Виктория Токарева - Короткие гудки (сборник)

– Обещаю, – сказала я.

Я знала, что ему никто не даст постановку, но мне было его жаль. Человек после операции, еле жив. Ему нужна надежда и видимость полезной деятельности. Почему бы не получить надежду из моих рук. К тому же Ира – из моей молодости, обаятельный, несуразный мальчик из хорошей семьи.

– Как мама? – спросила я.

– Мама умерла.

– Давно?

Ира вздохнул. Я поняла: ему тяжело вспоминать.

– А Татьяна существует?

– Если бы не она, я бы сдох. Она приезжала ко мне в больницу каждый день.

– Так это любовь… – определила я.

– Да нет. С-с-сострадание. Она очень хороший человек.

Я хотела спросить: расплатился ли он за квартиру, но не спросила. Как он мог расплатиться, если нигде не работает и ничего не зарабатывает. Привык быть в должниках. Привыкают же люди ходить на протезе.

Прошел год. Я закончила повесть. Ира приехал ее забрать.

Июнь. Я жила на даче. Стояла на крыльце и смотрела, как Ира вошел в калитку. Идет по дорожке.

Он почти не изменился. Был худой и остался худым. Волосы поседели только на висках. Глаза не угасли. Те же маниакально горящие глаза. Двигался медленно. Мне стало его пронзительно жалко. Как неудавшегося сына.

На обед подавали пельмени. Домработница сама налепила из трех сортов мяса. Ира съел пять штук. Отодвинул тарелку.

– Почему ты не ешь? – спросила я.

– Я больше не могу.

– Как это?

– В желудок не помещается. У меня желудок усох.

– Почему?

– Потому что я мало ем.

– Ужас… Ты как блокадник.

Ира молчал. Думал о чем-то своем.

– Ты меня не кинешь? – спросил он. – Не отдашь рукопись другим?

– Я отдам ее в издательство.

– Ага. Выйдет книга. Ее прочитают и захотят сделать кино.

– Очень может быть, – согласилась я.

– Тогда ты скажешь: режиссер только Ираклий Мегвиноцехутесси.

– Я так не скажу.

– Почему?

– Я твою фамилию не смогу выговорить. Это не фамилия, а песня с припевом.

– Я ее сокращу наполовину.

– Договоримся так: я даю тебе права на год. Если за год у тебя ничего не получится…

– Почему не получится? Надо программировать победу. Все получится!

– Ты уже программировал выиграть миллион, – напомнила я.

– Да… – Ира покачал головой. – Сказал «варан». Вот дурак.

Мы вышли в сад. Сели на лавочку под жасминовым кустом. Домработница вынесла нам клюквенный морс.

– Как хорошо ты организовала свою жизнь, – вздохнул Ира. – А я… Моя жизнь – это знаешь что?

– Не знаю.

– Ведро жидкого говна.

– Да ладно…

– Именно так. Жидкое говно, и больше ничего. Ни жены, ни детей, ни фильмов.

– А почему ты не женился на Татьяне?

– Мама не дала. Скандалила: через мой труп. Я и так получил в результате ее труп, а Таню потерял.

– А ты женись на ней сейчас. Мама больше не мешает.

– Поздно. Надо было раньше. Я семь лет не делал ей предложения. Женщину это оскорбляет. Я все сделал для того, чтобы ее потерять.

– И все из-за квартиры… – озвучила я. – Как будто ее можно взять с собой на тот свет.

Ира поднялся.

За забором его ждала машина. В машине сидел человек. Значит, Ира приспособил кого-то из знакомых. Ему не отказали. Все-таки кинорежиссер.

Ира вытащил из кармана целлофановый пакет и положил туда рукопись. Это был его золотой ключик. Данным ключиком он намеревался открыть волшебную дверь, ведущую к деньгам и славе. Или хотя бы к чему-то одному.

Через месяц мне позвонил продюсер частной киностудии. Он представился и спросил:

– Вы давали рукопись Ираклию с длинной фамилией?

– Да, – сказала я. – А что?

– Дать рукопись этому человеку – все равно что выкинуть ее в окно.

– Почему?

– Да потому, что его все знают и дальше секретарши никто не пустит.

– Почему?

– Потому что он никакой режиссер и наглый тип. Он сказал, что владеет правами на вашу рукопись. Это так?

– В течение года, – подтвердила я.

– А вам сколько лет?

– Какое это имеет значение?

– Вы так легко раскидываетесь временем, год туда, год сюда… А жизнь идет, между прочим.

– А вам сколько лет?

– Пятьдесят, – ответил продюсер. – Мужчина в расцвете сил.

– Как Карлсон, который живет на крыше…

Год прошел быстро. Буквально проскочил.

В моей жизни мало что менялось. Дети росли – те же дети. Книги писались – те же книги, похожие одна на другую.

В сущности, что такое творчество? Отпечаток души. И отпечаток души, равно как и пальца, не меняется. Одно и то же направление линий.

Я могла бы ничего не делать. Но не могла.

Однажды вечером я встретила знакомого драматурга. Спросила:

– Ты что сейчас пишешь?

– Ничего.

– Как это? – не поняла я.

– Надоело.

– Как это? – поразилась я.

– Так. Талантам надоедает, а гениям нет.

Мне не надоело. Может быть, еще рано. Я еще не насытилась днями. Не постарела, короче. Возраст и старость – это не одно. Можно быть молодой и в девяносто лет. Все зависит от энергетического запаса. От внутренней батарейки, как в электронных часах. Моя батарейка еще чикала.

Ира навещал меня звонками. Руководил.

– Позвони Петросяну. Это продюсер.

– Зачем?

– Предложи себя и меня.

– Еще чего… Буду я навязываться, как проститутка на вокзале.

– А я, значит, могу…

– Это твое дело.

Я заканчивала разговор и ругала себя за свою мягкость. Не надо было отдавать ему рукопись. Я его пожалела, а себя подставила.

«Никаких жертв». Кто это сказал? Ира и сказал.

Через год я продала права Карлсону, который, как оказалось, жил не на крыше, а в собственном загородном коттедже. Он собирался сварганить сериал из двенадцати серий.

– А кто режиссер? – поинтересовалась я.

– Миша Колобков.

Я понятия не имела, кто это.

– А Ираклия нельзя? – поинтересовалась я для очистки совести.

– Нельзя.

– Почему?

– Потому что он старый и больной. Он не выдержит двенадцати серий.

Я знала: сериалы снимаются быстро. И еще я знала: продюсерское кино не может быть произведением искусства, потому что в основе – не качество, а прибыль.

Я и раньше не интересовалась результатом съемок, а теперь и подавно. У меня был свой виноградник и свое вино. Это мои книги. А у продюсеров – свой виноградник и свое вино. Каждый отвечает за себя. Или не отвечает.

Среди ночи раздался звонок.

Я боюсь ночных звонков. Значит, что-то случилось. Я испуганно сдернула трубку. В трубке слышался зуммер: з-з-з-з-з…

– Это ты? – догадалась я.

– З-з-з-з-звоню п-п-попрощаться.

– Ты уезжаешь? – спросила я.

– Можно сказать и так.

– Куда?

Ира молчал.

– Ты хочешь покончить с собой? – догадалась я.

– Д-д-да!

– Как?

– Ч-ч-что за идиотский вопрос? – обиделся Ира. – Я звоню попрощаться. И все.

Моя совесть забеспокоилась, стала ворочаться в груди.

– Я сделала все, что обещала, – напомнила я. – Я вошла в твое положение.