Бадри Горицавия - Хроника пикирующего сознания

............................

Читала бабушка Стёпе в детстве сказку, но Стёпа сказку забыл. "Не от того наполняется лукошко грибами, что ты весь день по густому и тёмному лесу бродишь, а от того, что ты в этом лесу знаешь, где находится грибная полянка. Вот так-то, внучек"

…………………

Что было – то было …

Любая история когда-то начинается и всякий раз обязательно заканчивается. Но иногда она на каком-то этапе волею человека обрывается и направляет её этот человек совершенно другой дорогой. Это – жизнь сначала.

Но, что в таком случае происходит с прошлым? Неужели оно исчезает или нужно сделать всё для того, чтобы оно исчезло? Ни первое, ни второе. Конечно же никуда оно исчезнуть не может, а поступить с ним разумней следует так – свернуть в трубочку и положить в нагрудный карман, поближе к сердцу. Ведь прошлое – это карта нашего пройденного пути. Его так именно и нужно воспринимать, как, лично нами проторенную тропу, где известны все ямки, болота и мостки, где хорошо знакомы те места, которые лучше обойти подальше, а где можно устроить привал. И остаётся нам лишь правильно читать свою карту, а значит и бережно к ней относится. Выходит, наше прошлое – наше оружие и наше спасение. Хотя бы те ошибки, которые уже в нём мы совершили, прошлое, если в него правильно вглядываться и к нему внимательно прислушиваться, предостерегает нас повторять. Имея его, мы уже не слепы. Нужно только стараться избегать определений ему приписываемых. Они ослепляют разум, они как тяжёлая гиря на ноге пленника, не позволяют двигаться дальше. Нет, не нужно на него навешивать костюм пугала, облачать в нищенское рубище или напротив прикрывать его плечи горностаевой накидкой. Пусть прошлое остаётся голым. Плохое, хорошее – это не правильно. Оно просто такое, какое было. Повторимся – БЫЛО.

Вот именно поэтому – в трубочку его и – к сердцу. Доброго, правильного пути всем! Прошлое вам в помощь!

…………………

Не случайно, а – надо

Раскидала щедро рука по сини

Рваные кусочки белой ваты.

И всё та же рука одела в иней

Зимние окна в ажурные латы.

Любит хозяин руки той, что б было

Красиво и ладно, любимо и складно.

Что б любая скотина была глазу мила,

Что б любая козявка – не случайно, а – надо.

Что б бродяга в пути не сбился с дороги,

Хозяин рубинами в небе помог.

Что б домой дошагать, получил путник ноги,

Ну и – руки, что б ношу донести свою смог.

Не случайно ОН дёгтем обмазал двуногих,

Тех, что солнца лучей получили стократ.

Не случайно сощурил глаза тех немногих

По степях у которых танцуют ветра.

Семицветьем подкова – от НЕГО на удачу

И на радость – лугов озорной многоцвет.

Хор зелёных лесов – туда же в придачу,

Заполярные ночи и южный рассвет.

Злые зубы – для хищника, что б плоть ими рвал.

Для защиты в подарок другим – быстрый бег.

ОН для каждого точно роль прописал,

А подобье ЕГО получил человек.

…………………

Шлюхам стихи не пишут. Не правда. Пишут.

Предателей не прощают. Ложь. Бывает – и обнимают.

По глади морской ходят лишь праведники.

А я видел по волнам дерьмо плывущее.

Голуби – не всегда мира посланники.

И не всегда к войне – толпа ревущая.

…………………

Разобрал …

Решил разобрать домашнюю аптечку. Решил и разобрал. Оскудела она сразу почти наполовину. Десятка два просроченных наименования различных лекарственных форм, от таблеток и микстур до свечей и ампул, оказались в мусорном ведре. Вышел их срок годности. Своё они отслужили. Ну и славно!

Порядок в аптечке навёл. Набросал в уме теперь уже недостающий список необходимых дома медикаментов. Сижу на кухне, пью чай.

Пью чай, а он не пьётся. Что-то грустно мне стало после моей уборки. Замечаю, что уже минут двадцать как уставился в не накрытое крышкой пластмассовое, мусорное ведро. Взгляд сфокусировался на мелком – на буквах и цифрах – главное – цифрах. «Парацетамол. Годен до 2012». «Називин Годен до 2014». «Но-шпа Годен до 2015». «Диклофенак Срок годности 3 года. Изготовлено в 2013». Йод вообще старожил – годен до 1995. Простоял тайком спокойненько в дальнем уголке больше двух десятков лет.

От чего же не льётся мне чай в рот как прежде сладкой и бодрящей, горячей влагой? Почему остыл он и как будто даже горчит? В чём причина, что застыл я и остекленел взгляд мой, а внутри всё как-то сжалось и запасмурнилось? Уж не жалко ли мне стало вдруг выброшенных лекарств и иже с ними, затраченных на них денег? Нет. Смешно это. Ведь если лекарства не расходовались, то значит обходили болезни меня и всех домашних моих – и жар и сопли, и кишечные колики, и прострелы в пояснице, и стёсанные коленки с порезанными пальцами – всё это может и было, но лишь малость, только лишь на пару раз развинтить крышку пузырька или переломить стеклянную шею одной ампулы. Так чего жалеть тогда?

А жалость, сволочь, всё-таки присутствует. От неё-то и упала густая тень на мою голову. Взгрустнулось. А жаль мне лишь одно стало в эти затянувшиеся, нежданные минуты, что не пригодятся эти лекарства уже мне ни в 2012-м, ни в 2013-м, ни в 2015-м и в 2016-м мне уже они не пригодятся, а тем более – в 1995-м. Где они – те цифры не ведущего жалости , никого не ждущего времени? Где те годы моей жизни? Видать тоже просрочились, как и эти лекарства.

..........

Ставлю по новой чайник на газ. Мусорное ведро плотно закрыто крышкой.

…………………

Лишний на дороге

" Ну что ты так шарахаешься, дружище? Дорожка ведь слишком широкая даже для нас двоих, а ты шарахаешься. Прямо – в не кошенную траву, лопухи да репейник. Прямо – в не успевшие ещё высохнуть после ночного ливня, лужи. Что ж ты, брат, с сухого – в расхлябь самую, со свободного пространства – в колючки тесные?

А кому я в общем-то задал вопрос этот? Ты же мне уже не ответишь. Я ведь уже пробежал мимо тебя. А ты мне вроде как освободил дорогу. Зачем? Что заставило тебя?

Завидел меня метрах, наверно, в двадцати от себя и ломанулся с сухого асфальта. Неужто тебя смутила девственная белизна моей футболки? А может – дороговизна моих новёхоньких стильных кроссовок? А ты в лохмотьях весь в старых и грязных. Замусоленный и не бритый. Эх, человек ты мой родной, ничего-то они не значат эти новые, белоснежные, стильные! Так же, как и рожа моя по моде не скоблённая тоже ничего не значит. А чем моя щетина лучше твоей – вынужденной?

А вот, что действительно что-то да значит! Да даже не что-то, а самое, что ни на есть оно важное! Вот здесь оно, под этой тонкой тканью на груди моей! А здесь у меня как раз те самые старые, грязные лохмотья. Настоящие! И они похуже твоих обносков будут. Здесь мылом уже не выстираешь и утюгом уже не изгладишь. Здесь целая внутренняя битва, впрочем, как и у каждого, и битва эта – моя – почти мной проиграна, – так мне всё чаще кажется. Так что, случайный мой незнакомец, – кто из нас лишний на этой дороге? "