Татьяна Чистова - Встречная полоса

– Спасибо, – Стас сбежал с крыльца и зашагал к метро. Нет, это все не то, сами играйте в эти игрушки. Ладно, время пока терпит, можно еще подумать. А вот рукопашка… Это можно устроить хоть сегодня. Этот мужик в тире, вроде, знает, что говорит, к его словам надо прислушаться.

– В армии служил? – невысокий, поджарый человек, назвавшийся Игорем, смотрел изучающе, словно мерку снимал. Под его взглядом стало неуютно, Стас чуть расставил ноги и заложил руки за спину.

– Да, полтора года.

– Молодец, – протянул Игорь, дернул плечом с синей татуировкой, показавшейся из-под черной майки, и неторопливо обошел новичка.

– В каких войсках служили? – Стасу пришлось обернуться.

– Не дергайся, отвечай на вопрос, – скомандовали из-за спины. В полуподвальном помещении клуба было сумрачно и холодно, Стас поежился и отчеканил, как на построении:

– В связи, в спецаппаратной.

– Связист, значит, – вздохнул Игорь и остановился, – ну, ладно, допустим. Назови-ка мне три преимущества проводной связи перед остальными.

– Скрытность, точность, достоверность, – успел произнести Стас перед тем, как полыхнула перед глазами белая вспышка, а покрытый плотной тканью пол рванул навстречу. От удара в живот он успел уйти, откатился в сторону, и даже поймал в захват ногу инструктора, но тот успел вывернуть Стасу запястье, наклонился, произнес на ухо:

– Верно, не врешь. Теперь дальше поехали.

Все заняло пару минут, не больше. Стас стоял на четвереньках, вытирал разбитый нос рукавом толстовки, из прокушенной губы на пол капала кровь. Игорь присел рядом на корточки, протянул Стасу бумажный платок.

– Хреново, – констатировал он, – ничего не выйдет. Двигаешься погано, противника не видишь, руки висят, концентрации нет.

«Будет» – но вместо слов получилось невнятное мычание, Стас сплюнул в платок, скомкал пропитавшуюся кровью бумагу.

– Надумаешь – приходи через недельку, – слова Игоря донеслись словно из-под потолка, – когда в себя придешь.

Стас кое-как поднялся на ноги, помотал разбитой головой и прижал грязный мокрый от крови рукав к губам. Инструктор с усмешкой наблюдал за ним, хрустел пальцами рук, перекатывался с носка на пятки.

– Я не могу через неделю, – хрипло произнес Стас, – у меня времени нет.

– Торопишься, значит? – участливо поинтересовался Игорь и улыбнулся, увидев, что новичок кивнул в ответ.

– Тебе решать. Завтра, к десяти будь здесь. Жду пять минут. Бинты купи для рук, по мешку работать будешь. И белка побольше ешь, а то еле ноги передвигаешь.

– Хорошо, – Стас умылся в туалете, полюбовался на себя в зеркало – по левой скуле расползается кровоподтек, нос распух, верхняя губа тоже. «Красавец» – усмехнулся он и вышел на улицу, стараясь поменьше крутить головой по сторонам. Каждое неловкое движение отдавалось спазмом и болью в висках, но сейчас Стас был даже рад ей. Она глушила ту, засевшую в сердце, словно неоперабельная опухоль, отвлекала, заставляла жить дальше.

Бинты пригодились – по мешку он бил сначала голыми руками, почувствовав жжение, заматывал костяшки. И работал дальше, до изнеможения, до тумана перед глазами, почти до обморока.

– Хорош, хорош, говорю, – Игорь оттаскивал ученика от снаряда, выталкивал на ковер, – сюда смотри. Удар ногами, показываю по эффективности в порядке убывания…

В пах, в колено, удар носком ботинка в голень, в ребра по лежащему противнику – он повторял их дома и на пробежке, утром и вечером. Уход от удара головой в лицо, болевые приемы, стойки, блоки – они снились ему по ночам. В зале руки и корпус сами принимали нужное положение, опущенная голова инструктора и его взгляд исподлобья не казались угрожающими, наоборот – вызывали бешеную злость и желание пробить защиту. Это удалось через три недели, от удара снизу в подбородок Игорь грохнулся на спину и изумленно мотал головой. Стас подал ему руку, помог подняться, довел до лавки у стены.

– Охренеть, – пробормотал инструктор, – научил на свою голову. Ну, это я сам виноват, расслабился, – мгновенно нашелся он и стянул с рук перчатки. Стас рассматривал свои разбитые в кровь костяшки пальцев

– Тебе сколько раз говорили – не работать голыми руками по мокрой поверхности, – учительским голосом завел свою песню инструктор, – вот, получи. Но все равно не боец ты, и никогда не будешь. А удар у тебя ничего. Раньше где тренировался?

– Да, в скалах, маршруты проходил, – Стас лизнул содранную кожу.

– А чего раньше про горы не говорил? – удивился Игорь. Он самостоятельно поднялся на ноги и ощупывал нижнюю челюсть.

– Ты не спрашивал, – парировал Стас и тут же спросил, глядя инструктору в глаза:

– Мне пистолет нужен. Можешь мне помочь? Цену сам назови, мне все равно.

– Пистолет? – задумался Игорь, – какой именно? Травмат, газовый?

– Нет, обычный, – ответил Стас.

– Обычный, значит. Надо подумать. Тебе по воронам пострелять или как?

– Или как, – Стас побрел к раздевалке. В зале кроме них никого не было. Неудивительно – сейчас одиннадцать часов утра, разгар рабочего дня, зато к вечеру бойцовский клуб будет переполнен. Подтянутся офисные крысы, чтобы аккуратно настучать друг другу по разным частям тела, сбросить лишний адреналин и закончить томный вечер бокалом пива в спортбаре поблизости.

– Ты мне ТТХ хоть приблизительно назови, – Игорь шел следом и сморкался в полотенце, – обозначь конкретно. Калибр, прицельная дальность и все такое.

– На твой выбор, – обернувшись, негромко произнес Стас, – дальность метров тридцать или пятьдесят, больше не надо. А калибр… Чтоб башку гарантированно разнес.

– Понятно, – Игорь бросил полотенце в шкаф, – башку не себе, надеюсь, сносить собрался?

«Как получится» – Стас наклонился над раковиной и плеснул себе в лицо холодной водой.

Вечером пришлось нарушить традицию – вместо монитора Стас смотрел на исписанный лист. По привычке собрал все цифры в таблицу, в соседних столбцах расписал затраты, подвел итог. Посмотрел на результат и отложил лист в сторону. Что ж, так тому и быть, последняя гастроль того стоит. И это еще без билета. Сайт концертного зала выдал ему и схему мест, и цены на них. Хоть обозначено действо было как благотворительное, цифры оказались далеко не гуманные. От четырех нолей на хвосте где-то в дальних рядах до совсем уж неприличных значений, сопоставимых по стоимости с половиной его квартиры. Дальняя часть зала была раскрашена красным, передние ряды пустовали. За исключением нескольких мест в центре, перед сценой. «Мне сюда» – Стас сверился с прайсом и внес в таблицу еще одну цифру, еще раз подбил итог, осмотрелся.

– Надеюсь, что она и впрямь хорошо поет, – он проверил свои подсчеты еще раз, – на миру и смерть красна. У нее, вроде, сопрано? Или контральто? Я в этом не разбираюсь. Да какая разница, лишь бы не фальшивила…