Виктор Голявкин - Большое собрание сочинений в одной книге

Ну, ладно… Все, все, все на белом свете против меня!

Тогда ладно.

Пусть так.

Хорошо.

Значит, так…

С ожесточением стреляю в стену, в нашу облезлую стену несколько раз.

Раз!

Еще!

Еще!

Все.

Все патроны. Пустой пистолет. Стенка в дырках. И в комнате вонь.

В комнате вонь, и в дырках стенка, и больше ничего.

Набиваю тряпьем мешок из-под картошки. Снимаю абажур в большой комнате, выкручиваю лампочку и за шнур подвешиваю мешок. Двигаю стол в сторону, стулья в сторону, все в сторону, больше места!

Раскрываю лучшую в мире книгу «Боксеры и бокс», кладу на подоконник. Демпсей, Фитцсиммонс, Томми Бернс, Карпантье, Нэд О’Болдуин, которому всегда не везло, и он никогда не мог себя целиком выявить…

Мне тоже не везет, и я не могу себя целиком выявить. Колошмачу мешок, пыль столбом, запыхавшись, подскакиваю к раскрытой книге «Боксеры и бокс».

«…Гигант-ирландец Нэд О’Болдуин был того же класса, что и самые видные чемпионы. Но ему всегда не везло, и он не мог себя целиком выявить. Незадолго до начала боксерской карьеры, в 1867 году, он встретился в ресторане старого Смита с Джоном Морисси, который уже сошел с ринга. Внимательно его разглядев, Морисси изъявил желание посмотреть великана в бою, чтобы увидеть, на что он способен.

— Если вы так же хороши, как и впечатление, которое вы производите, молодой человек, я займусь вами, — сказал Морисси».

А какое впечатление я произвожу, хотелось бы мне знать? Произвел бы я на Морисси хоть какое-нибудь впечатление?

«Они поднялись в верхнюю комнату с несколькими друзьями. Джон пробовал нанести несколько жестоких ударов Нэду в лицо, тот ограничивался уходами, отклоняя голову. Морисси вскоре убедился, что попасть в ирландца почти невозможно.

— У вас достаточно ловкости, мальчуган, — сказал Морисси. — Но теперь мне хотелось бы видеть, как вы бьете. Вперед, ударьте меня!

— Мне бы этого не хотелось, друг мой, — наивно ответил О’Болдуин.

Но Морисси так усиленно настаивал, что Нэд решился и нанес ему сильнейший удар слева в челюсть. Ветеран плашмя растянулся в углу».

Кидаюсь к мешку, бью с восторгом, как Нэд О’Болдуин, и еще раз, как Нэд О’Болдуин, и еще! Слева, слева! Вперед, Нэд! О!! Болдуин!!!

«Превосходно! — вскричал Морисси, пытаясь встать. — Вперед, вперед! Попробуйте-ка еще раз!

О’Болдуин повиновался и новым ударом слева в челюсть бросил противника на пол.

— Довольно, — сказал Морисси, снимая перчатки и горячо пожимая руку огромному ирландцу, — держу пари в десять тысяч долларов, что вас ни один человек в мире не побьет…»

И меня никто не побьет! Я должен себя выявить! Вперед!

«…Однажды во время ссоры в баре Уэст-Стрита О’Болдуин бросился разнять дерущихся, получил удар ножом и умер».

Я бросаюсь «разнять дерущихся», выбиваю пыль из старого мешка, как вдруг шнур обрывается, мешок мой плюхается на пол и из него вываливается всевозможное тряпье…

«…Джеку Джонсону удалось нокаутировать этого серьезнейшего противника в двенадцатом раунде…»

…Накручиваю патефон с досады, в который раз проигрываю одну и ту же пластинку: «А ну-ка, песню нам пропой, веселый ветер!..»

В двадцатый, тридцатый раз. «А ну-ка, песню нам пропой, веселый ветер, веселый ветер, веселый ветер…»

Стучат в стенку соседи.

«А ну-ка, песню нам пропой, веселый ветер!..» Пошли они вон! Если бы патроны не кончились, я бы в стенку палил без передышки, будьте здоровы, пусть знают мои соседи, кто рядом с ними живет! Пластинка крутится на одном месте, на «веселом ветре», заездил окончательно. Оставлю ее в движении, на радость всем соседям, пусть наяривает, пока не кончится завод…

Выбегаю на веселый ветер, в сотый раз звоню напрасно в квартиру Шторы.

…Массивные буквы устанавливают на крыше дома: «Храните свои деньги в сберегательной кассе!»

Продают петушков на палочке. «Дайте петушок». — «По одному не продаем, десять сразу». — «Давайте десять сразу». Держу все десять петушков на веселом ветре. На кой мне эти петушки?

Маленький мальчишка хочет купить петушка, а денег не хватает, можно только десять сразу.

— На тебе все мои петушки, все десять сразу.

«Спасибо» даже не сказал, как будто иначе и быть не могло, повернулся и пошел, сосредоточенно посасывая петушка, ни о чем на свете не задумываясь на веселом ветру.

— Как ты думаешь дальше?

— Что будет с тобой дальше?

Засыпали меня родители вопросами! Никто не знает, что будет с ним дальше, никчемные вопросы, кто на свете знает, что дальше с ним будет?! И я не знаю этого, отстаньте от меня! Что делать мне со Шторой, лучше скажите мне, как мне его найти? Ни на следующий день, ни после домой он не явился, не везет мне, как О’Болдуину…

Встретил как-то Васю возле Шториных дверей. Не мне одному Штора должен. Ходит к нему Вася злющий, не на что ему выпить водки, а Штора сбежал. Должен ему Штора, как и мне, проклинают они с суперменом Викентия Викторовича, кроют на чем свет стоит, надул он их, как и меня. Скрежещет зубами Вася, попадись, грозится, мне Виконт, да только тот не попадается. А попадись он супермену? Да разве он попадется!..

— Мне не везет! — отвечаю я родителям. — Мне дико не везет!

— Мне голова не позволяет расстраиваться! — кричит мать. — Неужели вы не видите — меня косит!

Неужели они не видят, не чувствуют, как мне не везет? У меня зверские неудачи, я не оправдываюсь, нисколько не оправдываюсь, но войдите в мое положение… Разве нельзя войти в положение человека, которому все время не везет? Не везло же О’Болдуину, а он был того же класса, что и самые видные чемпионы. Или мне уходить из дому? Я могу уйти, если мне не верят, не доверяют, имейте в виду! Немедленно удалюсь, не моргну глазом, и вы больше меня не увидите!

А мать косит. Второй месяц в одну сторону. По ее словам, какая-то новая мышечная болезнь сковала ее всю, согнула, скрючила. Мать требует частных врачей: бесплатные врачи, по ее мнению, никогда не разберутся в ее болезни. И частные врачи не в состоянии поставить диагноз. И массажист Кукушкин, ежедневно накладывающий ей на спину горячий парафин, бессилен. «Если вы не заплатите за предыдущие сеансы, — заявил он отцу, — я вынужден буду прекратить визиты». Долги… долги… Отец хватается за голову, мать обвиняет медицину, а мне не везет…

— Телефон звонит! — кричит мать. — Никто не может подойти! Что значит я свалилась!

Беру трубку. Только с Рудольфом Инковичем не хватало мне беседовать, узнаю его голос.

Даю трубку отцу.

— Спасибо, спасибо, большое тебе спасибо, огромное спасибо, дорогой…

За что он его так благодарит? Неужели за то, что он меня в колонию не упрятал? Да лучше бы я в колонии сидел, лучше умереть!