Дмитрий Бобиков - Наступая на пятки, или Любовь на расстоянии

Даша остановилась у входной двери в подъезд, набрала код домофона. Раздался звук, оповещающий о том, что замок открыт. Девушка потянула ручку на себя, сделала шаг и остановилась. «Чёрт возьми… – выдохнула она. – Торт и мороженое…» Развернулась и направилась в ближайший супермаркет, который к счастью находился в пяти минутах ходьбы. Всего лишь. Пять минут – казалось бы, почти мгновение. Но если учесть, что идти нужно еще и в обратную сторону – Даша могла зайти в него десять минут назад. С учетом поиска нужных продуктов в магазине, потери времени около подъезда, подъема на этаж – вышло бы все двадцать минут потерянного времени. А это уже кое-что.

Девушка вошла в магазин, и сразу же на нее обрушились шум холодильников, лязг сломанных колесиков торговых тележек, разговоры покупателей и продавцов, звук сканера, считывающего информацию с выбранных продуктов. Даша сделала большой глубокий вдох носом, принюхиваясь к сложному миксу магазинных запахов – продуктов, вещей, туалетной воды и духов. Она пыталась распознать аромат цитрусовых. Дело в том, что несколько лет назад в одной из телепередач обсуждали такую тему, что запах цитрусовых возбуждает в подсознании человека тягу к совершению покупок. И поэтому владельцы крупных магазинов распыляют в торговых помещениях этот аромат. С тех пор Даша принюхивается в каждом крупном супермаркете. Но, увы. То ли владельцы магазинов не знают об этом, то ли аромат настолько растворяется по всей огромной площади торгового зала, то ли эта информация многолетней давности – просто миф.

Пройдя между продуктовыми рядами, Даша направилась к отделу кондитерских изделий. У стеллажа с тортами, девушка внимательно рассматривала упакованные в прозрачные коробки круглые многослойные сладкие губители стройных женских фигур и рельефных мужских торсов. К сожалению, среди выставленных образцов нужного не оказалось, Даша стала оглядываться по сторонам в поиске сотрудников, одетых в красные жилеты с вышитой на спине фразой «Спросите меня. Я постараюсь вам помочь».

– Простите, вы не подскажете…

Даша вздрогнула от неожиданности и резко обернулась. Перед ней стоял молодой мужчина в смешной светло-зеленой футболке с принтом – гордо подняв голову, куда-то вдаль смотрел индеец, окруженный венцом из перьев и пейзажем долины с одиноким деревом и горным хребтом на заднем фоне. Рисунок был выполнен в стиле поп-арт.

– Ох, простите еще раз, я не хотел вас напугать. Я просто подумал, что вы сотрудник магазина. Хотел поинтересоваться…

– Молодой человек, я не сотрудник магазина, – перебила его Даша, демонстративно развернулась и пошла вдоль прилавков.

«Дура! И зачем ты так грубо обошлась с этим парнем? Он же ничего тебе не сделал. Просто перепутал, – размышляла девушка, продолжая идти по широкому коридору из упаковок с томатным соусом и растительным маслом. – Хотя с другой стороны, у меня ведь не было жилета с надписью «Я постараюсь вам помочь». Значит, это было хамство с его стороны».

Она остановилась у прилавка с салатами. Внимательно разглядывала витрину, но не понимала, зачем это делает. Напротив возникла женщина в белом халате и терпеливо ждала, вытирая и без того довольно сухие руки белоснежным вафельным полотенцем. Даша улыбнулась ей и невольно повернула голову в ту сторону, откуда только что ушла – парень был еще там. Он смотрел то на торты, то вокруг, пытаясь, видимо, найти нужного ему сотрудника магазина, с которым он случайно перепутал Дашу. Внезапно его взгляд встретился со взглядом девушки. Мгновенно отвел его в сторону, посмотрел на часы на руке, провел указательным пальцем по стеклу, стукнул по центру, развернулся и исчез за высоким стеллажом с конфетами.

«А может быть, он хотел таким образом познакомиться? – не прекращали биться в голове вопросы и оправдания. – И не нашел иного способа, чтобы заговорить… Но тогда это совершенно глупо! И вообще, Даша, что с тобой? Что за навязчивые мысли?»

Девушка снова посмотрела на женщину в белом халате по другую сторону прилавка, которая занялась своими делами.

– Скажите, а где я могу найти сотрудника из кондитерского отдела?

Дядя Валера сидел в своем любимом кресле с пультом от телевизора в руках. На экране диктор рассказывал о происшествиях в стране за последнюю неделю. Где-то опять случилась трагедия. В Москве задержали уличных грабителей, которые в автомобильных пробках подсаживались к одиноким водителям и, угрожая оружием, отнимали у них деньги, телефоны, украшения. Всего насчитали сорок три нападения за две недели. Ущерб потерпевшим нанесен общей суммой на семьсот двадцать три тысячи рублей.

– Ничего себе! – протянула Даша, стоя в дверном проеме гостиной. В ее руках был пакет с мороженым и торт в картонной коробке.

Дядя Валера обернулся и, увидев любимую племянницу, встал. Огромный – рост метр девяносто шесть и вес около ста килограммов – он казался гигантом с огромными ручищами и широкими плечами. Лысая голова и аккуратная щетина подчеркивали его брутальность. Черные волосы торчали у горла из-под сиреневой рубашки с закатанными по локоть рукавами, огромные мускулистые руки и ноги под светлыми джинсовыми шортами по колено были покрыты сплошным черным волосяным ковром.

– О, привет, красавица! – дядя расставил руки в стороны, чтобы обнять Дашу, та охотно ответила взаимностью. – Тысячу лет тебя уже не видел! Похорошела! Прямо глаз не отвести.

– Да, ладно тебе, дядя Валера, не виделись-то всего неделю, – Даша прижалась к дядьке и поцеловала его в колючую щеку. В руке девушки все ещё шуршал пакет из магазина.

– А это что такое? – с долей иронии поинтересовался Валера.

– Твой любимый торт, – передразнивая дядю, ответила Даша. – Сейчас поставлю чайник, будем чай пить.

Девушка оставила родственника наедине с криминальными новостями и направилась в кухню. Там уже накрывала на стол мама Даши – Зоя Сергеевна. В нос, словно диверсант, желающий сломить волю девушки, пробрался аромат ванильного печенья, только что извлеченного из духовки. На обеденном столе стояла чашка с нарезанными фруктами, три винных бокала и цветы в вазе – дядя Валера никогда не приходил без букета сиреневых хризантем, которые безумно нравились его сестре.

– Мм-мм… – протянула Даша, доставая из пакета торт и мороженое. – Фирменное печенье! Класс!

Мама улыбнулась и зажгла огонь на плите под чайником. Даша порезала торт, положила брикет мороженого в холодильник – за тридцать минут не растает, но и в кусок льда не превратится точно. На аромат свежего печенья в кухню зашел Валера, но женщины отправили его мыть руки.

– Слушай, Даша, – начал разговор дядя Валера, почти беззвучно помешивая ложечкой чай в кружке в тот момент, когда девушка вошла в кухню после ванной, – как ты относишься к отпуску? Он, кстати, у тебя когда?