Валентина Спирина - Литературные страницы 24/2020. Группа ИСП ВКонтакте. 16—31 декабря

А, может быть, не стоит ждать курантов,
Чтоб в Новый год по новой жизнь начать?
Я так хочу, чтоб чистым бриллиантом
Она сейчас решила заиграть.

Раз есть желанье, значит есть и силы.
Возможность Бог подкинет в свой черед.
Я верю. Я надеюсь. Я любима.
А что важнее может быть ещё?

Так здорово, свободным быть от даты,
От дня недели, может быть, от звёзд.
Вселенная на чудеса богата.
Так что же нерешителен твой нос?

Пусть подгоняет парус тёплый ветер!
Штурвал в руках, а жизнью правит мысль.
И истина одна в приоритете:
Любовь – причина, следствие и смысл!

Завою сердцем искалеченным,
Волчицей старой – всеми брошенной.
И вдруг луна стечет на плечи мне
Прошепчет: «потерпи, хорошая…»
Всё обязательно наладится,
Придет весна, душа раскроется
И ты в нарядном белом платьице
С любимым выйдешь за околицу.
И я в который раз поверила
Луне холодной слепо, глупо.
Любую ложь сейчас я съела бы,
Как волк голодный миску с супом.

Дорога вьется лентой белой,
Стоят нахохлившись дома,
И небо словно в дымке серой…
Явилась матушка – зима!

Чуть серебрится лёгкий иней
На голых ветках и траве.
Зимы холодное дыханье
В последних числах, в ноябре.

Снежок пушистый тонким пледом
Укрыл бескрайние поля,
Петляет шустрый заяц следом,
В лес от погони уходя.

А лес стоит, как великаны!
Верхушкой к небу жмётся ель.
И точно в снежные барханы,
Кусты закутала метель.

На кончиках ресниц повисла боль,
Дрожит и бьется девкой бесноватой.
Пора бы попрощаться мне с тобой,
Чтобы не стать твоей любви солдатом.

Чтобы любить – не выполнять приказ,
Без чувства долга быть твоей любимой
И не вымаливать обрывки скучных фраз,
Ведь нелюбовь – процесс необратимый.

В распахнутых глазах застынет страх —
Опять уйдешь и не сказав ни слова,
Оставишь тёмный след – надежды прах,
А я еще сто лет ждать не готова.

Хочу любить не сердцу вопреки,
Не ссорясь с головой, теряя душу.
Как никогда мы стали далеки,
А я твое вранье устала слушать.

Застынет на губах прощальный крик…
По памяти целую твои руки.
Ты всё, что хочешь, получать привык,
Но нам обоим лучше жить в разлуке.

У неба не спросишь, оно и не скажет,
Откуда пришли стихотворные строки?
Как будто дождя опрокинулась чаша,
И рифмы бегут, как ручьи по дороге.

Награда ли, тягость нам эта бескрайность
Земного пространства и шири небесной?
Слова- это сердцем хранимая тайна,
Проложенный строками путь неизвестный.

Слова – это судеб далёких отсветы,
Что нам открывают свой смысл на мгновенье.
Ведь лучшую долю искали поэты —
Для Родины счастье, любовь и спасенье.

Сегодня ты – мой самый нежный дождь.
Увядшие цветы ласкаешь с тихим стоном.
Я знаю, ноябрем ты околдован,
Но помощи моей уже не ждешь.

Ты хочешь, чтоб открыла я окно,
Впустила осень внутрь и будь что будет.
А капли на стекле – рисунки судеб,
Которым вместе быть не суждено.

Сегодня ты – мой сонный, тихий плен,
В котором я увязла добровольно.
И мне не холодно с тобой, я всем довольна.
Пою любовь свою средь мокрых стен.

Снег идёт, небесный странник,
Гость с летящих облаков;
Он – седой зимы посланник,
Образ ускользнувших снов.

Падает легко и тает,
Кружит в воздухе сыром.
До земли не долетая,
К нам спускается дождем.

Этим перевоплощеньем
В серо-белых нитей вязь
Обозначено паденье,
И летят снежинки в грязь.

Вместо белого простора
Тут же мутно-серый тон.
И глядит земля с укором
На туманный небосклон.

Ждёт она преображенья,
Царства снежной белизны.
А снежинки лёгкой тенью
Залетают в наши сны.

Что там? Цветочки в красивом закате, гладкие рифмы и километры красивых стихов?
Мягкие облака и босые ноги по мокрой траве – прямиком к семицветной радуге?
А если у меня радуга черно-белая и небо, словно рваное одеяло с заплатками облаков?
Но зато у меня сердце горячее, яркое, на вытянутой руке.

Нате. Берите. Идите на свет. Грейтесь. Бесплатно для всех. Пользуйтесь.
Мне не жалко. От него не убудет. Такое оно огромное.
И пусть весь мир подождет, пока графоман орет. Помолчите, пожалуйста, все.
Скоро полночь и опять я стану тихая, до неприличия скромная.

Монолог уборщицы… Реквием истерички. Соло глухой и полуслепой неудачницы.
Стеб над собственной жизнью, которая уже никогда не сложится.
Шлейфом плесени тоска по пятам за мной ползет, тащится,
Оставляя след из грубых стихов, да ошмётки рифмы с кусочками кожицы.

А начала, как порядочная, про цветочки… Да только пустое всё.
Не для меня цветы растут на планете, если они не кактусы.
Что-то злая я сегодня, от самой себя меня тошнит и трясет,
А кто-то сверху тихо шепчет – дыши глубоко, успокойся, живи и радуйся.

А снег падал крупными хлопьями,
Светясь над ночным фонарём,
И мы как художники вольные,
Гуляли с тобой вдвоём.

Последний, на утро растаявший,
Укутав тебя и меня,
И поцелуем, оставивший
Надежду для нового дня.

А я тебя по прежнему люблю
И не хочу скрывать – молчать устала.
Но тенью быть твоей уже мне мало,
Когда шкала любви равна нулю.

А мне тобой не надышаться вновь,
Хватаю воздух, но не чую вкуса,
Ты проводник мой в мир высокого искусства,
И ты моя последняя любовь.

Люблю тебя и пусть заткнется мир,
Пусть замолчит, хотя бы на минуту,
Позволь поверить, что случится чудо…

И средь космических огромных черных дыр
Единственной твоей сегодня буду —
С тобою вместе встречу жизни утро.
* * *
Пусть неказист и не совсем совсем сонет.
Пусть строчки пляшут словно белки пьяные.
Но если нет тебя со мной, то мира нет,
И стрелки рвут реальность окаянную