Ирина Малаховская-Пен - Ведьмак

– Ну, вот и давайте за ним.

– Как скажете.

Они засмеялись. Вере вдруг стало так легко и хорошо в машине с этим парнем. Спокойно. Если бы ещё не странное дело, для которого она и села в это такси. Очень странное, но очень важное. Такое важное, что на задний план отошло всё: и работа, и Павлик. И Луи Виттон.

– Как тебя зовут? Можно на «ты»? – спросила Вера.

– Конечно, давай на «ты». Я Олег.

– А я Вера. Не потеряем мы… как сказать-то? Объект!

– Да не потеряем мы твой объект, не ссы. – Олег смутился. – Ой, прости!

– Нормально всё. Не парься.

– А ты весёлая тётка, Вера.

– А вот грубить не надо. – они снова расхохотались. Отсмеявшись, Вера добавила. – Но вообще, мне сейчас совсем не смешно.

– Чего за кекс-то? Муж твой? Мы его ловим на измене?

– Нет. Не муж.

– Да иди ты! Любовник?

– Олег, давай не сейчас. Следи за объектом, не теряй.

– Ты чего, Вер! – укоризненно сказал Олег. – Как можно потерять такую машину?

Да, машина была очень даже ничего. Мерседес-внедорожник. Интересно, что будет с такой машиной, если она впечатается в бетонное ограждение? Она тоже сгорит дотла?

Вера почувствовала себя сумасшедшей. Её отец погиб в аварии двадцать пять лет назад. Она не видела его тела. Не имела возможности опознать. Но он погиб. Сгорел. Они похоронили его. После похорон осталась пустота, и одно единственное фото. Почему-то никаких других фото отца дома не оказалось. Но одно Вера носила с собой. И тогда, двадцать пять лет назад, и сейчас. Она судорожно перерыла содержание сумки, вынула блокнот. В кармашке обложки хранилось это старое небольшое фото, сделанное для каких-то документов. Вера вытащила его. Зажала в руке. В этот момент такси плавно остановилось.

– Смотри, он припарковался. Как поступаем?

– А? – рассеянно отозвалась Вера.

– Мне парковаться тут. Слышишь? Он выходит из машины.

– Погоди, мне надо проверить кое-что. – она сунула фотку в руки Олега. – Скажи мне, похож?

Олег внимательно посмотрел на фото. Потом на мужика, который брелоком закрыл свой автомобиль и спокойно направлялся к жилому многоэтажному дому. Ещё раз посмотрел туда, и сюда. И ещё раз. И снова. Повернулся к Вере.

– Какого года это фото?

– Неважно. Похож?

– Копия. Один в один. Какого года фото? Это, наверное, его сын? Старое же фото. Это кто? – Олег весьма неделикатно потряс снимком у неё под носом. Провинциальный таксист, что от него ждать. Веселый зато. И внимательный. Таксист же. Вера забрала фото и очень аккуратно вложила в блокнот.

– Это мой… брат. Фото не очень старое, замызганное просто. Валялось где попало.

– Ну, да. – хмыкнул Олег. – Я так и понял.

– Слушай, мне сейчас надо в гостиницу. Сколько времени тут? Ну, в вашем городе? – спросила Вера у Олега.

– Полвосьмого утра.

– Да, в гостиницу. Какой адрес у этого дома? – она видела, что мужчина, так странно похожий на её отца, вошел во второй подъезд.

– Симонова 14. Видишь, табличка?

– Я с самолета, Олег. Ничего я пока не вижу. – она забила адрес в заметки телефона. – В гостиницу. Сатурн. Знаешь?

– Естественно знаю. Поехали. Можешь не пристегиваться. – попробовал пошутить Олег.

– У меня нет сил смеяться, но я оценила. Ты можешь дать мне свой номер телефона? Чтобы, если что, вызвать тебя в качестве такси?

– Говори свой, я наберу. Сохранишь.

– А визитки нету что ли?

– Ты и правда с Москвы. – захохотал Олег.

– Правильно говорить «из Москвы». – дурашливо поправила Вера. Этот парень непонятным образом разбавлял своим присутствием тягучую густую тяжесть её пустого размеренного существования. А вы думали, пустота – это легко? Да ни на минуту.

– Как скажешь. – подмигнул Олег.

Остаток пути до гостиницы Вера искала в гугле местные детективные агентства. И даже нашла несколько. Нужно было ещё почитать отзывы.

Поднимаясь по мраморной лестнице гостиницы «Сатурн» к себе в номер, Вера устало думала одну и ту же мысль. «Это не может быть мой отец». Мысль крутилась по кругу, мигая разными оттенками, от надежды до отрицания. Сердце смеялось над практичным, но неуверенным разумом. Сердце было убеждено, что это именно он.

Павел надул губы как следует. От души надул. И главное, не было-то её от силы час. И никуда они не опаздывали. Но её замечательно веселый обычно любовник всем своим видом показывал, что с ним так поступать никуда не годится. Где-то Вера дала ему воли. Позволила так себя вести. А где? И как? Просто своим хорошим отношением? Очевидно, так оно и было. Мужик, он что тот козел. Запустишь его в огород, пожевать капустки с краю, а он уже думает, что весь участок принадлежит ему.

– Паша, успокойся. Нам ещё работать весь день. Веди себя нормально. У меня нет ни времени, ни сил на твои истерики.

– Так может у тебя вообще на меня времени нет?

– Может быть и нет.

– Зачем ты вообще потащила меня с собой?! – взорвался Павлик. – Тут вдвоем делать нечего. Я рассчитывал на то, что мы хоть потусим нормально.

Потусим… угу. Молодой любовник – это очень даже неплохо. Молодой, образованный.

– Павлик, напомни мне, сколько тебе лет?

– Очень мило. Ты обо мне даже такой мелочи запомнить не можешь. – поводов оставаться с надутыми губами было хоть отбавляй. – Мне тридцать один год.

– Тридцать один… – мечтательно протянула Вера. – И уже такое нетерпение. Ну, потусим мы, потусим! Дай мне сделать свои дела, и я вся твоя.

– Да какие дела-то?

– Неожиданные. Но очень важные.

– Слушай, Вер… ты какая-то сама не своя. Может что-то случилось, и я могу помочь? – врубил мужика Паша.

Помочь он не мог. Да и рассказать Павлу она ничего не могла. Что тут расскажешь? Я увидела мужчину, который выглядит точно, как мой отец, погибший много лет назад в автокатастрофе. Так что ли? Бред. Вот Олег мог помочь. Отвезти её по адресу детективного агентства, который она скопировала в заметки. Нет, Олегу бы Вера тоже не рассказала, в чём дело. Но он был посторонним человеком, и при нём она могла вести себя странно. Ей было решительно наплевать, что он там про неё подумает. А с Пашей надо взять себя в руки. Совершенно не нужно, чтобы он говорил, что она сама не своя.

Взять себя в руки получалось не очень. На контрольном собеседовании Вера была рассеянной и отстраненной. Паша, который беседовал с соискателями за двоих, периодически кашлял и крутился на стуле, пытаясь привлечь Верино внимание. Она на минуту включалась в работу, а после снова выпадала в свои мысли.

Мысли упорно возвращали её к отцу. Она уже много лет носила с собой его фото, перекладывая из блокнота в блокнот. Фото матери, по которой она не скучала, потому, что не помнила её толком, Вера давно убрала в ящик стола. Под папки с документами. А отца ей не хватало все эти двадцать пять лет. И она упорно носила с собой его фото в блокнотах. Специально покупала блокноты, у которых в обложке был кармашек. Прятала там фото, и как будто частичка отца всегда была с ней. А сегодня Верин мир рухнул. Она увидела человека, который выглядел и двигался точно, как её отец. Она чувствовала, что это и есть её отец. И, в общем-то, технически история не была бы такой уж невероятной. Да, в это трудно поверить, что её отец на такое способен. Но подобные истории случаются. Нужно человеку исчезнуть по какой-то причине, – он инсценирует собственную смерть, и исчезает. Такое нечасто, но случается. Бог знает, по какой причине это могло потребоваться её отцу, но чем чёрт не шутит. Ничего особо сумасшедшего не было бы, если бы она вдруг встретила своего отца постаревшим на двадцать пять лет. Она бы подошла к нему сразу же. Сказала бы: «папа, это ты? Как же ты мог так со мной? Но я всё равно ужасно рада тебя видеть!». И прочие банальности. Но Вера не могла подойти к этому человеку, похожему на её отца, как две капли воды, кем бы он не был. Не могла, потому, что этот мужчина выглядел, как её отец двадцать пять лет назад. Вот что сводило её с ума. Совпадение или ошибка тут вряд ли возможны. Ладно, внешность. В природе встречаются очень похожие люди. Но как же походка? Поворот и наклон головы. Взгляд. Это был совершенно точно он. Но как?..