Array Vilena - Аромароман. Perfume Witch

У Natasha Debre есть фундаментальная склонность любое абстрактное проявление вытащить через более понятные образные тексты, метафоры. При «прослушивании» аромакомпозиций возникают сюжеты, герои и, безусловно, художественный вид. И цветовое восприятие тоже на высоте)))

Что с этим делать? Да что угодно!

Наши первые аромадегустации положили начало главам Аромаромана. Это было увлекательно и всегда радостно. Потом стало затягивать своей синхронистичностью и узнаванием. ошеломлять мистичностью и неожиданностью.

Мы просто идём в этом, и это подход «с другого конца».

Можно долго готовиться, повышать всякие квалификации, наталкиваться информацией, ждать вдохновения или средств, планировать проекты и… ничего не получить.

А можно брать и делать.

Пробовать.

Позволять.

Пропускать.

Отдавать.

Мы идем таким путем. Потому что это и есть тот самый «поток», творчество, когда вливается и втягивается много чего совершенно незапланированного. Только успевай ловить.

Зачем нам аромароман?)

Такой же способ настройки чистоты восприятия, как и сидение в многочасовой медитации. Или участие в вебинаре «Как привлечь не привлекаемое», если речь идёт о переводе всяких озарений в действие.

Наш Аромароман – это не пособие по созданию авторских духов, и не детальное описание состава парфюма. Хотя некоторые ноты в каких-то композициях вам попадутся)

Мы намеренно уходим от пути «через понимание, через голову», чтобы проложить другой путь. Понимание и осознание – между ними пропасть. Первое – инвентарь для ума, запутывающий еще больше, второе – конкретный энергетический факт, от которого можно стартовать. Мы на стороне второго.

Аромароман – такой же способ слышать мир. Приглашаем присоединиться через его страницы к уникальной симфонии!

Ницца… Балкон, море, платье стального цвета…

Тихие всплески волн, бумаги листы, сигарета…

Что-то летало вокруг, тревожило и давило.

Что-то мешало вздохнуть, навязывалось и тяготило.

Мягкой и мощной волной – бирюза, перелив перламутра…

За горизонт уплывает гроза… Мое нежное утро.

Мятный и запах, и цвет, и дыхание моря

Как поцелуй, пепел розы спустился с высокогорья.

Кофе, меренга, крема сливочного нега…

Белая мягкость манто с капелькой чистого снега.

Я закрываю глаза, я уже улетаю…

Где окажусь я сегодня под вечер – не знаю…

Она бежит по полю, девочка лет десяти.

Трава высокая и доходит ей почти до плеч. Солнце заливает светом воздух над ее головой, касается стройных деревьев вдалеке.

Корабельные сосны. Их еле видно, но от них долетает запах янтарной смолы. И в одно мгновение внимание уносится к капелькам медового цвета на стволах высоких и сильных деревьев. Смола нагрета солнцем, она мягко и медленно течет по сосновой коре.

Девочка бежит. Слышно ее дыхание, шелест травы на ветру и ломкий звук сгибающихся под ногами стеблей.

Земля чуть влажная после ночного дождя, но не липкая, а наполненная и чувственная.

Девочка выбегает к заливу. Песок, белый и шелковый, тоже нагрет солнцем.

Около воды – перевернутая днищем вверх старая, но крепкая рыбачья лодка. От ее просоленного дерева долетает тонкий запах моря. Соль, растворенная в теплой воде, окутывает кожу, сливается с соленой кровью. Она очищает и несет шлейф защиты по всему телу, как невидимая пленка. Не позволяет проникнуть чужеродному, уничтожает то, что уже проникло и паразитирует в теле.

Рядом с лодкой небольшой костер с треногой из свежих срезанных веток. В маленьком закопчённом котелке плавится смола. Помакав в котелок кисть, эту горячую темную дымную смолу наносит на днище лодки высокий и сильный старик с длинной белой бородой и такими же волосами. Он странно одет для рыбака. Да и не рыбак он вовсе.

Девочка садится на песок и наблюдает за его работой…

Иногда старик останавливается, чтобы передохнуть и закуривает.

Наступает момент, когда облако дыма от табака вдруг становится таким большим, что закрывает и старика, и костер, и его лодку.

Когда ветер уносит прочь белые клубы, берег оказывается пустым.

А у себя в руке девочка находит маленький льняной мешочек с застывшими камушками разной смолы, пахнущий ладаном…

Мы сидели на небольшой поляне, где-то на приличной высоте, но не на самом верху.

Было прохладно, и очень пригодились твои одеяла из альпака. Тонкие, нежные и теплые. Заснеженные верхушки гор покрылись мягким дымным золотом. Небо с переходами от розового к лиловому и серому было молчаливо и задумчиво. Иногда на него вползали маленькие медовые облака. Но очень быстро они таяли и уносили с собой свои тайные разговоры.

Горы, что пониже снежных, были темно-красные, морщинистые, похожие на огромные куски твердого какао. От них веяло шоколадом и корицей.

Шерстяные одеяла согревали и дарили мягкий уют, позволяя вдыхать чудный прохладный воздух.

А потом мы разожгли костер и сварили кофе. Медная джезва отблескивала вечерним солнцем пополам с огнем. В ее узком горлышке поднималась кремовая пенка, готовая вмиг сбежать с места своего рождения.

Упоительная мягкость теплой карамели, ириски и ванильного молока начала летать вокруг. И было так просто, легко и понятно, что не хотелось ни говорить, ни думать.

Мы сидели молча, пока ночь полностью не перекрасила небо в индиго, а наш костер превратился в крошечный красный огонек. И вот наступила темнота. А звезды протянули нам тонкие серебряные канатики. Пора снова в путь…

Я зажмурилась от яркого солнечного свет. И тут же почувствовала теплые лучи на коже прикрытых век, щеках, лбу и губах.

Губы особенно любили ощущать солнечные поцелуи, когда были закрыты глаза.

Я улыбалась и продолжала целовать солнце. Жарко.

Приближался полдень, а с ним и душная истома середины июльского дня. Идти по жаре на море мне совсем не хотелось. В такие моменты нужен скользящий холод шелка и терраса под ярко-зеленым густым навесом из лоз молодого винограда. Белый, упоительно струящийся прохладный шелк. Белый маленький резной стол под виноградной крышей. Теплые терракотовые камни пола. Изящная кушетка с любимым видом. Непредсказуемая морская даль.