Николай Почивалин - Летят наши годы

— Здравствуй, — ошеломленно говорю я. — Соня, что-нибудь случилось?

— Случилось, — быстро, обреченным и счастливым тоном подтверждает Соня. — Последний звонок в моем выпускном классе. И тоже — в десятом «А». Понятно?

И тут же уносится на своих высоких легких каблучках — взволнованная, быстрая, кажется, совсем не изменившаяся и уж безусловно — самая молодая из наших сорокалетних девчат.

В кабинет входит худощавый в роговых очках мужчина.

— Директора, значит, нет, — не спрашивая, скорее свидетельствуя, говорит он и протягивает крупную прохладную руку. — Агафонов, секретарь обкома партии. Откуда вы, товарищ?

— Сам от себя, наверно, — я смущенно пожимаю плечами.

— Вот как… Но вы тоже — на последний звонок?

— Да так выходит.

— Ну что же, — вежливо, выражая полнейшее удовлетворение моими бессвязными ответами, говорит секретарь. — Тогда пойдемте: без семи десять, пора.

— Мне ждать велели, — вовсе уж нелепо говорю я.

— Тогда ждите, — кивает секретарь, с веселым любопытством покосившись на меня.

В кабинет один за другим заглядывают еще несколько человек; чувствуя себя глуповато, стараюсь принять максимально независимый вид, рассматриваю на стенах почетные грамоты и не сразу замечаю, что в коридоре стало тихо.

— Скорее, — распахнув дверь, срывающимся голосом говорит Соня и тут же исчезает.

Торопливо и все-таки отставая, я иду за ней по длинному коридору — по обеим сторонам его замерли ряды торжественной «линейки», — поспешно жмусь в угол.

Из боковых дверей в коридор вплывает величавая, щемяще прекрасная мелодия старинного марша. По лестнице парами спускаются десятиклассники, младшие встречают их восторженными аплодисментами. Ребята в костюмах, в сорочках, с черными галстуками, девчата в форменных, с белыми фартуками, платьях. Капроновые чулки, легкие туфельки. Как они не похожи на тех, какими в их годы были мы, — своими нарядами, и как похожи они на нас чем-то самым главным — молодостью, жаром щек, сияньем глаз, наконец — чувствами, которые переполняют сейчас их сердца!..

Провожаемые маршем и аплодисментами, десятиклассники обходят этаж за этажом, выходят на широкий школьный двор. Туда же, бурля, как весенний поток, в узкой горловине дверей, устремляются младшие. Вместе с педагогами и гостями я стою на узкой площадке крыльца, прижатый к теплой каменной стене. Поталкиваясь, огромной буквой «Г» выстраивается «линейка».

Высоко и звонко, как журавль в небе, трубит горн.

Меня еще теснее прижимают к стене. В образовавшемся проходе вспыхивает алый бархат развернутого знамени. Его, чуть наклонив вперед, несет смуглый высокий парень в сопровождении двух девушек.

Становится так тихо, что я слышу стук собственного сердца.

— Передать знамя школы девятому классу «А»! — охрипшим от волнения голосом подает команду директор школы, пожилая женщина в синем костюме.

Трепещут мокрые Сонины ресницы; стесненно покашливая, невозмутимый секретарь обкома поспешно снимает очки и без всякой нужды трет их белоснежным носовым платком; странно першит в горле у меня.

Из рядов выходят паренек и две девушки. Четко отбив шаг, они останавливаются у знамени. Ребята обмениваются рукопожатиями, девчата целуются, и вот снова, теперь уже в руках преемников, плывет в майской синеве развернутое знамя школы.

— Ребята! — дождавшись, пока стихли аплодисменты, говорит директор. — Дорогие мои ребятишки!..

Она замолкает, и тогда становится слышно, как где-то басовито ревет пароходный гудок; мне хорошо видно ее немолодое, иссеченное добрыми морщинками лицо, крепко сведенные губы.

— Сегодня мы прощаемся с вами… У вас еще будут экзамены. Вы не сразу уйдете от нас. Не завтра… Но сегодня — ваш последний звонок. Пусть он всегда звучит в вашем сердце — как память о родной школе!..

После директора выступает секретарь обкома, классные руководители обоих выпускных классов — Соня и худенькая, похожая на подростка, женщина в толстых очках, председатель родительского комитета, наконец, сами виновники торжества… Сказав коротко и сдержанно, Соня старается спрятаться за спинами других и стоит сейчас рядом со мной, грудь ее вздымается. Она, конечно, не видит, да и не помнит, что я здесь. По правде говоря, я и сам в эти минуты не помню, что явился сюда за чем-то еще, не связанным с прощальной «линейкой».

Среди взрослых проходит какое-то движение. Что-то проглядев, я поднимаюсь на носки, да так и остаюсь стоять, неловко покачиваясь и вытягивая шею.

Вдоль шеренги десятиклассников, едва ли доставая им до колен, идет светловолосая, с пышным белым бантом на маковке, девчушка и громко звонит в большой медный звонок. Кто-то подхватывает ее на руки, передает соседу, тот — следующему, — кочуя таким образом, полная сознания важности порученного дела, малышка усердно, обеими руками, звонит.

Вот он, последний звонок!

Брызнув, как снежки, Первоклассники бросаются к выпускникам, держа в вытянутых руках букеты цветов. Вслед за тем охапки влажной пахучей сирени дарят педагогам и даже, по явному недоразумению, мне.

Я вглядываюсь в светлые, немного напряженные и растерянные от волнения лица, волнуюсь сам. Это всегда немножко грустно — сознавать, как быстро пролетела собственная юность, но зато радостно видеть, какая чудесная юность пришла на смену нашей. Идите, дерзайте! — настанет время, когда со спокойной совестью, не колеблясь, мы передадим вам все, что передали нам наши отцы, все свои заботы и надежды. Это и есть вечное торжество жизни, в которую вы вступаете!

Поздний вечер, в открытое окно тянет легкой прохладой. Малиновый купол ночника бросает на стол четко очерченный круг света, посредине его — бланк с наклеенными телеграфными полосками. В телеграмме одно только слово «выезжай» и куча подписей: Васин, Русаков, Храмкова, Серегин…

Телеграмма все время отвлекает взгляд от листа бумаги, на котором я дописываю заключительные строки этой повести. Приехали, ждут!..

Жаль, что многих не удалось повидать, — их не будет на нашей встрече, и к моему глубокому сожалению, и в будущей книге, в нашей книге.

Не будет Миши Костенко, молчаливого тихого человека, о судьбе которого нам так ничего и не удалось узнать.

Весельчака и заводилы Бориса Кувыкина, дважды за войну попадавшего из-за своего горячего характера из офицеров в штрафники и теперь капитана первого ранга, находящегося где-то в дальнем плавании.

Раи Асафьевой, инженера-химика, уехавшей в командировку в Германскую Демократическую Республику. (Увидев вышедшую на мой стук смуглолицую черноволосую девушку, в который раз обманувшись, я чуть было не закричал: «Рая!» — и вовремя удержался. Слишком уж тоненькие стрелки черных бровей, слишком блестящие глаза, слишком уж юна она для нашей Раи, повторив ее капля в каплю!)