Владимир Амлинский - Аптекарша

Я тоже так думала, когда ехала сюда. Название-то какое: Железногорск! Похоже на Железноводск, но это далеко но то. Конечно, я не думала, что здесь курорт. Ведь живут же люди и в тайге, трудятся и вполне счастливы. А здесь ни то ни се. Сам Железногорск — это одни кирпичи, да траншеи, да грязь, и несколько щитовых домиков. Когда его построят, это будет всего лишь районный городок, в котором будут жить те, кто добывает руду. Здесь рядом, оказывается, большие залежи руды — помнишь, мы в школе проходили? Самое главное, Валюша, что я здесь никому не нужна. Не в личном смысле, а в общественном. Помнишь, как директор медучилища говорил, что мы необходимы новостройкам, что как только строится первый домик и в нем селятся люди, рядом с ними должен быть медработник, который отвечает за их здоровье, за их быт и отдых. Выходило так, что без нас не обойдешься и нам всюду рады. Об этом нам твердили на распределении.

Конечно, мы не врачи, но все-таки... А приехала — на меня посмотрели так: это, мол, девчонка, на черта она нам сдалась! Нам сейчас инженеры нужны, а не аптекари. А колхозная аптечка у нас есть, и мы в ней сами разобраться можем: грамотные... К тому же и болеть нам некогда. И действительно, они почти не болеют. Редко кто зайдет за зеленкой для детей, или витаминами, или, чаще всего, за одеколоном. Так что я теперь в некотором роде труженица парфюмерии. Работают здесь и дни и ночи, главная работа не в Железногорске, а за десять километров отсюда. Там они строят рудник и железную дорогу, там у них какие-то мехколонны, стройотряды и прочее. Меня это, честно говоря, мало волнует. А они целые дни только и говорят то о монтаже станции, то о пуске какого-то экскаватора и т. д. Как будто кроме этого не о чем говорить! В общем, «а мы монтажники, высотники!», вроде как в кинофильме, только менее красивые. Меня они считают страшной «стилягой» за то, что я крашу губы помадой цвета «цикламен» и ношу голубой свитер (тот, который с вырезом, помнишь?). У нас в Новороссийске на это бы и внимания никто не обратил. Там все так ходят, а здесь я, понимаешь ли, злостная пижонка. Ну, и пусть! Все равно буду краситься назло всему Железногорску! Эх, Валька, Валька, как часто я вспоминаю наш Новороссийск! Ничего-то мы в жизни не умеем ценить, пока не потеряем. Ночью я просыпаюсь — мне кажется, будто море шумит. Проснусь и думаю: а почему я здесь?.. А где же мама, братишка?.. Где дом, в котором я прожила всю свою жизнь, почти восемнадцать лет?.. Ничего этого нет. Только лес шумит, и так противно, громко, будто листья у деревьев жестяные. Это, должно быть, оттого, что осень. И пахнет сульфодимезином, тройным одеколоном и дентином. Я ведь забыла сказать тебе самое главное: я живу прямо в аптеке, а аптека находится в общежитии, причем в мужском. Ну, этого я не боюсь... Комнатка метров семь — восемь, на окне медицинские весы, у стены стеклянный шкафчик с медикаментами и приборами. А за марлевой занавеской — мой уголок. Там мне поставили раскладушку, а над ней весь мой гардероб (то, что я взяла с собой). Кстати, ничего и не надеваю. Некуда... Прибила к стене два зеркальца, широкое и узкое, одно перпендикулярно к другому. Это мой трельяж, уголок красоты, смешно даже сказать! Иногда мне даже весело от этого. Все, наверное, надо в жизни испытать, и не век же сидеть в одном городе, под маминым руководством! Ты ведь знаешь, я не такое уж комнатное растение Но иногда так грустно, так тоскливо, что даже зуб начинает ныть от этой беспросветности. Особенно вечерами... Вот сейчас, например, передают Шульженко, и мне кажется, что я сижу в портовом клубе и рядом ты, Эдька и вся наша компания... На здешние танцы я не хожу. Один раз пошла, но на меня смотрели, как на белую ворону. Да и танцуют они как-то скованно, не так, как у нас.

До свидания, Валька! Как ты там в своей роскошной центральной аптеке? Представляю себе какая ты важная.

Привет всем нашим и особенно Эдьке. Но самый большой привет нашему Новороссийску. Сейчас перед моими глазами его улицы, и набережная, и море... Но я не могу это все описать, так как у меня не хватает таланта, а во-вторых, ты сама все это знаешь не хуже меня...»

Лена отложила ручку и увидела новороссийские улицы.

Желтые от солнца мостовые. Идешь по мостовой и пяткой чувствуешь ее тепло... И вот уже позади наша улица, стадион, и вдруг — будто в пропасть летишь — перед тобой распахнулось море, такое голубое, такое огромное и нежное, что плакать хочется!.. Но Лена знает, что от плача краснеют глаза, а нос становится большим и более заметным на лице, чем полагается. И она не плачет. Она просто слушает музыку, жестяной шум листьев и думает, думает и жалеет себя, и от этой жалости к себе ей становится в конце концов тошно. И вдруг она слышит: мужские голоса добросовестно и старательно выводят какой-то мотив. Поют они за стеной, но кажется, что поют тут же рядом, в комнате, просто из-за марлевой занавески их не видно. Стена — хороший проводник звука.

Что они поют? «На границе часто снится дом родной». Поют плохо, но с увлечением и очень громко. И вдруг это пение, поначалу показавшееся Лене забавным, начинает раздражать ее. Утром, чуть свет, они горланят истошными голосами: «Р-рёта, подъем!», — видимо, подражая какому-то старшине, и долго возятся, фырчат, швыряют друг друга так, что трясутся стены, — и все это вместо того, чтобы использовать драгоценные минуты для сна. Странные, неугомонные парни! В лицо их Лена даже и не знает. Они уходят, когда она еще спит, вернее, пытается спать, а приходят вечером и тут же отправляются в клуб. А сегодня, видно, у них «музыкальное настроение».

«Тишина необходима людям после работы, как лекарство», — профессионально думает Лена и, выполняя служебный долг, строго стучит в стенку.

Голоса замолкают, а через минуту Лена слышит ответный стук в дверь. Лена открыла.

— Товарищ аптекарша, видно, не в духе, может быть, ей не спится после тяжелой работы? — сказал, глядя на Лену круглыми нагловатыми глазами чернявый коренастый ухмыляющийся парень, на голые плечи которого с этакой спортивной небрежностью был накинут полосатый пиджак. «Последняя любовь моя Тамара», — было написано на выпуклой темной груди, покрытой зарослями курчавых и, очевидно, жестких волос. «Последняя любовь моя Тамара». Лиловая роковая надпись чуть вздымалась, морщинилась — словом, жила на груди особенной, автономной жизнью.

— Может, вам песни наши не подходят? Может, вам джяз нравится? (Он так и сказал: «джяз».) Мы и джяз можем сделать.

На Лену пахнуло знакомой, новороссийской пристанью.

— Нет уж, мне ваш джяз не нужен, — сказала Лена. — А после двенадцати вы петь не имеете права. Даже такое постановление есть, если хотите знать.

Читать дальше