Ася Лавринович - Худшие подруги

– Ты не устаешь меня поражать, Тася.

– А ты не прекращаешь делать мне комплименты.

– Выходит само собой. Не слишком на меня похоже… Но я не могу промолчать и не сказать о том, что ты классно выглядишь.

– Спасибо. Но мне с трудом верится, что это так на тебя не похоже. Могу поспорить, ты тот еще Казанова.

– На что будем спорить? – не теряется Олег, хитро прищуриваясь.

Его взгляд медленно опускается на мои губы, которые вспыхивают, как от огня. Будто Олег не просто подумал о поцелуе, а и в самом деле поцеловал меня. А может, он и не думал? Может, это только я? Б-р-р! Фантазия, остановись! Ты, наверное, забыла, что случилось с нами в прошлый раз из-за тебя, но я-то все помню.

Злость и обида на придурка, который бросил меня через неделю после первого поцелуя, еще живы. И те эмоции до сих пор распространяются на всех парней, которые попадаются на пути. И пока что ни одному из них не удалось ничего изменить. Хотя есть предчувствие, что Олег сможет попытаться это сделать. Дам ему шанс, но только один.

– Понял, – говорит Олег, правильно расценив мое молчание. – Проехали. Лучше расскажи, почему ты сбежала?

– Я не сбегала.

– Да? Просто я заметил, как ты уходишь, и подумал, вдруг у тебя что-то случилось… Вот и решил…

– Ты волновался обо мне? – спрашиваю я, расцветая от возможности еще раз попытаться смутить его.

– Конечно. – Олег достойно отвечает на мой выпад, что не может не радовать. – Мы с тобой – почти друзья.

– А ты быстро заводишь себе друзей.

– Что ты имеешь в виду?

– Такую толпу сегодня собрал вокруг себя.

– Кто бы говорил. Я пытался подойти еще в первые двадцать минут, как ты приехала, но к тебе непросто пробиться. Повезло, что поймал тебя здесь.

– Поймал? – вскидываю бровь, по-доброму насмехаясь. – Может, я тебя заманила?

– О нет… – с наигранным удивлением задыхается Олег, прижимая руку к груди. – И что теперь? Вырвешь мое сердце?

Это было забавно. Мой поощряющий смех подхватывает прохладный порыв ветра, и мы замираем вместе с Олегом – с улыбками на лицах, глядя друг другу в глаза. Он недолго о чем-то думает и снова берет инициативу в свои руки, продолжая разговор и заполняя неловкую тишину:

– Так ты ждешь Алю?

– Как ты догадался?

– Это нетрудно. Вы ведь все время вместе. В школе и после уроков. Вас практически невозможно увидеть поодиночке.

– Крыть мне нечем. Ты прав. Она, кстати, говорила, что ты записался в драмкружок. У тебя и правда есть талант? И спортсмен, и актер? Неплохо.

– А у вас с ней и впрямь нет секретов… – задумчиво произносит Олег.

– А что скрывать? – с недоумением задаю вопрос я, но даже не жду ответа. – Секреты нужны тем, кто боится самого себя. Остальные прекрасно живут и без них. По крайней мере, от близких незачем прятать себя настоящего, соответственно… дружба и секреты несовместимы.

– Ух ты… Я бы хотел стать твоим другом.

– Я тебе сообщу, когда появится вакантное место.

– А какие еще есть вакантные места?

– Смотря какой у тебя опыт…

И снова сердцебиение меняет темп, щеки чуть щиплет румянец, но я довольна собой на все сто. Да и чувствую себя лучше, чем еще десять минут назад. Это прогресс. Олег долго смотрит мне в глаза, не пытаюсь ему как-то помочь или намекнуть. Мне слишком интересно, что он может сделать. На что ему хватит смелости.

Дымарский касается ладонью моей руки. Легонько, ненавязчиво, но на лице – такая решимость, что обзавидовались бы и триста спартанцев. Если бы я хотела, то могла отдернуть руку в любую секунду, но я не хочу. Огонек взаимного интереса разгорается ярче и ярче. Стараюсь скрыть участившееся дыхание, контролируя каждый вдох и выдох. Олег наклоняется чуть ближе и понижает голос:

– Думаю, нам стоит чаще общаться, чтобы ты смогла узнать меня и сама во всем убедиться.

– Испытательный срок? – предлагаю я, приподнимая уголок губ.

– Согласен, – довольно отзывается Дымарский, смелее сжимая мои пальцы.

– Тогда рассказывай, Олег. Я могу уделить тебе… – поднимаю левую руку так, словно на ней есть часы, – …пятнадцать минут.

– А ты смешная, – с ноткой нежности говорит он, вздыхая перед тем, как начать говорить снова. – На самом деле к спорту у меня больше лежит душа, но я решил, что мне будет проще освоиться на новом месте, если начну участвовать в культурной жизни школы.

– Разумно.

– Твоя похвала бесценна, Тася.

– Радуйся, пока я добрая. У тебя осталось еще тринадцать минут.

И минуты пролетают, как секунды. Болтаем с Олегом, держась за руки. Жест довольно невинный, но все-таки сближающий. Отрывает нас друг от друга только звонок моего телефона.

– Да? – отвечаю я, даже не глянув на дисплей.

– Я на месте, – слышу звонкий голос лучшей подруги. – Встретишь меня?

– Конечно. Три секунды, – отвечаю Але и поднимаюсь со скамейки.

Олег еще держит меня за руку, и я улыбаюсь.

– Я должна встретить Алю.

Повисает долгая пауза. Дымарский смотрит на меня снизу вверх, на его губах – та же хитрая улыбка, а в блестящих светлых глазах беснуются непонятные мне эмоции.

– Конечно, Тась. Дружба – это святое, – наконец-то произносит он, отпуская меня.

– Точно, – отвечаю я, добавляя еще десять очков к привлекательности новенького.

После ухода Рыжиковых-старших вечеринка набирает нешуточные обороты. На столах появляется алкоголь, который парни тайком пронесли в ресторан, да и музыкальный репертуар резко меняется… Каждый хочет поставить свою музыку. От песни про новый «Кадиллак» меня уже слегка подташнивает – совершенно не мой стиль. Какая безвкусица…

Вскоре я начинаю откровенно скучать. Конечно, пару раз мы с Тасей спускались на танцпол, приковывая к себе взгляды остальных… И даже исполнили в караоке свою «короночку» – «Ты же меня прости-и-ил» Гагариной. Но ничего не спасает тусовку Рыжиковой. Девчонки по углам о чем-то шушукаются, бросая на нас косые взгляды… Мальчиков симпатичных нет. Настя позвала лишь парней из нашей школы, а это полный отстой. Конечно, есть Дымарский – луч света в темном царстве. Но и он где-то весь вечер теряется. А еще мне жутко натерли босоножки от Джузеппе Занотти… В общем, не вечеринка, а просто мрак. И хорошо, что я еще задержалась… А ведь Козырь, бедняжка, тусуется здесь с самого начала!

Потеряв из вида Тасю, направляюсь на просторный балкон, по пути прихватив с подноса тарталетку. Сентябрьский вечер по-летнему теплый. В темно-синем небе красуется бледная луна, а в симпатичном искусственном пруду отражаются первые звезды. Жую тарталетку, свободной рукой поправляю накинутый на плечи жакет, пританцовываю под доносящуюся из зала музыку…

Идиллию прерывает внезапный шорох в кустах. Внимательно оглядываю освещенную и ухоженную территорию ресторана. Сверху отлично вижу знакомый черный снепбек с вышитым логотипом «Стусси». Меня бросает в холодный пот. Что он тут забыл? Еще и пробирается сюда не как нормальный человек, а как дикарь какой-то – через кусты. Позорище! Естественно, никто бы не впустил Макара в шикарный ресторан, где установлен дресс-код. А где Бойко и где дресс-код? Не удивлюсь, если он и на торжественную часть вручения аттестатов припрется в рваных джинсовых шортах и со скейтом под мышкой.