Лина Кирилловых - Они исчезли

© Лина Кирилловых, 2022

ISBN 978-5-0056-7494-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вечером Варя постучалась. Так стучалась только она, Артём всегда узнавал: три аккуратных и лёгких удара костяшками. Хотя теперь и узнавать было совсем не обязательно. Он – на четвёртом, она – на седьмом. И на этом всё. Артём открыл дверь. Варя улыбнулась. Старенькие выцветшие бриджи и футболка – самая её любимая, зелёная, чуть вытянувшаяся. Странное чувство кольнуло, похожее на боязливое уважение. Этот отказ потреблять – ностальгия. Знак траура?

– Привет, – сказал ей Артём.

Варя увидела стоящие у стены пятилитровые бутылки с водой.

– Спасибо, Тёмка. Большое спасибо.

– А, ерунда. Мне не сложно.

Артём немного лукавил. Он утомился порядком, ещё когда грузил бутылки в магазинную тележку, когда катил её, тяжело налегая, по улице, попадая колёсиками в ямы и выбоины. А потом, занося воду к себе на четвёртый этаж, весь взопрел и взмок. Но как иначе-то. Варя поправила чистые, тщательно расчёсанные волосы, убрала их за уши – жест примерной школьницы. На тонком запястье звякнул и перекатился браслет. Тёмные гранатовые бусины. Браслет Вариной мамы.

– Да ты заходи. Выпьем чаю.

– Спасибо, – снова сказала Варя. – Я с радостью.

Артём, впустив её, щёлкнул замком. По сути, это являлось атавистическим действием – закрыть вход в жильё, однако…. Варя, сняв кеды, прошлепала в носках на кухню, погладив по пути растущую в горшке монстеру. Артём опять подумал про полицейский участок. Решётки на окнах, железная, толстая, будто сейф, не поддающаяся инструментам дверь. Он найдёт способ. Прежде, чем способ обнаружат другие.

– Вафельный торт! – крикнул Артём Варе вслед. – Сливочный, как ты любишь. И ещё козинак и зефир!

Трудолюбивый круглый примус вскипятил им воду в маленькой кастрюльке. Артём открыл окно: лето ложилось густыми тенями, колыхались и шелестели деревья. Солнце бликовало в стёклах. Где-то прокатился детский смех. Синюю машину неудачника плотно облежали дворовые нахалюги-коты. Как диван. Машина стояла на солнцепёке весь день и нагрелась, и коты, развалившиеся на капоте и крыше, наверняка сейчас довольно мурлыкали. Ты перекрыл подъездную дорогу, впилившись здесь в парковочный шлагбаум, спасибо тебе, неудачник.

Артём потом колёса проколол ещё синей машине. Ножом.

– Зелёный, чёрный, жёлтый, белый, красный, травяной? Я побывал в чайной лавке, которая на Строительной. Ты знаешь, ценники там были – просто конские…

– Запасся, – хихикнула Варя.

– Коробку притащил, – признался ей Артём.

Он сыпнул чай наугад, и тот, оказавшись жасминовым, запах нежно, протяжно и тонко. Варя вымыла руки: дачный пластиковый рукомойник над раковиной оказался очень удобным решением. Вытерлась полотенцем и стала аккуратно нарезать вафельный торт. Артём вскрыл упаковку зефира и наломал козинак, крошащийся липкими семечками. Ветер надул кухонную штору, словно парус. Чаепитие после трудного дня – хорошо. Заварившийся свежий чай смотрелся так же хорошо в прозрачных кружках. Чай, чаепитие, гость: сохранение прежней нормальности с помощью маленькой милой традиции. Артём откинулся на спинку стула и захрустел куском торта. Варя отхлебнула из кружки, зажмурилась. Загар уже слегка позолотил её лицо.

– На перекрёстке у Куба, – поделилась с Артёмом она, – стоит гигантский трактор. С таким приспособлением прицепленным… Наверное, борона. Не знаю, кто его в город пригнал, но, может быть, знаю, зачем.

– Распахивать газон под грядки? – предположил Артём, хотя на ум отчего-то пришло первым делом «давить неугодных».

– Да, точно. Я заглянула в окно. Ключей зажигания не оставили.

– Хотела угнать чей-то транспорт, а, маленькая разбойница?

– Да ну тебя, – Варя фыркнула. – Только проверила. Я думаю, владелец трактора – толковый человек. Кто это мог бы быть?

– Не поздновато ли пахать и сеять. Уже лето… А, впрочем, я ничего в этом деле не смыслю.

– Я тоже, но задумка благая. Так можно вырастить овощи, зелень. Пшеницу.

– Я завтра дойду туда, – сказал Артём. – Посмотрю.

– В парке носятся стаи собак, – добавила Варя встревоженно. – Осторожней.

– И ты одна там ходишь? – Артём резко выпрямился.

– Я обхожу по бульвару, – сказала Варя и глубоко вздохнула. – Они – забытые, Тёмка. Все брошенные.

– Они опасные, как ты верно заметила.

– Да. И в этом виноваты мы.

– Ну, нет.

– Если бы.

– Патруль ведь кормит животных, – Артём разгрыз козинак. Слишком громко, не в тему. – Гм… гхм!

– Не подавись, – сказала Варя серьёзно. – Семечки дело такое… Да-да. Ты сам же носишь нашим дворовым котам мешки с кормом. Причина в чём… Мы их повыпускали из квартир, когда всё случилось… когда… – и Варя опустила глаза в свою кружку. – Не дали погибнуть. Но не дали ещё и любви. Их слишком много. Привыкшие к человеческой ласке, они получили от нового мира колючие дикие улицы. И сами одичали все.

– Мы тоже, – сказал Артём и испугался своих слов.

Варя промолчала.

– Как сад и мелкие? – спросил Артём, чтобы перевести разговор.

– Замечательно, – и Варя благодарно поддержала тему. – К Марьяне пришли на работу ещё две девушки. Я раньше с ними не встречалась, но они очень славные. Добрые. А Герка приволок игрушек – на три поколения хватит.

– Я обещал их навестить, – припомнил Артём.

– Давай сходим вместе.

– Конечно.

– И вот ещё что, – Варя, видимо, тщательно взвесила эти слова. – Ты знаешь, Тёмка… Метки.

– Ты снова видела?

– Да.

Артём допил чай и нахмурился.

– Шестой микрорайон уже сплошь в них, и я не понимаю… – он заговорил то ли с Варей, то ли с пространством вокруг. – Не понимаю, но слышу. Я вот что слышал там – ничего. В смысле, и кошки орут друг на друга, и птицы чирикают, но… В шестом я не слышал детей. Площадки пустынные. На одной самокаты валяются. И пыли на самокатах тех – густой слой. В шестом микрорайоне, на улице Шуманова, жил мой знакомый, Валера. Пятнадцатый дом, третий подъезд, квартира номер сорок. Мы на английский несколько лет вместе ходили. До этого всего. А сейчас… Я заглядывал к нему несколько раз, как стали появляться эти метки, стучал в дверь, записки оставлял – и глухо. Так они в дверь и воткнуты. Бумажки с просьбой отозваться.

Варя подняла на Артёма печальные дымчатые глаза.

– Но я не хочу грузить тебя конспирологией, – поспешно добавил Артём. – У меток на зданиях есть объяснение. И я его узнаю.

– Ох. Скорее всего, – Варя снова вздохнула, – тут нечего знать. Совсем нечего.

– А?

– Канализация. Трубы. Скоро всё засорится и здесь. Мне кажется, из нижних квартир уже дурно пахнет. Однажды нам тоже придётся искать жильё в другом месте.