусстве.
В сборник включены четыре рассказа писательницы, которые при ее жизни не были опубликованы: «Любовь», «Москвичка», «Детство Владимира», «Тина». Написанные в разные годы, они существенно дополняют известную прозу Галины Николаевой.
«Гибель командарма» и другие рассказы - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Интервал:
Закладка:
И пусть пляшут вокруг той руки серые волки.
Один волчий век пропляшут, второй волчий век пропляшут, а на третий век, может, и допляшутся до края людской души?..
ИЩИ НА ОРЛЕ, НА ПРАВОМ КРЫЛЕ…
Семь сынов родила, а восьмой — долгожданную дочь Аграфену, Гранюшку-улыбушку, золотые волосики.
Тимоша, муж мой, спросит:
— Ты хоть расскажи мне, мать, как она плачет?
А я и разу того не видела!
Ни с одним дитем я так не носилась, как с нею.
Помню, первой ее весной, схоронюсь с ней в дальний угол сада. На березах только лист бросился, яблони цветут купно, сильно. Тихий белый цвет опадает, кружится над дочкой. Мотыльки над ней вьются. Она тянется к ним, лепечет по-своему. А вокруг синь да тишь.
Где-то о край сада жук пролетит — и того слышно.
Я притихну и у неба ли, у земли ли одного беззвучно прошу: чтоб лист над ней не шелохнулся, чтоб само время остановилось!.. Чтоб не скользнул взгляд завистный, не обронилось неосторожное лишнее слово…
И идут часы над нами, солнечными лучами неслышно по травам переступают.
Подойдет Тимоша, остановится. Тихо скажет:
— Что за дивное дитя у нас народилось?
А я боюсь счастье вспугнуть:
— Тс… Молчи, отец…
Бывало, ночью в июль-грозник вспыхнет небо далекой белокальной грозой. Я мальчишек укрою, а дочь перетащу на свою постель, наклонюсь над ней и прошу кого-то:
— Пронеси калинники мороком… Разойдись, гроза, тихими облаками…
Почему я из всех своих детей за нее больше всех дрожала?
Почему для нее просила у судьбы тишины и безгрозья?
Или у матери вещее сердце?
Дрожать я над ней дрожала, а наваживать ее не наваживала. С пяти лет усажу ее носки штопать на всю нашу ораву и приговариваю:
— На нас с тобой, на двух старши́х женщин, целая ватага.
Росла и в труде и в ласке, выросла помощницей матери, а в школе верховодкой. После того как погиб мой Тимоша от кулацкого обреза, переехала я со всем своим выводком к Матвею, к старшему сыну — забойщику, в шахтерский поселок. Граня и там впереди других умом, характером, красотой.
У нас кроме нее три дочки, у них подружки, у сынов ухажерки — в доме девушек-красавушек целый хоровод!
А войдет моя Аграфена — она одна лебедь, кругом серы утицы!
По отдельности разбирать — и лицо темновато, и скулы широковаты, и глаза узковаты, и нету в ней никакой особенной красоты. А вся стать ее, повадка такая, что не наглядеться. Глаза и узковаты и посажены глубоко, а взгляд синий, лучеметный. Лицо смугло, а гладкие волосы светлого медового цвета. Чело ясное, широкое, и вольно пораскинулись на нем золотистые брови.
В пасмурный день войдет она в комнату, и все вокруг посветлеет — золот луч лег на лоб, запутался в волосах, в бровях, в ресницах, да и прижился там, приручился.
И легка, и крепка, и округла, и длинновата, как лодка на волне.
Приезжал из Москвы композитор, увидел одну ее походку — из машины вылез, бросился догонять.
Оттого, что нрав у нее уж очень открытый, ни зависти вокруг ее красоты, ни пересуда. Ей пятнадцать лет только стукнуло, а уж к нам прибегали соседки:
— Мой с пути сбивается, выпивать начал. Власовна, скажи своей Гране, чтоб с ним поговорила.
Говорит она, бывало, с шуткой, с пересмешкой, а поселковые архаровцы ее слушают, как бо́льшую.
Голос у нее низкий, переливчатый, смеющийся, так жизнью и плещет. К моим словам и прибауткам она переимчивее всех моих ребят. Речью она в меня, да еще тем в меня, что усмешлива и над людьми и над собой. Только у меня для людей насмешки хлеще, а Граня усмехается веселее, да и то чаще над собой, чем над другими.
Не дочка выросла — заискрился в доме алмаз-самогранник, алмаз-истовик, без подделки, без изъяна.
Композитор, который к Гранечке женихался, говорил, что написано им полсотни песен. Во все душа вложена, все ему до́роги, а всё только прикидка да примерка. Изо всех одна есть, та самая, ради которой на свет родился, после которой и умирать не так боязно.
Так и у нас с Тимошей. Одиннадцать детей вырастили, все милы, все хороши, а средь всех одна, как тот напев у песенника.
Пойду, бывало, под выходной в парк, поглядеть на молодежь. Увижу, как наша Граня в баскетбол играет, как танцует, как в круг плясать выйдет: «Берегись, ожгу!»
Вспомню своего Тимошу да подумаю: не зря мы с тобой жизнь жили, друг дружку любили.
Видно, все то лучшее, что за тысячи лет накопилось и в моем и в Тимошином роду, все в ней собралось и отчеканилось. И хватит этого накопленного на тысячи лет вперед — на детей ее, внуков и правнуков.
Из веков все лучшее она в себе собрала, чтоб векам передать!
Спели и мы с Тимошей свою песню, пой не пой — лучше не пропоешь.
Женихи Граню ждут у каждой калитки, ступить девке некуда.
И ведь бывает так в жизни — кто живет на реке, водой не дорожится, кто живет на лугах — за травой не гонится. Моя Граня по женихам ходит — женихов не замечает.
Сперва я радовалась: молода, мол, еще, не из дома, в дом глядит. Да ведь годы идут!
Одна из сестер замуж вышла, две других заневестились, а наша красавица не то что не замужем, а еще и разу не целована ходит.
Увидит, как сестренка весь вечер сидит с женихом на лавочке, так еще и дивится:
— Весь вечер обнимались? Неужели не скучно?!
…А я уж не знаю, что мне об ней и думать. То радуюсь, что она до сих пор при мне, то страх возьмет — с чего она у меня такая?
Бабий-то ум что коромысло — и криво, и косо, и на два конца!
То себя самое вспоминаю.
Я в шестнадцать лет увидела своего Тимошу и приклеилась к нему до самой смерти. Бывало, уедет, так я ему в письмах стихами пишу:
Без тебя, мой друг, постель холодна,
Одеялочко заиндевело.
Младшие девчонки в меня — времени не теряют. А эта будто другой породы. Начну ее уговаривать:
— Я в твои годы трех ребят люлькала. Изгаснет молодость-то.
Она только смеется:
— Было бы счастье, а дни впереди! А счастье будет. Я счастливая — разве по мне не заметно?
Приметила, что мне не по сердцу ее смешки, обвилась вокруг меня:
— Ой, мама, мама, все мои женихи хороши! Я бы за всех разом вышла, если б с ними можно было, как дома с братьями… Если б они до меня не докасались.
Видали вы такую? Выйдет замуж, так муж еще и не докоснись до нее!
— Не из снегу сделана! Не растаешь, коль и докоснется.
— Сердце не допустит.
— Гляди-ка ты — «сердце не допустит»! Так что ж теперь, всему роду человеческому перевестись — твоего сердца слушать? Живое на жизнь родится! Жизнь, она вон какая щедрая! А ты сама попользовалась, и все?! Я этих нерожих баб смерть не люблю! Моя б воля — я б каждый год по двойне носила. Живите!
Она прильнет ко мне да укоряет:
— Что вы меня гоните от себя, мама!
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: