Дмитрий Грачёв - Путешествия за пределы «Пузыря»

Нет, никогда не понимал, почему Вульдемар зовёт свою сожительницу Светку Шусть Клавой Захаровной. Светка – дородная, большущая бабища – раньше, в молодости, тоже хипповала, жила в коммунах, но с возрастом остепенилась, выкинула все фенечки и стала обычной продавщицей. Приютила Вульдемара… Почему Клава Захаровна? Кто их поймёт – старых хиппарей. Хотя прикольно: Клава… Но лыбился мой старый хиппующий друг явно не поэтому. Обрати я на его ехидную физиономию внимание раньше и дай «задний ход», дальнейшего повествования просто бы не было. Да куда там: я уже летел в ближайший магазин за закусью и выпивкой, совершенно не подозревая, что меня ждёт.

Так что, уважаемый читатель, всё, прочитанное тобой ранее, это была лишь присказка. Сказочка будет дальше, да такая, что лучше бы про неё никому не рассказывать.

– Йо-хо-хо, а что это за мальчик тут у нас припозднился – замешкался? – на меня из-под огромных косматых бровей взирал лучезарными добрыми глазами самый настоящий Дед Мороз: в бархатной красной шубе, в таких же красных толстенных шароварах, громоздкой шапке и отточенных кожаных сапогах. Ну и, конечно же, с белой, как снег, длиннющей, до самого пояса, бородой.

Вокруг него весело прыгали и скакали какие-то шустрые бурундучки, пушистые бельчата и деловитые зайчики. Рядом, играя разноцветными огнями и необычайными сказочными игрушками, переливающимися искрящимися огоньками, стояла великолепная живая ёлка. Дед наклонился, бережно взял меня за талию огромными тёплыми рукавицами и усадил к себе на колени. А я… Я и был тот самый маленький мальчик в коротких штанишках, испуганно взирающий на волшебного старика. Не знаю, в какой именно момент произошла эта трансформация, но то, что мальчик – это я, было абсолютно точно. Все мои знания, мысли, желания остались при мне. Девался только куда-то рост, лёгкая небритость и свитер с джинсами. Теперь я был пятилетним пацаном в голубенькой рубашонке, сереньких шортиках и лёгких сандаликах, испуганно восседающим на коленях величественного старика и готовящимся отвечать на «каверзные» вопросы, чтобы получить долгожданный подарок. Старик же своим ласковым, но громким голосом, продолжал вещать.

– Йо-хо-хо, Димочка, так ведь, кажется, тебя зовут? Расскажи-ка, внучек, дедушке, как ты себя вёл, послушным ли был мальчиком и всегда ли слушался свою маму? Заслужил ли ты волшебный подарок из страны Оз?

«Бред какой-то! При чём здесь вообще страна Оз. Ведь это совсем из другой оперы. Чего вообще этот старикан от меня хочет? – закрутились мысли в моей, остававшейся „взрослой“, голове. – Что за игру он ведёт? Рассказать ему, что ли, про посиделки с Вульдемаром, про просроченный кредит и про новый клип „Ленинграда“, коим я довёл до белого каления всех соседей? То-то морда у старикана вытянется…»

– Послушным, дедушка. И мамочку всегда слушал, и учился на одни пятёрки, – сами собой, вовсе без моего участия, с дрожью прошептали «мои» губы. «Чёрт… не удалось деда огорошить. Ну, может быть, это и к лучшему?» – мысли были уже мои на все сто.

– Молодец, внучек! Что ж, расскажи-ка дедушке теперь стихотворение. Да чтоб новогоднее…

«Да он что, издевается, что ли. Я кроме как „Здрасьте, Дедушка Мороз – борода из ваты“ и стихов-то новогодних не знаю. Вот только продолжение ему вряд ли понравится…» Однако, второй «я» с готовностью приподнялся на дедовых коленях и тихим голосом залепетал:

Дед Мороз из леса

Ёлку нам прислал,

Огоньки развесил,

Сам под ёлку встал…

Наступает Новый год,

Скоро Дед Мороз придёт.

Приходи к нам, добрый дед,

Без тебя веселья нет…

– Ну всё, ну всё, Димуленька, вот ведь молодец какой, порадовал старика, – остановил «меня» дедушка. – Скажи-ка теперь, какой ты подарочек за это хочешь?

– Машинку… – сконфуженно и с надеждой прошептал второй «я». «Молодчина! Мерс проси у старика, шестисотый, цвета металлик», – кричали в голове уже собственные мысли.

– Машинку? – грустно протянул дед. – А зачем она тебе? Я вот старый, и то на оленях и санях езжу. И никогда не опаздываю. – Мороз на секунду замолчал.

– Ты вот что, внучек, присаживайся поудобнее да послушай одну сказочку. Выслушаешь и решишь, нужна ли тебе машинка. Скажешь нужна – будь по-твоему. А вдруг чего иного захочется? Согласен? Ну и отлично. Тогда слушай. Вы оба слушайте, – и так этот дед взглянул на «второго» меня своими лучезарными глазами, что мне и «первому» стало как-то не по себе.

* * * * *

– Если бы ты слушал меня раньше или хотя бы прочитал Карлоса Кастанеду, то знал бы, что все мы, люди, живём в огромном пузыре, ограничивающем наше видение и понимание не только собственного мира, но и Вселенной в целом. Миров множество, но ты даже представить их себе не можешь, покуда не научишься отодвигать «точку сборки», центр своего ограниченного мировосприятия, и выходить за рамки «тюрьмы-пузыря». Понял? Кастанеду читай, а не всякие там свои Библии-Шмиглии… – Вульдемар стоял посередине крохотной кухоньки Светкиной (простите, Клавы Захаровны) квартиры и намешивал в части принесённой мною водки какой-то «компот». Ссыпав из бумажного пакетика в грязную миску подозрительного вида сушёных ягод, коричневых резаных кусочков, больше напоминающих кору дерева, и явно ЛСД-шных грибов-паутинок, залил их некоторым количеством «горькой» и теперь водил по этой смеси столовой ложкой, погружая обратно всплывающие ингредиенты, и продолжал увещевать меня вкрадчивым голосом. – Понял? Мир многообразен и многосторонен. Ты видишь лишь то, что хочешь, что привычно, или что тебе позволяют. Но это не вся картина, лишь малая её часть…

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.