Андрей Скиба - Байки

Что это было?… Протёр глаза… Может показалось?… Да вроде нет… Что-то лёгкое, тёплое, светлое… Раз. И уже нет… А было?… Да вроде было… Точно было… Глаза… Большие. В полнеба… В которых раз… и утопиться… А запах… Ноги отнимаются… И ещё что-то. Сразу и не скажешь… Нет. Слов много придумано. И написано… Но всё как-то не то… И вообще мимо… Что это было?… Всё. Пойду и напьюсь… Ничего-то я в этой жизни не понимаю…

Вжж-ж-ж… Это пчела… Трудяга-работяга… Кому лень, а кому жарко. А она вжж-ж-ж… Пашет… Говорят рефлексы и прочее. И ничего, так сказать, личного… Просто инстинкт у нее такой… Красоту собирать. Складывать. А потом красотой этой кормить… Ну она-то для других старается… Ведь инстинкт… Вжж-ж-ж… А мы жрём… Ложками… Ни хрена, блин, не делая… И, извините, гадим… Жрём и гадим. Воруем, жрём и гадим… Тоже, видать, инстинкт… Вот уж действительно… Цветы и говно… Природа…

Мерцает экран… А там… Кто-то молчит, кто-то кричит, кто-то бежит, кто-то лежит… И всего много и всё разное… Где-то красивое, где-то не очень… И тебе, то интересно, то скучно, то смешно, а то и страшно… Ну, так. Понарошку. Ведь всё враки. Хотя стараются… Чтобы, как в жизни… А как в жизни? Да про это каждый знает… А кто больше всех знает, тот кино снимает. Чтобы все увидели – как он знает. Много. И красиво… Вот так насмотришься… Выйдешь на улицу. Глянешь вокруг. И не поймёшь… Кино что? Еще продолжается или уже начинается?…

Жил был человек. И заболел… Крепился. А вдруг само пройдет?… Не прошло… Аптеки… Названия всякие мудрёные. И знатоки… Ведь все про всё знают… И болели все уже именно так и не раз. И лечились вот этим и этим… Да ты держись! Мы рядом… Он и держится. А куда деваться?… Потом врачи всякие пошли… Светила. И просто знакомые знакомых… Те основательно взялись… Зачем нужны пытки, когда придуманы анализы?…

В общем, как-то удручающе всё… Время идет. И человек движется… К известному концу… Краски/запахи исчезли… Те, которые рядом, тоже… Больничная койка, серый день, серые мысли… И входит в палату существо… В веснушках и халатике… Подошло. Руку на лоб положило, в глаза взглянуло, подмигнуло… И куда все девалось?…

Вот если взять и вокруг посмотреть? Что там?.. Там жизнь… Снежинка с дождинкой… Былинка с травинкой… Тепло с холодом. День с ночью. Флора с фауной. И люди с людьми… Секунды рождают… Любви… А если напрячься, так и услышишь душой… Дуновение от тех секунд… И каждая, как год… А год, как секунда… Кто-то хороший берёт всё. И на верёвочку. Бережно… И дарит это чудо-ожерелье кому-нибудь. Просто так… Или на волю отпускает. Тоже просто так… И снова начинает cобирать/дарить/отпускать… И летят эти секунды. Высоко-высоко и далеко-далеко… И собираются где-то. Наверное… В облако… Любви… А из этого облака они потом опять… Обратно… И опять… Снежинка с дождинкой… Красота…

И опять смотришь вокруг… Эх, красота… Люди все чистые. Шампунем пахнут… И одеты не абы как. И в машинах блескучих… И дома у каждого хрени всякой механической и электрической… На все руки… И разговаривают так. Умно… Рассудительно, логично, прогрессивно… Что сам себе динозавром представляешься. Окаменевшим… …А вокруг… Ну, уж больно всё красиво… цитатно и пафосно. Как-то. Трендово… Как в том мультике, под дудочку… Плотно, косяком. Затылок в затылок… Так и хочется стать Минздравом. И засадить каждому по паре уколов… В мягкое и розовое… Привить, так сказать… Что-нибудь заразное и непотребное… Сомнение… И здравый смысл…

Все хотят, чтобы радость. Была… И сейчас и потом. Чтобы всегда. Большая и маленькая. Куда не посмотри… Чтобы сердце сладко сжималось. И крылышки… Трепетали… И засыпал. С радостью. И просыпался… Только один видит её в бумажках разноцветных… Чтобы взмахнул ими. И раз… Машина сверкающая. Квартира – Тадж-Махал. С кроватью, как ипподром… А радости-то… А у другого тоже радость… Небо голубое. Солнце золотое… И улыбка человеческая, мимолётная… И суетиться не надо… Только сердце навстречу… Да пошире… Вот такая вот штука эта радость… Кому-то за деньги, а кому-то за так…

Жил был человек… Внешне подтянуто-холодный и невозмутимо-стерильный. А внутри… Пёстрый, бурлящий, ироничный и смешливый. За словом, там внутри, в карман не полезет. Артист, так сказать, личного цирка… У кого-то "ах"или "ох"… А он внешне улыбался сочувствующе . А внутри… потешался и рожи корчил… Прямо хрюкал от удовольствия… От собственного искромётного остроумия… Думал себе – я же талант! Это ж деньжищи какие можно загребать… А давай!… Вылез на сцену. Рот открыл. И… А, в общем-то, и ничего не произошло… Ну, похлопали вежливо, ну зевнули… И забыли… Это ж две большие разницы… Смешить себя… Или других…

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.