Владимир Потапов - Город выстуженной любви, или Клеймённые жизнью

© Потапов В. А., 2017

© Издательство «Союз писателей», оформление, 2017

Поезд стоял в Барабинске пятнадцать минут. Александр вышел на перрон, потянулся, с удовольствием разминая уставшее от вынужденного безделья тело. Вдохнул всей грудью сырой осенний воздух (сладкий после вагонного) и тут же стал пристально вглядываться в выстроившиеся вдоль перрона киоски, почуяв чутким носом запах копчёной рыбы.

Нос его, само собой, не подвёл – нужный киоск быстро нашёлся. Александр, не скупясь, закупил копчёного леща на всё купе, по рыбине на брата. Хорошая у них компания подобралась, тёплая. Лещик под пиво – что может быть лучше? А пивом они затарились хорошо на прошлой остановке, хватит до Омска.

Объявили отправление, и Саша весело потрусил к своему вагону. Притормозил, перехватывая половчее пакет с рыбой, и увидел на грязном, заплёванном перроне паспорт. В серой обложке, он почти сливался с землёй. Какая-то раззява уже успела на него наступить – отпечатался грязный протектор.

Поезд заскрипел, плавно трогаясь. Проводница, стоя на верхней ступеньке, энергично махала ему руками. Подхватив на ходу документ и отметив про себя, что никаких растерянных страдальцев вокруг не видно, Александр заскочил в вагон. Сверху ещё раз огляделся. Паспорт никто не искал.

Мужики-однополчане встретили «улов» криками одобрения. Пока они дербанили рыбу на столе, готовясь к пиру, Александр раскрыл найденный паспорт, всмотрелся в фотографию. Сердце застучало где-то самого у горла. Господи, вылитая Иринка!

Пока ждала лифт, Ирина по привычке обернулась к почтовым ящикам. Консьержка у них в подъезде была женщина серьёзная. Мимо неё не могла прошмыгнуть даже мышь, не то что разносчики рекламы и бесплатных газет. Поэтому в почтовых ящиках оказывалось только то, что было адресовано жильцам. В Ирином ящике сквозь дырочки что-то белело.

Пришлось подняться в квартиру за ключом от ящика и снова спуститься вниз. Белело почтовое извещение. По этому извещению в течение трёх дней следовало получить на почте заказное письмо. Ирина про себя чертыхнулась. Как сложно жить без паспорта! Хорошо, если на выдаче будет сидеть адекватная тётка, которая согласится отдать письмо по водительским правам. А то ведь придётся распинаться, доказывать, что она не верблюд, а та самая Ирина Алексеевна Артёмова, которой адресовано письмо. Интересно, от кого? Налоговая давно от неё отстала. А больше она на фиг никому не нужна.

На почту Ира заехала на следующий день после работы. Отстояла огромную очередь. Подала вместе с извещением водительские права. В ответ получила всё, чего опасалась. Известное дело, в поле каждый суслик – агроном. И доказывать такому важному суслику, что слова «удостоверяющий личность документ» подразумевают не только слово «паспорт», – дело бесполезное.

Ирина уже собралась уходить, когда тётка в окошке вдруг величественно протянула к ней руку:

– Давайте свои права.

В письме оказался Ирин паспорт. Она стояла, с недоумением разглядывая конверт и обратный адрес на нём. При чём тут Челябинск? Она и не была там никогда в жизни. Заглянула в конверт. Записка. «Здравствуйте. Случайно нашёл Ваш паспорт на перроне в Барабинске. Решил, что надёжнее будет Вам его переслать. Всего доброго. Александр».

Ну да. Случайно он нашёл. Под её полкой в поезде. Вместе с сумкой. В сумке-то ему нечем было поживиться. Самое ценное – этот паспорт. Наверное, надеется на вознаграждение.

Ирина присела за столик, выдрала из записной книжки листок и написала: «Мне паспорт уже не нужен. Я успела написать заявление об утере и заплатить штраф. Скоро получу новый. Так что на вознаграждение не рассчитывайте. В другой раз, когда будете выбирать, у кого бы «случайно найти» что-нибудь, думайте лучше. Доброго желать не буду». Купила конверт, надписала адрес и опустила письмо в ящик.

А дома до неё дошло. Ведь на конверте был обычный домашний адрес. Вор никогда в жизни не стал бы указывать собственный адрес. Указал бы Главпочтамт, «до востребования». Похоже, что на самом деле этот тихоня с верхней полки, которого она даже и не рассмотрела толком, умыкнув её сумку, паспорт выбросил. А добрый человек нашёл и ей, истеричке, выслал. Свои деньги заплатил за письмо. А она ему в благодарность…

Ирина чуть не расплакалась. Конечно, вздрюченная была из-за той тётки почтовой, не соображала ничего. Ни за что человека обидела.

Это письмо Ира писала уже на нормальном листке, не на клочке из записной книжки. «Здравствуйте, Александр. Пишу, чтобы извиниться перед Вами. Понимаю, что хамство в ответ на добро оправдать нельзя. Но всё же прошу у Вас прощения. Я была очень расстроена, когда писала Вам. Потому подумала, что Вы и есть тот человек, который украл у меня сумку. Ещё раз, простите. Деньги, что Вы потратили на оплату заказного письма, я завтра вышлю почтовым переводом. С уважением и благодарностью, Ирина».

Ох, и оторвались они тогда, в поезде, с эти пивом под леща! Как Пашку в Омске высадили – ни черта не помнится!

Вот больные! Ведь целых десять дней на Ольхоне прожили! И наловили, и накоптили, и навялили, и нажарили!.. Да не леща – омуля байкальского с хариусом! Нет! Надо было именно копчёного леща взять и именно в Барабинске! И обязательно всё это водочкой осадить! Как же!.. Ещё, поди, года три не увидимся, как же за это не выпить!?

А ведь точно! Чаще, чем через три года и не удаётся встретиться. Проездом – это, конечно, не в счет… А вот так, всем взводом, кто остался, – не получается чаще.

Как там, интересно, Светка Пашку встретила? Огрела, поди, чем-нибудь, за ней не заржавеет… Пашка говорит, не изменилась ничуть, всех дома шугает. Трое сыновей, старшему уже 16, а всё просят от матери защитить…

Не звонят что-то ребята… Ну, Олег, может, в Москве тормознулся, не доехал ещё до своего Калининграда (отпуск до сентября)… А вот Мишка-то чего?.. Почти две недели прошло… Самара – вон она, под боком, 14 часов езды…

Не спалось. Александр повернулся на другой бок, полежал немного, поворочался и вышел на кухню покурить.

3:20. Тёмно-серая мгла. И ни звука, будто вымерло всё на свете.

Сигаретный пепел ровным столбиком упал на диван. Александр осторожно, мизинцем стряхнул его в пепельницу, вышел на балкон.

Нет, светает всё-таки… Не заснуть уже.

Вернулся на кухню, присел за стол. На столе лежал чистый лист бумаги и ручка. Лист лежал ещё со вчерашнего вечера, с того времени, когда Александр прочитал ответное письмо из Новосибирска.

Он посмотрел на свои ладони. Нет, уже не дрожат. А то вчера… как салага, ей-богу… Нервишки… И бессонница потому…