Евгений Сидоров - В ожидании полета

Девушка в красном пальто приходит в себя, она улыбается молодому человеку, который старше ее лет на семь-восемь. Они направляются вниз по холму. Мы слышим их разговор:

– Без вас стало скучно.

– Знаете, я тоже по вам скучаю, ну конечно вы все те еще, но все равно.

Молодой человек сидит в комнате перед пожилой дамой, она явно разбирает какое-то дело, связанное с ним. Поднесите свет поближе, приглядитесь получше. Его шансы на успешный исход явно далеки от высоких.

Другой молодой человек, черноволосый и с бородкой замирает за кружкой пива, обсуждая очередные несправедливости, которыми одаривает нас родная страна. Молчите, жуйте покорно.

Невысокая худенькая девочка в пальто перебегает дорогу на зеленый свет, куда она спешит, куда она стремится? Ей не холодно сейчас? Да и зонтика нет. Почему ей не выдали зонтик? А гроза, последняя гроза уходящего года с проливным дождем грохочет литаврами торжествующей процессии зла. Нарисуйте себе любую привлекательную картину на ваш собственный вкус. Этот сделает то, этот сделает это, конец будет таким, конец будет другим.

Ветер воет, словно ведьмы из первого акта. Ветер подхватывает брошенный кем-то на землю пакет, он взмывает в воздух словно воздушный змей и принимается там причудливо танцевать, пока потоки струящейся с небес воды не прибивают его к земле. Словно заколотого истинного наследника. И эти потоки не отправятся на каторгу, их некому наказывать.

Вы, вы все присутствующие здесь! Зачем вы это делаете? Что вам нужно, чего вы добиваетесь? Хотелось бы вам присутствовать при человеческой казни, быть свидетелем неизмеримых мук? Нет, так ответите вы. Но разве это правда? Вы проходили этой дорогой сотни раз, и если это так, то у вас есть вкус. Ха, ха, быть свидетелем человеческой бойни – это оказывается свидетельство вкуса. А я? Что делаю я? Отличаюсь ли я от вас? Пробегая сверху вниз, что приближаю я? Счастье или боль? Что я уже сделал и что еще собираюсь сделать? Тот – он все видит, он толкает, он берет меня за руку и направляет ее, он танцует свой танец смерти и тлена из истории в историю. А другой? Готов ли он спасти всех или милостью почитает спасение лишь единиц, а всех так, в расход. Это ли милость? А те, что стоят за ними? Что говорит о нас идея предопределения ко спасению лишь малого числа из людей. Как много боли, жестокости, и главное, я тоже становлюсь частью этого хоровода, я пою не те песни и не готов танцевать под дождем. Но я должен делать это и пусть у кого-то другого хватит сил спасать и прощать.

Ветер, ветер ветер ветер отсутствие запятых и прочих знаков препинания мелодия грозы разверзнувшей свои объятия над городом и лесом над университетом и гимназией над улочками и переулками над Константином над Николаем над Павлом над Кристиной над Яной над Полиной над прочими уже назваными или пребывающими в забвении небытия из небытия не может быть бытия но оно может оно есть оно происходит здесь оно происходит в те минуты когда ветер рвет ветви деревьев а ваш глаз натянутый на воздушный шарик обозревает все это с высоты птичьего полета разговоры и разговорчики страсти любовь смех ненависть боль смерть соединение расставание печаль счастье бесконечность мука трагедия старание каждое слово и каждая секунда в едином порыве быстрее быстрее быстрее до бесконечности или пока не произойдет взрыв головы пока пальцы не сотрутся в кровь пока из ушей не повалит дым пока я не побегу блевать перебранным кофе пока я не перейду на что то покрепче пока все не будет сказано пока нечего станет говорить пока красота не восторжествует над уродством в прощальном объятии смерти пока время или сладчайший иисус не унесут влюбленных за эти печальные берега в страну о которой я не могу говорить пока ошибающиеся не окажутся ввергнуты в пучину страданий просто потому что так было кем-то решено им ими мной пока доброта не умрет чтобы возродиться в своем вечном величии пока смерть не умалится и не осыплет голову свою пеплом что еще песня спета я и так слишком много вам сказал

Она посмотрела на экран – «может встретимся?». От судьбы не уйти. Черноволосая девушка тяжело вздохнула.

Яна прижалась ко мне под зонтом. Он у меня большой, легко укроет двоих, а вот она совершенно напрасно не захватила с собой свой. С другой стороны, может нас и не спасет мой. Ветер выл с такой силой, что того гляди просто вывернет мой зонт наизнанку. Только этого мне не хватало. Страха промокнуть у меня не было. Но этот зонт – он же такое чудо – длинный зонт-трость, синий, с видами Зальцбурга. Прекрасная вещь. В то же время в моей голове место об угрозе зонту сжималось под влиянием приятного факта соседства Яны со мной под ним, ее ручка в красном пальто оплелась вокруг моей руки в черном пальто, державшей зонт. Красное и черное. Фу, только не это, ей не пойдет везти в карете мою голову на руках. Да и книга так себе. Вообще не перевариваю этого мужика. Вот уж кто не понимал ничего в любви. А что понимаю я сам? Она касается меня, ее мокрые, золотистые волосы так близко от моего лица, она достаточно высокая, почти с меня ростом. Никогда не встречался с такими высокими. Ну не баскетболистка же профессиональная. Да, о чем я думаю? Этот блеск ее волос и сбившаяся прядь, обнажающая полоску нежной кожи за ухом, над шеей. Как мне хотелось бы быть. Быть смелее, привлечь ее к себе, обнять по-настоящему, поцеловать эти милые губы, поглаживая рукой, не занятой зонтом ее мокрую, но не от слез, щеку. Хотя есть что-то и в том, когда ты целуешь плачущую девушку. Пусть только плачет от облегчения. А не потому, что ты-скотина-бесчувственная. Яна здесь, внутри меня поет сумасшедший. Черные носки ее сапожек утопают в увлажнившейся земле, а смех срывается с губ, так порой мы реагируем на внезапный порыв. Внезапный порыв чего угодно, дождя, ветра, чувств. Не смейся надо мной, хотя я так много шучу, но как я могу не шутить – ведь иначе может быть больно. Оберни реальность в мягкую вату собственного смеха над ней, и угрожающие чудовища вновь спрячутся под детскую кроватку. Мама будет гордиться тобой. Яна здесь, тыльная сторона ее запястья касается моей руки, она словно пытается перехватить у меня зонтик. Я останавливаюсь. Я замираю. В страхе. В трепете. Я почти готов решиться на что-то. Яна поворачивает руку вокруг зонтика и становится напротив меня. Я так волнуюсь. Я сбиваюсь и мои мысли словно четыре всадника скачут куда-то под этими апокалиптическими небесами. Трогательное любование. Очарование призрачным небесным светом, прикосновение к улыбке, скрывающей в себе загадку о том, что она загадка. Я переступаю с ноги на ногу. Яна делает тоже самое. Словно танец, словно последнее танго в Париже, словно усатый поцелуй друга и Клотильды, исполненный нежности и призыва. Яна смотрит на меня своими зелеными глазами, она смущенно улыбается, смущением в котором можно углядеть огонь победы, словно финишный забег огненных колесниц. Момент и вечность. Вечность, складывающаяся из моментов, так я кажется говорил. Не упускай моментов, но как можно дать себе переступить черту, пересечь ту самую линию. Кто следующий в линии? Или это навсегда, как хотелось бы чтобы навсегда, но ничего еще и нет. Рука Яны, соревнующаяся со мной за обладанием зонтиком, касается моего запястья, она обхватывает его своей замерзшей ладошкой. Холодные, длинные пальцы, ухоженные, изящные. Я смотрю ей в глаза. Зеленые. Такие зеленые. Как холмы Африки. Как трава когда-то вновь грядущего лета, зеленые как свет, означающий возможность движения, зеленые как надежда и обещание чего-то. Я переношу вес вперед и сдавленно выдаю: