Array Сборник - Рукопись души

Так пусть наша вера очистит от смуты
И душу, и мысли в теченье минуты.
А жизнь наша будет светла и прекрасна,
Наполнена чудом, любовью, соблазном.

Так будет всегда, до скончания века,
Поскольку бессмертна душа человека!

Пишите письма по утрам,
Благодарите небо, Бога.
За то, что день дарован вам,
И будет новая дорога.

Пишите вы: «Благодарю!»
За солнца свет, за птичьи трели,
За то, что вновь пришёл рассвет,
И вам решать, что не успели.

А у кого-то жизнь кипит
Людьми, событьями, успехом.
А кто-то ждёт, что навестит
Сынок иль дочка, вновь приехав.

Цените то, что есть у вас:
Очаг, друзей, семью, заботы,
И дивный свет любимых глаз,
И то, что вновь пришла суббота.

Пишите письма по утрам
Любимым, маме, провиденью!
И жизнь подарит радость вам,
И счастье будет непременно!

Где твои шестнадцать лет?
– Нет их и в помине!
А где твои шестнадцать бед?
– В чудо-юдо сыне!
Вот он, тощий как скелет,
С паспортом отныне,
И чего в нём только нет,
В этакой дубине!

Помнишь ли, Тамарочка, роддом?
Уж не вспоминаешь ты о нём.
Разве как к подружке Лильке забредёшь,
Нет-нет, да о сестрёночке вздохнёшь,
Ещё б, ведь

Мы с тобой – два скрюченных ствола,
А меж нами поросль взошла,
И, того гляди, лет десять проскрипим —
На внучку или внука поглядим,
Ещё б, ведь

Я уверен, будет с парня толк,
Хоть не точит зубы он как волк,
И, чтобы ему сладить с курицей-судьбой,
Придётся поработать над собой,
Ещё б, ведь

Называют девушкой на улице порой,
Мужики на службе куры строят, только
Сыну уж шестнадцать, ну, а нам уже с тобой
Столько, ещё столько и полстолька.
Мы как близнецы срослись – к плечу твоё плечо,
Часто было сладко, но порой и горько.
Всё равно, мне б жить иль подыхать с тобой ещё
Столько, ещё столько и полстолька.
Есть, что вспомнить, но ведь есть и что терять.
Дать совет тебе теперь позволь-ка:
Главное – хотеть, мечтать и ждать, и повторять:
«Столько, ещё столько и полстолька!»

Мартышка к старости слаба в постели стала,
А от подруг она слыхала,
Что это зло ещё не так большой руки
И помогают Петухи.

Случайно Петуха она себе достала
И вертит Петухом и так и сяк:
То к телу вдруг прижмёт, а то на хвост нанижет,
То Петуха понюхает, а то полижет.

Петух поёт, Мартышка жаром пышет,
Но думает, что что-то тут не так.
«Тьфу, пропасть! – говорит она. – И тот дурак,
Кто слушает всех этих бабьих врак:

Про Петуха они мне лишь налгали,
И с Петухом не получается никак».
Мартышка тут с досады и печали
Пихнула Петуха к другой Мартышке так,

Что только шпоры засверкали.
К несчастью, то ж бывает у людей.
Как ни сильна любовь – цены не зная ей,
Невежда про неё свой толк всё к худу клонит,
А ежели невежда поглупей,
То он её ещё и гонит.

Пара гнедых с одной общей судьбою
Сорок пять лет тянут жизненный воз.
Что в том возу, не понять нам с тобою, —
То ли там золото, то ли навоз.

Были когда-то они рысаками
И норовили налево скакнуть.
Юный возница их бил батогами
И направлял их на праведный путь.

Кто ж тот возница – нагой и крылатый —
Лук натянул и прищурил свой глаз?
Этих двоих подстрелил он когда-то,
В дрожки запряг и ликует сейчас.

Мой край непокорной любви и цветения,
Ты объят красотою озёрных долин.
Здесь стало когда-то мотивом творения,
Гремучая слава Кавказских вершин.

Здесь гений родился весенней порой
И смело на земли твои он вступил.
И каждый раз вдохновлённый тобой
На храбрые подвиги с шашкой ходил.

Ты навечно раскинут у ног наших гор,
Что над сёлами гордо свисают.
Мы чтим твои нравы с древнейших пор,
Потому абхазами нас называют.

В моём сердце горит твой очаг многоликий,
Пусть отныне его не настигнет беда.
О, Бзыпская Абхазия, край мой великий,
Господь нас с тобою связал навсегда!

А здесь синими ночами
Луга кроются цветами.
Сей прекрасные цветы
Небывалой красоты.

Дальше оных есть гора,
У которой голова
Намедни ещё была
Белым-бела.

На подступах сей горы,
Величавой высоты,
Есть озеро моей мечты
Под названием Мзы.

Когда луна в ночи сверкает,
Оная вовсю сияет.
А вокруг снежинка тает,
Вода в озеро стекает.

Это летняя пора
Собрала нас у костра,
Чтобы увидеть сии края,
Когда поднимется заря!

Не помогут врачи,
не поможет лекарство,
хоть об стену башкою,
хоть криком кричи:
потерял я Ключи
от Небесного Царства, —
у любого крещёного
должны быть такие Ключи.
А меня опускало
в театральную лужу
и всегда выбирал я,
где гаже и хуже.
Алкоголь и болезни…
Нет печальнее повести,
по гордыне – Ключи
потерять вместе с совестью!
Жизнь кончается эта.
Другой – не начать.
А во мне нет ответа,
чтобы там отвечать!

Хочу тебя писать и прозой, и стихами.
Как Галатею в них тебя воздвигну я!
Хочу тебя ласкать словами и руками,
и любоваться всласть, Жемчужина моя!

Ты драгоценна вся! душа твоя, о Боже! —
мне ль разгадать её?! она моей сестра…
Но что в тебе, дитя? ведь если подытожить,
ты просто дочь моя, ну плюс et cetera!

Дерзи мне, презирай, иль хохочи с надрывом.
Разо-чаро-вана?! ну что ж, я человек —
обычный, как земля, как правда и как лживость.
Явись же хоть на миг, чтоб вновь уйти на век!

К тебе лишь нежность, ну и жалость, что зовётся
любовью на Руси. Пойдём в руке рука?!
Пускай я словоблуд, пускай не удаётся
воспеть тебя, да так, что б помнили века!