Сашаа - Мечтатели не предают

Мы развели костер и проводили вечер на берегу. Оранжевое пламя пульсировало в темноте, выхватывая наши лица.

– Этим летом облом. В Штаты пускают только после второго курса. Первокурам нельзя, – говорю.

– Пиши письма, бездельник.

– Помните Тумана? На год или два старше. Он еще выкрасил башку цветными перьями, как попугай.

– Да, терся у деканата все время.

– Тип горбатился восемнадцать часов на стройке где-то в Вирджинии.

– Северной Каролине так-то.

– Какая разница. Заработал на тачку. Точно тебе говорю – маза. Следующим летом выдвинемся в Америку толпой и поднимем бабки.

Воздух впитал разнолесье голосов и, слив их в единый поток, бросил на волну, что шла по течению реки к другому берегу – темному и неподвижному. Вода была прозрачная и чистая, и свет звезд проходил сквозь нее до самого дна.

Время пришло. Я обнял бездельников, родных и навсегда молодых, как и мое восемнадцатое лето.

– Слушай, не про деньги, я… – Великан задрал руку, чиркнул ей по затылку и убрал в карман. – Потом договорим. Когда вернешься.

По спине пробежал холод, как и всегда бывает, когда отходишь от костра и ночь забирает его тепло.

– Снег! – крикнул в спину Великан. – Говорят, улицы уже завалило.

Я вернулся домой на такси. Кварталы сбросили на асфальт трафаретные тени. Битые пиксели окон погасли. Сновидения тяжелой промышленности окутали город.

Скоро я забуду об этом. Может, и навсегда.

Я остановился у двери домофона и посмотрел во двор. Черную землю застелил июньский снег – тополиный пух. Белесый вихрь кружил от фонаря к скамейке и дальше к тропинке, что вела к гаражу. Теплый и пушистый вьюнок упал в раскрытую ладонь. Я скатал и убрал его в карман.

Мясистые набалдашники локтей трут скатерть. Крошки впиваются в белоянварскую кожу. Она краснеет. За стеной орет футбольный комментатор:

– Три минуты добавил арбитр к основному времени. Я прибавляю в горле громкость, чтобы перекрыть вопли комментатора, и повторяю слово за словом.

– Паспорт.

Локоть вперед.

– Карточка.

Локоть назад.

– Наличные.

Мама молчит. Качели локтей пошатывают стол, поднимая волну в чашке чая. Она бежит к золотой кайме, оставляя за собой след перезаваренного ассама.

На ручке чашки болтается портрет индийской принцессы. Мама обматывает ее шею нитью от чайного пакетика.

– Вот приглашение от университета.

Она подкладывает под микроскоп глаза подпись декана, круглую печать и перечень курсов: маркетинг, международный бизнес, рынки капитала… Все, что я выдумал для солидности, сечешь.

Поначалу я боялся, что она раскусит затею, но технологии дарят нам радость создания любых грез в высоком разрешении. Неправда – то же, что и правда, но в подарочной упаковке.

– Зрители потихоньку покидают трибуны. Кажется, надежды отыграться больше нет.

Мама накрывает приглашение ладонью. Локти фиксируют стол в равновесии.

– В чем проблема, скажи? Всего-то три месяца. Стипендия покроет проживание и обучение. Еще возьму подработку – мне хватит и сотни в неделю.

Она роняет лицо в ладони и сквозь их преграду произносит:

– Я уже это слышала. Как же… Как же…

Электричество исчезло. Пуховый сумрак наполнил комнату. Холодильник умолк. Мама разрывает портрет индийской принцессы на две симметричные части.

– Да сколько можно…

Она вскакивает. Пышная тень падает на матовые дверцы кухонных шкафчиков. Мама вытряхивает ящики. В воздух взлетают специи, ножницы, спички, булавки, заколки, моток ниток, градусник, упаковка ацетилсалициловой кислоты и зажигалка.

– Ну куда же я дела их?..

Я ловлю зажигалку, добываю огонь и навожу пламя на шкаф у холодильника.

– Свечи – на верхней полке, ма-а-ам. Послушай, давай договорим. Это только на лето.

Ее лицо белеет, точно на него наложили черно-белый фильтр и выкрутили до предела яркость.

– Откуда? Эта интонация, взгляд… Как же. Ты же не был, не слышал… Это ее слова.

– Я слышал все.

– Все?

– Все, ма-а-ам. И запретные слова тоже. Она не сбежала, а уехала , да?

Меня прерывает крик комментатора: «Какой момент! Мяч прошел в сантиметрах от штанги!».

Я ждал этот раунд. Счет в мою пользу. Меня остановит лишь пропущенный удар. Корпус на тридцать градусов влево. Мимо свистит апперкот маминой печали. Я выбрасываю ответный и короткий удар.

– И я-то вернусь.

Мой взгляд зашторили. Лязгает разбитая губа. Стыд сверкает на подбитых скулах.

– Она говорила так же.

Мама зажгла свечу. Ее взгляд секвенирует геном моей лжи. Я так и не приноровился ей врать и не оставлять улик на месте преступления.

Семь.

Восемь.

Девять.

Мой внутренний рефери чеканит хронометраж до объявления нокаута.

Десять.

Проиграл.

Мама оглядывает меня. Привстает на носочки и семенит ко мне. Кухня в семь с половиной квадратных метров стала для нее неприступным и трепетным морем. В невидимых водах ее ноги потянуло назад глубоким течением. Того и гляди утонет.

Я подхватываю ее за локти и подтягиваю к себе.

– Саша-а, Сашаа… – Долгий выдох прощания прикрепляет к имени необязательную и протяжную «а» – примету местного выговора, которую не замечаешь до той поры, пока не покинешь дом.

Вернулся свет. Пропищала микроволновка. Загудел холодильник.

Мама достает из сердца тот самый первый поцелуй и быстрым движением губ впечатывает его на вечное хранение в щербинку от ветрянки меж моих бровей.

В комнату влетел охрипший голос комментатора:

– Финальный свисток. Поражение. Берегите себя.

Я добил время в комнате Ба. Свет мерк в шторах. Его яркости хватало, чтобы обнажить два параллельных столпа пыли. Они поднимались от паркета к пожелтевшим абажурам, точно линии на кнопке паузы. На зеркале так и висела простыня.

Спины полок гнули собрания сочинений, словари и морские раковины – хранители волн. Их покой сторожили рядовые солдаты семейных воспоминаний – отпечатки каких-то дней на фотобумаге. Как и у тебя, бездельник. Летняя река. Первый класс. Какая-нибудь новогодняя открытка.

Я взял одну из них. Июль. Белый полдень. На кончиках пальцев – парики малины. Беззубые кисельные десны. Под ногами – приставка и джойстики. Рядом с моим ухом – излом. Грубый, как рубец.

Я отогнул его. Как в детской книжке-раскладушке, появилась спрятанная картинка. Аквамариновый джемпер с Микки-Маусом. Мама заплела мелкий бес кучерявых волос в рыжую косу.

Она.

Я оторвал ее по линии залома. На оборванном фото остались трое: папа, мама и я. Пленница обнуленной любви переместилась во внутренний карман.

Я подошел к секретеру. Кружевная ткань укрывала любимую игрушку детства – радиолу. Я включал ее, и на панели управления теплым светом горели названия городов. Берлин, Париж, Белград, Прага, Тирана, Хильверсум, Вена, Брюссель и Лондон. Я выбирал диапазон радиоволн, выставлял громкость, крутил ручки настроек, достигал нового города, закрывал глаза и мечтал, будто я стою в аэропорту у табло с расписанием полетов и могу купить билет на любой рейс. Я положил ладони на лакированную деку. Тепло проникло сквозь пальцы и, попав в кровоток, обогрело тело. Я услышал табачный голос Ба: