Array Сборник - Четыре стихии

А как пахнет настоящий мужчина?
Шиком и блеском,
Страстью и нежностью,
Манерами джентльмена
На швейцарских часах:
«Пунктуальность по делу».
Новые идеи,
Грядущие планы,
Сначала на форум,
Потом на Майами.
По ходу решает проблемы насущные,
Домашние хлопоты
И разные вкусности.
Встречи.
Поездки.
Рыбалка.
Охота.
Туда на машине,
Обратно самолётом.
Всё расписание
По дате,
На годы грядущие.
Они у него далеко идущие.
На выставки ходит
В свободное время,
В театр
В Большой
С милой дамой,
С утончённой натурой.
Главное, чтобы не была дурой,
Во всем разбиралась
И знала французский.
По вечерам говорила только по-русски.
Ночью в постели – Шехерезадой-Рамштайном.
Читала Бродского и Мопассана,
Моэма,
По вечерам Мандельштама,
В классической музыке как ас разбиралась,
Её понимала,
Могла отличить авангард от кубизма.
Шагал по душе ей
И очень ей близок.
Тонкий душевный слушала б блюз.
Увлекалась бы ландшафтным,
Дизайн – он ведь в тренде!
Построила свой «АКВА стори» в Мельбурне…
Пекла по утрам бы ватрушки с ванилью.
И жили бы счастливо две половинки:
Он по утрам ей кофе в постель,
И ждал от неё он бы добрых речей,
И жадно хотел её по ночам
(об этом не будем – интимная тема!).
«Лавстори» прикрыта.
Затем как обычно:
Лыжи. Бассейн.
Аквапарк. Казино.
Туда не пойдём мы тратить евро́!
Уж лучше в кино!
На последний сеанс.
В последнем ряду.
Ой, сейчас я умру!
Где страсти, любовь,
Приключения, риски,
Интрига и…
Рядом сидят две половинки.
Всё ярко и живо!
Всё радостно, мило.
Кафе.
Ресторанчик.
Меню.
И нам на десерт подают,
как в кино,
Нежный маскарпоне
И дерзкое тирамису!
Как пахнет мужчиной,
Таким настоящим…
Цель.
Достигатор.
Успех и…
Любовь!
В сердце вечно живёт!
Он верен и честен.
Он однолюб.
Он на пиано играет ноктюрн,
Шопена и Баха.
Про Верди – молчу!
Он – жизнерад!
Он – жизнелюб!
Такого мужчину хочу!

О, мой великодушный друг, единственный!
Тебе я посвящаю этот «гимн великий»!
Пусть этой «скромной пафосной» строкой
Не многословие твоё плывёт,
подобно облаку парящему.
Всех обнимающий!
Всех окрыляющий!
Я за тебя скажу «порывом многословия»!
И к трепетной любви я призывающе прошу:
К душевной красоте окинь свой взгляд.
В душевной красоте великой
Узрела я «печать вселенских душ»,
В них столько муз!
В них столько света!
Твою я до конца пути
Так и не смогу познать!
Как глубока она!
Как широка она!
И в «диалектике души» Толстого
Нет строк тех, что уж боле мне знакомы.
Не выразить словами.
П Р О Ч У В С Т В О В А Т Ь
не каждому дано, едва ли…
Но забегаю наперёд:
Мне, как и другу твоёму,
Тем, что яснее, тем душа и непонятна.
З А Ч Е М скрывать сей потенциал алмазный?!
С рождения даётся нам гораздо больше.
В тебе я вижу всё отчётливее:
Ты – многоо́бразный герой!
Ты – ломоносовский пиит!
Ты – авангард идей своих!
Ты – архитектор судеб важных!
Ты – патетический!
А значит, классный!
Мажорный лад
и пафосный подход,
Девиз по жизни:
«Всегда вперёд!».
За все твои успехи,
За все твои победы
я поднимаю кубок вечный!
Провозглашаю тихо речь,
произношу слова.
Мой друг любезный, как же я с тобою не права была!
Великодушие подобно золоту,
осенним листопадом в городе,
фейерверком чувств, как летом знойным,
мне с тобою хорошо, мой «месяц скромный».
Эти строки тебе посвящаю!
Всё равно я тебя не познаю!
Может, нам всем дано
Познавать нутро?!
Через мысли, через чувства,
Через добрые поступки…
И недобрые тоже…
В нас ведь многое заложено!
А я познаю тебя,
Мой друг дорогой!
Мой самый близкий!
Мне родной!
Мой друг великодушный,
Мой единственный!

За перевёрнутой ещё одной страницей
Дописана ещё одна глава.
А между строками резвится
Рука писателя, как игрока.
Он в этой творческой поэме
Вкрапляет мысли по строке…
Там, за окном, чуть подоспели,
Смотри, влетят живых явлений слова.
Под стулом ищет неумело
Тень строчку света от ночника.
В картине, что висит за ухом,
Узрит он будущий рассказ.
Потом окинет своим взором,
Посмотрит на свою кровать —
Над ней, как чайки, что над морем,
Летают крики, «чаек стоны» – опять слова.
Ведь в звуке тоже отражалась
Героя тонкая душа.
А как же сонная подушка,
Которая во сне – «подружка»,
Даёт напутствие своё?
Ещё глава, ещё страница.
И получилась небылица!
Так год за днём,
Неделя – раз!
И получился вот рассказ.
Затем три года —
И роман!
Его читает Люба Цукерман.
А вот и Цыпкин подоспел,
Он прочитал пару новелл…
Своих, конечно, я имею.
Что до моих – просить не смею!
Так я живу.
Так по слогам роман пишу!
Так за страницей – жизнь-игра,
В ней полная бежит строка:
«Вода, бурлящая потоком…»
А вслед за ней, так не спеша,
Спешит утопия-глава
Писателя, фантаста-игрока!

Не делайте слона из мухи,
прошу, умерьте аппетит,
поверьте, ни к чему вам муки,
преувеличен габарит

Весьма, уж очень колоритно,
лишь жаль, что домыслы пусты,
простите, молвлю всё ж обидно,
к тому ж они слегка глупы.

Ах да! Конечно – изобилье
догадок пылких, чувств игра,
но только всё же – страх, бессилье,
поверь дружище, старина!

Не делайте слона из мухи,
прошу, умерьте аппетит,
поверьте, ни к чему вам муки,
преувеличен габарит.