Николай Сидоров - Снег

– Повторяю, – повысил голос отец, – ты сегодня спал? Отвечай просто «да» или «нет».

– Конечно, – ответил Гриша. – Как вы с мамой уехали, таблетки выпил и сразу лёг.

Отец встал и пошёл в комнату. Гриша последовал за ним.

Подойдя к столу, отец ткнул пальцем в пачку таблеток:

– Эти?

Гриша кивнул.

– Ну, вот тебе и ответ, – улыбнулся отец.

Гриша недоверчиво покачал головой:

– Я и раньше их принимал, но такого не было.

– Всё когда-то бывает в первый раз. – Отец поднял кресло и, усевшись в него, оглядел комнату.

– Знатный погром ты тут устроил. Я тебя очень прошу, ложись сейчас, отдохни, а я поеду.

– А с ней как быть?

– Ах, да! – воскликнул отец, хлопнув ладонью себя по лбу. – Она где?

Гриша кивнул на кровать, на которой, улыбаясь, сидела Вера.

– Сударыня, соблаговолите покинуть помещение, – сказал отец, театрально разводя руками.

Немного помедлив, Вера встала и пошла к выходу. Проходя мимо Гриши, она ущипнула его за руку.

От неожиданности Гриша вскрикнул:

– Дура, пошла вон!

– Ещё увидимся, – пообещала Вера и скрылась за дверью.

Выйдя на порог квартиры, отец обернулся:

– Она вышла?

Гриша кивнул.

– Вот и славно, отдыхай, – отец закрыл за собой дверь.

Гриша с облегчением вздохнул. Было ещё утро, а он уже чувствовал себя абсолютно разбитым. Пройдя в комнату, он снял с себя перепачканную пижаму и уселся на кровать.

«Господи, мне же полдня этот бардак разгребать, – подумал Гриша, оглядев разгромленную комнату. – Вот ведь как странно, столько лет отец превращал наши встречи в скандал, а тут сам пришёл извиняться, да ещё как вовремя, и маску надел… Всё, больше никаких скандалов и таблеток.

Таблетки!».

Он подошёл к столу, сгрёб пачки злосчастных пилюль и высыпал их в мусорную корзину, лёг на кровать, укрылся одеялом и закрыл глаза.

Сон был странный и больше походил на галлюцинацию.

Ему снился огромный читальный зал с длинными полками, заполненными его дневниками. В центре зала большой стол, за которым сидели родители, одетые, словно врачи в медицинские халаты, перчатки, маски и шапочки. Не обращая внимания на Гришу, они листали его дневники и делали пометки в большом журнале, висящем в воздухе.

– Что вы делаете? – спросил Гриша, подойдя к столу.

– Работаем, – ответил отец, не отрываясь от дневников.

Гриша схватил стопку своих тетрадей со стола, но они рассыпались в руках.

За спиной послышался шелест бахил. Маленькая девочка, одетая, так же, как и все в зале, принесла очередную стопку дневников и положила на стол. Стоило Грише схватить их, как они тоже рассыпались, а расторопная девочка уже ставила новую.

– Вера, – закричал Гриша, – хватит брать мои дневники! А вы, – обратился он к родителям, – прекратите их читать!

– Гриня, без маски сюда нельзя, – продолжая листать дневники, сказал отец.

– Да, сынок, папа прав, перчатки ещё надеть нужно, – вторила отцу мама.

– И почему без бахил? – послышался голос Веры откуда-то сверху.

Гриша вздрогнул и проснулся. Очень хотелось пить. За окном было уже темно, и комнату едва освещали отблески уличных фонарей. Войдя на кухню, он открыл холодильник, взял бутылку с водой и принялся пить из горла.

– Вот это жопа, – послышалось за его спиной.

Поперхнувшись, он обернулся. На подоконнике сидела Вера. На этот раз она выглядела иначе. Одетая в синие джинсы и чёрную водолазку, она вертела в руке прядь волос, собранных в тугой хвост.

– Я тут прибралась у тебя немного, – спокойно сказала она, разглядывая голого Гришу. – Извини, книги не стала трогать, не хотела тебя будить.

– Помогите! На помощь! – заорал Гриша и бросился в ванную.

Заперев за собой дверь, он встал под душ и открыл холодную воду.

– Нет, нет, так не может быть, – бормотал он. – Я ведь поел, выспался, она исчезла, всё должно было пройти.

Вера постучала в дверь:

– Открывай, истеричка, давай поговорим.

– Сгинь! – крикнул Гриша и с остервенением стал растирать себя водой.

– Ну, хорошо, давай так поговорим, – послышалось из-за двери.

Гриша встал на колени и, трясясь от холода и страха, запричитал:

– Господи, пусть она исчезнет или меня отпустит уже. Сделай что угодно, но пусть это уже прекратится!

– Ты же не веришь в Бога, – отозвалась Вера. – Ты говорил, что если что-то и есть, так только в виде энергии.

– Тебе я этого не говорил, – перекрикивая шум воды, ответил Гриша.

– Не мне, но говорил же, и я это знаю, как почти всё, что ты говорил и думал. Ты же умный парень, книг вон сколько прочёл, трансёрфинги всякие и практики разные делал. Я – то, что ты хотел получить. Я безопасна и стерильна для тебя. Ты вон даже не дёрнулся маску или перчатки надеть, пока я тут. И кстати тебя и не тошнило ни разу за все это время.

Звуки рвотных спазмов смешались с шумом льющейся воды.

– Ну, почти ни разу, – с досадой сказала Вера. – Но до этого-то ни разу… Ладно, сгинуть по твоей просьбе я не могу, поэтому успокаивайся и выходи.

Выходить Грише совсем не хотелось, но и сидеть в ванной было глупо.

Укутавшись в халат и превозмогая страх, он открыл дверь. Его стало одолевать странное чувство: всё вокруг было знакомо, но он не чувствовал себя дома.

– Голодный? – послышался голос Веры из кухни.

– Не знаю.

– Иди есть.

Гриша настороженно заглянул в кухню. Вера деловито накрывала на стол, бормоча себе под нос детскую считалочку:

– Раз, два, три – берём тарелку.

Раз, два, три – кладём еду.

Раз, два, три – налево вилку.

Раз, два, три…

Она на мгновение замолчала: – Ты не помнишь, как там дальше?

– Помню, – угрюмо ответил Гриша, стоя в дверях.

Он смотрел на неё и не мог поверить своим глазам: она так ловко управлялась на кухне, как будто жила здесь. Открывая нужные ящики, она доставала посуду и расставляла на столе всё именно так, как ему было удобно и привычно. Даже салат она положила не в одну тарелку с горячим, а в отдельную. Хотя то, что он не любит, когда холодный салат смешивается с теплой едой, знала только его мама.

– Ешь, – сказала она, жестом приглашая к столу.

– Но как это возможно? – спросил Гриша, уставившись на Веру.

– Что именно? – переспросила она. – Тебя научить, как есть? Это просто: еду на вилку, вилку в рот – жуй, кайфуй, глотай.

Он сел за стол.

– Да нет же, – стараясь сохранить спокойствие, ответил Гриша. – Всё это – как возможно? – он развёл руки в стороны. – Ты знаешь про меня то, что не знает почти никто, ты знаешь, что и где лежит на кухне, считалочку эту… Я в детстве её придумал и сам уже почти забыл о ней. В конце концов, тебя не видит мой отец, а я вижу. Как это возможно? Как ты вообще возможна?!

Вера улыбнулась:

– Возможно всё, во что мы верим.

– Это моя мысль. Ты постоянно говоришь моими словами, кстати, это тоже стоит объяснить, – сказал Гриша и ткнул вилкой в салат.