Raven912 - Фанфик Школьный демон. Второй курс

Шаг. И я падаю сквозь мир-ковчег*. Его вечный цикл — остановлен, его камни душ разбиты, а души достались Той-что-Жаждет. Но его красота, сотворенная руками Сломленных** — все также трогает сердце. Простые, стремительно-изящные, радостно-горькие узоры, выращенные из психопластика, пролетают мимо меня, окутывая мою душу своей красотой. Но вот я мягко приземляюсь на ноги и делаю шаг...

/*Прим. автора: см. Энди Чамберс «Маска Вайла» (http://www.flibusta.net/b/337239 )*/

/**Прим. автора: см. Аарон Дембски-Боуден «Аврелиан» ((http://www.flibusta.net/b/258941 )*/

На кроваво-черные пески Ургала, впитавшие в себя кровь десятков тысяч Астартес. Место величайшей битвы в истории, равной которой не было в истории, и уже не будет. Величайшей... ибо что для могучих воителей жалкие жизни тех, кто не несет в себе священного геносемени? Простые смертные могут миллионами гибнуть в никому не нужных планетарных войнах, миллиардами сгорать в огне Священного Экстерминатуса... Но здесь в кровавый песок легли два примарха. И один — чудом избежал гибели. Только осада Золотого Дворца на Священной Терре потребовала сравнимой платы...Я усмехнулся. Десятки тысяч душ, не нашедших покоя — не трогали меня. Ни лоялисты, яростно примчавшиеся истреблять ересь, ни мятежники, последовавшие за янтарным Оком Хоруса. Они пришли сюда, чтобы сражаться — и были сражены. Такова война. «Общий у смертных Арей»*. И Владыка войны радостно скалился со своего Трона, наблюдая за религиозной церемонией в его честь! Я же, не оглядываясь, делаю следующий шаг...

/*Прим. автора: эллинская поговорка, намекающая на изменчивость военного счастья*/

На палубу «Стойкости»* замершей в варп-шторме, остановленной в своем стремлении принести войну и беду Золотому Трону, попавшей во власть Господина Распада. Я не могу и не буду описывать то, что вижу, слышу и чувствую. Я лишь радуюсь тому, что Черный путь хранит меня, и следующий шаг уносит меня дальше.

/*Прим. автора: флагман Мортариона*/

Светящаяся дорожка извивается в пустоте, мимо рядов тысяч и тысяч мистических книг. И только одна девочка сидит посреди этого пиршества духа, медленно перелистывая лежащий у нее на коленях огромный том*. Многие из этих книг не прочитаны мной, ибо их здесь больше, чем можно себе хотя бы вообразить. Но я кланяюсь не заметившей меня Хранительнице, и делаю следующий шаг.

/*Прим. автора: ср. с анимэ «Мистическая библиотека Данталиан»*/

Меня охватывает кровавая мелодия «Маравильи»*, безумного творения проклятой певицы. Музыка зовет, она манит и обещает невиданные чудеса...

/*Прим. автора: см. Греем МакНилл «Фулгрим: Образы предательства» (http://www.flibusta.net/b/184162 )

Однако, круг замкнулся, и это значит, что выход где-то рядом. Он всегда где-то рядом. И я делаю последний шаг.

Последние витки Черной дороги наматываются на свою невидимую ось. Путь кончился, и отпустил меня, оставив стоять перед большими металлическими воротами с изображением многочисленных змей.

Вот же... Взял и смылся не пойми куда. А я сижу тут и дергаюсь... И даже связи с ним нет. Я снова и снова пробую дозваться до Гарри через метку... без результата. Куда же его занесло?

— Гермиона? — Голос Рона приносит некоторое даже облегчение. Все-таки, какое-никакое, а дело. Но говорить с этим одержимым без подстраховки? Не в этой жизни. И я вызываю Видящую. На всякий случай.

— Да, Рон?

— Гермиона... — Рыжий придвинулся поближе, нарушая границы моего личного пространства. Я отодвинулась. — А где Поттер?

— Не знаю. — От того, какой радостью вспыхнуло лицо рыжего, мне стало не по себе. — Он передо мной не отчитывается. И вообще, он как кот... — мне вспомнилась мягкая, короткая, будто плюшевая, шерсть мантикоры... — ... «ходит где вздумается, гуляет сам по себе».

— А может, он сейчас с другой девочкой гуляет? Уж очень много внимания он уделяет это лунатичке... — Глаза Рона загорелись хищным блеском.

— Если Гарри будет мало меня, и понадобится другая девочка... — Я сделала паузу, и Рон напрягся. — ... то я за волосы приволоку ее к Гарри, подгоняя при этом пинками для скорости.

Видящая передала мне картинку, как она давится, не справляясь с хохотом, и как Драко стучит ее по спине, сам кривясь в попытках сдержать воистину гомерический... нет, не хохот — ржач. Нет, на самом деле я так отнюдь не думала, да и произошедшее этим летом сводило вероятность такого к исчезающее малой величине... Но... я же привороженная? Имею полное право нести любую чушь! Да и смотреть на выражение лица Рона было просто несказанно приятно. Может, он и не хотел превратить меня в рабыню, послушно и с радостью выполняющую приказы хозяина, но и возражать против этого — не стал. Так любуйся теперь тем, как я расстилаюсь перед другим. И пусть на самом деле наши с Гарри отношения — совсем не такие, но ты у меня увидишь только то, что я захочу тебе показать! Не будь я Аналитик лорда Мориона!

Между тем Дафна попыталась представить себе фантастическую картину: «я тащу Луну за волосы, подгоняя при этом пинками»... Представить, как это анатомически возможно — было нелегко, но у Видящей оказалось буйное и не вполне здоровое воображение. Она справилась. И зашлась в новом приступе хохота.

Рон сидел рядом со мной с выражением... В общем, для описания этого выражения лица приличных слов явно не хватало. Даже «эпическое охренение» представлялось чересчур мягким и неконкретным.

— Гермиона... но... он же — черный маг!

— С чего ты взял? — Нет, на самом деле Рон прав... но ему не надо об этом знать.

— Он... он — змееуст!

— И что? — Я рассмеялась. — Тоже мне аргумент... в Индии десятки, если не сотни змееустов, из них черных магов — не больше чем среди любых других.

— Но он разговаривает со змеями! СО ЗМЕЯМИ!

— Еще раз: и что?!

— Он — маг Хаоса!

— Так же, как и я... и так же, как и ты.

— А... — Рон задумался над тем, что бы ему сказать. — А помнишь, как на годовщине смерти Почти безголового Ника? Нам с Джинни было плохо, очень плохо от этой «музыки», а вы собрались вокруг Поттера...

— Так может это с вами что-то не так? — Резонно удивилась я. — Да, праздник привидений — не самая радостная вещь, но и не так все плохо.

— Поттер — убийца.

— Убийца. — Спокойно согласилась я. Рон посмотрел на меня изумленно. — Его как раз и славят за этот подвиг. За убийство Того-кого-нельзя-называть.

— Он убил учителя... — Рон зашелся в крике.

— А... Это ты о Квирелле? — Спокойно поинтересовалась я. — С Квиреллом мы дрались все вместе. Гарри... — мне даже не пришлось «создавать» мечтательное выражение: оно появилось у меня на лице само по себе. — Он защищал меня, помогал мне, успокаивал, когда я плакала из-за нападок других учеников. Он помог мне втащить в вагон неподъемный чемодан. Он спас меня от тролля, рискуя собственным зрением...