Наталья Дубская - Кляксы

Но как бы долго Зима не злилась на Весну, однажды приходит и её черёд. Никогда не могла понять, почему Весну окрашивают в голубой цвет? Её можно раскрасить как в сиреневый, так и светло-зелёный, когда почки начинают распускаться и прорастает трава… А голубой цвет скорее всего относится к небу с примесью недавней Зимы. Весенняя сестра – натура печальная, нежная, лирическая. Она пытается отойти от напора зимней стужи и отвоевать своё право. Весны очень мало, и мы не всегда успеваем насладиться ею и вдохнуть необычный свежий воздух уже без морозной резкости и удушливой жары. Если Зима – девушка с ледяными глазами, то у весны они влажные светло-голубые, оттаявшие… Самая ласковая и, я бы сказала, отзывчивая из сестёр. Она пробуждает в нас какие-то новые прекрасные чувства, которые были заморожены зимой. Мы становимся добрее, улыбчивее… Весна – это пора возвращения к жизни, когда оживают деревья, цветы, прилетают птицы, согревает солнышко… А для человека – это ещё и пора влюблённости! Возможно, за это старшая сестра Зима и невзлюбила её, завладев первыми месяцами. Зимой сердце словно покрывается льдом, как и земля, каменеет, и всё, чего хочется, – это отогреться. Если зимой влюблённые просто согревают друг друга, то Весной чувства обретают свободу и становятся перед выбором… Если сердце прошло испытание Зимой, то Весной ему уже нечего бояться. Весна – покладистая, добрая девушка и не стоит ругать её, когда в марте или апреле на улице метель и мороз. Значит, сёстры снова в ссоре.

Иначе обстоит дело у летней сестры. В силу своей доброты и мягкости характера Весна уступает ей последние дни своего третьего месяца. И Лето полноправно вступает в свои права. Это самая долгожданная пора, о которой люди мечтают всю осень, зиму и весну! Девушка в зелёном платье, которая приносит с собой жгучее солнце, фрукты, ягоды и желанный отпуск! Летом человек меняется, становится другим – подвижным, ярким, весёлым… «Лето – это маленькая жизнь», – поётся в одной песне. И действительно, едва на улице задышит Лето, человек словно начинает жить заново, открывает чистую страницу. У него появляется множество планов, стремлений, открывается второе дыхание. Сестра Лето – лёгкая, добродушная, горячая и отчаянная! На первый взгляд кажется, что она сможет найти общий язык даже с Зимой, однако не всё так просто. Иногда в жаркое Лето вклинивается экстравагантная Осень. Она разбавляет жару дождями и ветрами. Причём это холодные обильные осадки и сильные порывы. Но, в конце концов, они договариваются, и Лето снова радует нас жаркими деньками. Именно потому, что Лето – любимая и долгожданная пора, она заканчивается очень быстро. И хочется нам того или нет, а приходится уступать место Осени.

Осень, как и Лето, такая же желанная пора. Её тёплые бархатные тона создают уютную и приятную атмосферу. Это небольшое продолжение Лета, когда улицы горят от красно-жёлто-оранжево-зелёных листьев, и преддверие зимы, когда небо опускается так низко, что, кажется, будто оно висит над глазами. Пропадает подвижность, хочется сжаться в комок и поспать, меняется настроение, и ты просто плывёшь по течению. Осень – грустная пора, которую описывают поэты и писатели, часто сравнивая её с женщиной. Она, пожалуй, одна из сестёр, которая без обид и ссор принимает условия ушедшего Лета и соглашается с правилами Зимы. Она имеет свои отличительные качества, и этого у неё не отнять!

К сожалению, сейчас сестрицы словно взбунтовались. Время года мы определяем только по календарю. А так хочется, чтобы однажды они помирились, и всё встало на место! Пусть будет снежная зима – Зимой (!); ручейки бегут с первого весеннего месяца и распускаются почки; пусть Лето будет жарким и позволит нам отогреться и насладиться отдыхом, оставив приятные воспоминания; пусть Осень очаровывает пёстрым разнообразием листьев… Всё должно быть вовремя – дождь, снег, холод и тепло. Когда-то всё было задумано именно так и не нам это менять!

ВСЁ ИЛИ НИЧЕГО

Что такое «бардак»? Это прежде всего неразбериха: что куда положить, что выбросить, что лучше оставить, что подарить, а что вроде бы и пригодиться может. Вот так и приходится жить среди хлама. Но это касательно вещей, расставание с которыми каждый переживает по-своему. А если перейти к мыслям? Это куда ужаснее вещевого… Бардак мыслей не так просто разобрать, как кажется. Есть в нашей голове своеобразные контейнеры, где накапливается мусор на так называемый всякий случай… Это память. Человек без памяти – это стекло, хрупкое и беззащитное. Да, память нас очеловечивает, а иногда убивает, и процесс самоуничтожения часто необратим. Мысли становятся самовнушением, мнительными очагами, выжигающими внутреннюю, душевную силу человека. Чем слабее он оказывается, тем уязвимее становится. И вот тогда отвергается самоконтроль, и человек осознанно самовольно сходит с ума. Его мысли тут же трансформируются в образы, а раскрашивает их он уже постепенно сам.

Я думаю обо всём этом, смотря на свой письменный стол. Какой ужас! – думаю я и хватаюсь за голову. С чего начать?! Как это закончить, чтобы перейти к следующему? Страшно, когда вдохновение тебя отпускает, словно крылья, которые несли над землёй, вдруг немеют, и ты понимаешь, что это уже… настоящий конец. Творческий тупик, кризис… и до финала уже не добраться. И что дальше? Было столько широких дорог, возможностей, и вдруг всё спуталось, образовался клубок недоразумений, стали сомнительными гениальные доселе мысли… Вот так задумаешь одно, резко переключишься на другое, а параллельно уже созревает третье. Скачешь с ветки на ветку, пока под тяжестью мыслей сук, в конце концов, обламывается, и ты падаешь головой вниз… Больно и обидно. Снова садишься под древом в ожидании очередного дара вдохновения. И не знаешь, дар это или проклятие? Если дар, то для чего предназначен? Если дарят, то отнюдь не просто так. Откуда вообще берётся этот творческий потенциал? Для чего рождаются поэты, писатели, актёры, художники, музыканты?! Можно предположить, что это нечто психологическое, когда человек просто не может выразить себя иначе… Кого-то это успокаивает, кому-то даёт возможность реализоваться. И всё-таки, что такое творческий дар? Почему он так капризен? И почему не каждому он доступен и понятен? И что делать, когда вдруг на полпути он оставляет тебя уткнувшегося в пустоту и бесполезно бьющегося в истерике в поисках хоть какой-то ниточки…

Мой стол завален множеством бумаги, где записаны отрывки мыслей, которые предположительно должны были сложиться в произведения. Мысли обманывают меня, играют… А я иду у них на поводу, хватаюсь за всё, что неожиданно вспыхивает в моей голове. Идеи! Они возникают одна за другой, успевай только делать пометки! Их накапливается такое количество, что в итоге многих тебе уже не удаётся припомнить, и даже записи не дают никакого намёка. Так они и остаются только мыслями или заметками…