Сборник - Главные слова. Том 4. Сборник стихов и малой прозы

Добра
никому
не хватит с избытком, —
даже под пыткой.
Все ли
друг другу
добра желают?
Ответ:
– Нет! —
Кто-то не знает?

Так же —
с любовью.
Приходит ли с болью
она —
порою без сна
без ума, —
а как же ещё?
Какой-либо счёт —
зачем?
Вот:
после ваших тем
я захочу сделать добро
и спрошу:
– Где мой бро?

А в ответ —
тишина.

Снятся порою вдове нерождённые дети.
Бывает ещё и такое на свете!
Когда вокруг – мир,
счастье и пир,
а в душе у неё —
тревога.
И надо немного,
чтобы вошло к ней
новое
(как основою),
отрадное,
чудное, —

до конца её дней!

Так ли подобное трудно?..

Природа живёт во мне.
Природа живёт в тишине,
в грозе —
пусть не сейчас, но везде.
Мы не объемлем её:
не дано.
Всё не равно!
Это же здорово!
Нашим ли бешеным норовом
совладать
с той,
кто реально нам мать.
Простит она нам,
не простит
из тысяч обид, —
по-любому
нам её не постичь;
предвосхитить бы
суметь
смерть.

Мы не нуждаемся в фэнтэзи.
У нас есть история, сказки.
Наши лица открыты, и маски
Для нас совсем не уместны.
Мы —
славяне.

Да:
скифы, сарматы, этруски,
Словене, поляне, древляне,
Драгимичи, полочане,
Радимичи, уличи, вятичи,
И всё же все вместе мы —
русские.
Никак нас не переиначите.

География —
не история.
Нет судьбины трагичней более —
И от этого —
благороднее.

Сколь приветливы наши просторы!
Стерегут неусыпно их горы.
Изобильны и реки, и недра:
Поделиться готовы мы щедро.

Но едва тревожный набат
Полоснёт
небосвод, —
На защиту встать всякий рад.
В бой, славяне!
Мы отгоним любых супостатов,
На подлейшую гадость богатых,
И устроим победный пир,
На котором былое помянем, —
Мир,
славяне!

Я жизнью не своей живу!
Я имя не своё ношу!
Мне снится город с сотней крыш.
И ты со мной над ним летишь,

Расправим крылья мы вдвоём
И никогда не упадём.
Пока любовь в сердцах жива
Нам домом будут небеса!

Рассвет пришёл и ночь прошла.
Растаял мягкий полумрак.
И просыпаться нам пора.
Как жаль, что в жизни всё не так.

Наступит ночь, я напишу,
Что лишь тобой одним дышу.
И вновь приснится этот сон,
В котором ты в меня влюблён.

Приснится северный Париж
Ты сладко, сладко рядом спишь.
И наша смятая постель…
И ты зовёшь меня Мишель

Нас часто разлучают. Поступки, жизнь и смерть
Сердца нам разбивают, но нужно всё стерпеть.
Смахнуть рукой слезинку, утрату ощутить.
И может, подучиться любимых нам ценить!

Мы от потери плачем и говорим любя:
– Нельзя прожить иначе? – тем мучаем себя.
Но нужно научиться любимых нам ценить.
И если что случиться, то всё равно любить.

Любить за то, что есть он или когда-то был,
За то, что сейчас любит и если не любил.
За то, что существует, за то, что есть такой,
А не за то, что рядом и не за то, что мой.

Алмазы – это стёклышки и всё!
Нет ценности в стекляшках и в алмазах.
Но стоит только грани нанести —
За них дают крутую цену сразу.

Как те алмазы, все ничтожны мы!
Увы, не каждый может измениться,
И ‘грани’ нам в характере нужны,
Чтоб в бриллианты нам переродиться.

Я не могу в других искать ошибки
И не могу закрыть на всё глаза
Мгновенья этой жизни очень зыбки
За то прости, что я обидела тебя

Вокруг мелькают сотни тысяч судеб
Они же все по-своему правы
А мы их так порою строго судим
Не зная, что наказаны они!

Они в ответ лишь жалость заслужили
От пустоты и скупости души
И мы их всех заранее простили
В тот день, когда опять сюда пришли

У Кармы человеческие руки!!!
Об этом нам не стоит забывать!!!
Невзгоды, искушения, недуги
Кому-то, да придётся исполнять!!!

ОН рассыпался на осколки
И пролился на Землю дождём.
Стал иголками ОН у ёлки,
Побежал по земле ручьём.

Молчаливой и пыльной дорогой,
Притворялся травой луговой.
Ввысь поднялся и стал ОН Богом,
Вниз упал и стал Сатаной.

И опять становился Богами,
Сам себе давал имена.
Много, много придумал правил:
Слово “можно” и слово “нельзя”.

Созидая и руша порядок,
Воплощался ОН сотни раз!
Поменял ОН сотни нарядов,
Сотни рук, сотни губ и глаз.

В небесах пролетел облаками
И гремел, и сверкал грозой.
Обернувшись Творец, стал нами:
На секунду Тобой и Мной!!!

Уже не та улыбка на лице!
Морщинки на губах и веках
Да, так приходит старость не спеша
К любому молодому человеку.

От старости нам плотской не уйти.
От времени нам никуда не деться,
А вот душа заплачет как дитя
Из плоти только стоит ей раздеться!

А что стихи? Красивые слова!
Немного рифмы и уменья
И вот в стихах уже моя душа,
Вся без остатка и без сожаленья!

А что стихи? Кого они спасут?
И для кого окажутся со смыслом?
А что стихи? И что они несут?
Когда мы жизни проживаем слишком быстро?

А что душа? Кому принадлежит?
Кому она тогда принадлежала?
Как будто кто на сердце положил,
Чтоб это всё в стихах я рассказала.

А что душа? Кому принадлежит?
Кому она тогда принадлежала?
Как трудно объяснить сейчас тебе,
Что для души одной лишь жизни мало!!!

А много ль нужно человеку?
И без чего ему нельзя?
Об этом я спрошу калеку,
Пойму, что всё есть у меня!

Вот тот, кто крова не имеет,
Ему едва меня понять,
Что не хватает человеку:
Ведь есть, что есть и где поспать?

Бездетной женщине кажусь я —
Слепой, пустой, порой бездушной.
И ей так хочется спросить.
– Как же должно всё в жизни быть?