Игорь Бондаренко - Белый город, 2020

Какой-то свет и лёд мерцающий -

В них звуки тонут как-то вяло;

И чей-то взгляд, всё понимающий.

И скомканное одеяло.

Проходит всё, что было страхом.

Твой бывший дом покинут гости.

И пыль покроет вазу с прахом,

Оставленную на погосте…

Но за мгновение до Знания,

Прощаясь с миром суетливым,

Я вспомню краешком сознания,

Как мне хотелось быть счастливым…

04.03.2018

Занесло всё пухом, как снегом, с тополя:

Улицу до пляжа, вплоть до буйков,

Память детскую о моём Севастополе

И забор вдоль училища моряков.

Мою улицу занесло по самый верх.

Дом в пуху, окно и карниз.

Тополями обсаженная дорога – всё вверх,

А оттуда направо и к Стрелецкой – вниз.

Мы идём с Андреем по обочинам.

Он по левую руку, я же с правой руки,

Потому что репутации наши подмочены.

А ищем спичечные коробки.

Решили: у каждого свой участок.

Дали клятву пацанскую и в поход.

А то стали с Андрюхой драться часто -

Мы друзья, но у каждого свой доход.

У меня этикеток спичечных больше

Штук на пять, а ему обидно.

Просто я собираю на день дольше,

И серьёзным коллекционерам это видно.

А ещё у меня батя курящий. Это классно.

Он в столе прячет, где отвёртки и долото.

А у матери на кухне брать спички опасно -

У неё каждый коробок «на всё золото»…

***

Я не виделся с другом давно, лет сорок.

И в ходу не спички теперь, зажигалки.

Были в жизни удачи и потерь морок.

Почему же вспомнилось? Ёлки-палки!

Улица тополиная. Мы идём беспечно -

Двое мальчиков в сандалиях на босу ногу.

И счастье нам кажется бесконечным,

И ещё кажется, что его будет много.

12.03.2018

День моряка-подводника

отмечается в России 19 марта.

Памяти погибших.

Я на многих, как всякий, похож.

И живу, как все – здесь и сейчас,

Не планируя ни день свой, ни час.

Без меня расписано. А мне что ж?

Полагаться на Бога, высшее знание.

Но никто не спросит: куда идёшь?

И зачем этот белый саван шьёшь -

Мерки сняты с тебя заранее.

Я то думал: рубашка белая,

Накрахмаленный воротничок -

Видно, праздник. Но все – молчок.

И мелькнула догадка серая:

Это вовсе не праздничный день. Ты слышь?

Чьи-то похороны, что ли? Но мало лиц.

И фотограф наглый с камерой-блиц

Суетится, подсчитывая барыш.

Я сбиваюсь с мысли. В храме поют.

Мало лиц, но стоят, потупившись.

Гвоздь мешает, в пятку впившись.

Переобуться бы, но что подумают?

Чьи-то похороны. И пахнет ладанно.

Каплет со свечи на бумажку.

Молитва – то быстро, а то в растяжку.

Слова вспоминаются нежданно-негаданно:

Иже еси на небеси. Да святится имя Твоё…

Старославянские слова, а будто школьные.

Матерями вынесенные, подпольные…

Так корова знает – телёнку вымя её.

Незаметно отвел глаза от свеч.

Пальцы склеены мягким, но прочно.

Покойный жил и служил непорочно…

Лежу, накрытый белым до плеч.

25.03.2018

Год за годом проходят мимо,

То размеренно, тихо, то в спешке.

Молоточком неутомимо

Время щёлкает дни-орешки.

Копит жизнь скорлупки и в Дело

Подшивает. И прячет в мешочки

На дно памяти, по разделам:

Здесь – серьёзное, там – смешочки.

Нумерует согласно описи.

А в инструкции чётко сказано,

Чтобы почерк был, как в прописи,

Срок хранения был указан,

Чтобы только тесёмки – не молнии! -

И завязаны на узелок.

После – каждый мешочек заполненный

Аккуратно кладут на полок.

И лежит скорлупа – память наша,

Согревая, жалея, калеча:

Детство, мама, овсяная каша.

И любовь. И последняя встреча…

28.03.2018

Не останавливай, не подходи к двери.

И ключей не ищи дубликат.

Я слышал, что грех, но полы протри.

Пусть уходит. Кто жертва, кто кат?

Уходящего спроси об одном:

А закрыта ли дверь снаружи?

Уходя – уходи. Весь смысл в том,

Что в разлуке я обнаружил,

Что не заперта дверь, и коврик в дверях

Не почищен. Комочки от шерсти

Моего кота, что скользит в ногах,

И кусает слегка, из мести.

Я прошу кота: хоть ты, ей богу!

Людей, пресыщенных, даже обнявшись,

Вместе скучающих понемногу -

Пойми. И смотрит кот, растерявшись.

01.04.2018

И праздники будут.

Цветы и хоругви. Пусть будут.

Живём в протяжении дней,

Зовущихся просто – рабочие будни.

Рожаем. И кормим. И любим детей.

Военные даты, венки, караулы…

Стирается память

– мы в профиль, анфас.

Столицы, посёлки, деревни, аулы

Покойников чтят. А хоронят-то нас.

Мы разных призывов. И все – молодые.

Желание плоти терзало юнцов.

Какие претензии к вам? Вы – живые.

Зачем нам награды, пускай боевые?

И что нам медали без званья отцов?

09.04.2018

Нас, нынешних, живых прикрыли

В те годы деды, что – увы -

Рядами полегли в той пыли

От Украины до Литвы.

Обуты были, кто в ботинки,

Кто в кирзовые сапоги.

Берёзы, сосенки, рябинки…

И трупный запах. И враги.

Могилы не зовут ко мщенью.

Осталось поклониться ниц.

История подвластна тленью -

Всё тише шелест тех страниц…

09.04.2018

Я больше не застряну в прошлом -

Жить лучше только днём сегодняшним.

Тогда мой быт, пусть и несложный,

Откроет новые возможности.

Давно пора присыпать пеплом

Все язвы, а не мазать йодом.

И думать о хорошем, светлом,

Что будет завтра, год за годом.

Как разбегаются тропинки

К реке, вдоль леса по запашке,

Утоптанные по суглинку,

Заросшие травой и кашкой;

Так разойдутся постепенно

Обиды, смешанные с ложью,

Слова, что брошены надменно,

И ночи с запахом тревожным.

Я больше не застряну в прошлом.

*«Выздоровление – особое состояние организма, наступающее за окончанием какого либо болезненного процесса» (из словарей).

18.04.2018

С камней Византии сурово взирающие,

С икон потемневших, сквозь копоть веков;

Прибиты к кресту, тяжело умирающие –

Вот издревле созданный образ богов.

Славянские идолы богоподобные,

Их храмов и капищ холодные трещины

Мужскими руками изваяны злобными –

Не знавшими или забывшими женщину.

Руси не коснулись костры инквизиции

Культурной Европы и папская речь.

Молитвой своей защищали позиции,

Храня слово Божие – вовсе не меч.

Старания старцев, их тихое слово

Позволили веровать в правду Христа,

Простого, как мы, и как мы же не злого,

Наивно целующего в уста.

Он только родился, а мать осторожно

Дитя прижимает к молочной груди,