Эльвира Шабаева - Избранное. Том 11
- Название:Избранное. Том 11
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:неизвестно
- Год:неизвестен
- ISBN:9785005086839
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Эльвира Шабаева - Избранное. Том 11 краткое содержание
Избранное. Том 11 - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Пусть толпа беснуется глухая,
Повторяя власти приговор,
А стихи Поэта всем читают
Дюжины апостолов с тех пор.
Не понять не знающим рассвета:
Обжигая хрупкое крыло,
Сердце запрещённого Поэта
Новую звезду для них зажгло.
АВАРИЙНЫЙ ВЫХОД
Холодное лето
И слёз по колено,
Морская вода не нужна.
Из кладбища клеток
Нас вынесла пена
На берег стального ножа.
Открытые окна,
Закрытые двери
На крайнем своём этаже.
Движение тока
От верю к не верю
Вскрывает рубцы на душе.
Шестая палата
В конце коридора,
Свинцовый оскал пустырей.
В пакетиках латте,
Балет Айседоры
Ночами в клубке простыней.
(Для выхода в аварийной ситуации: разбить стекло молотком).
Внезапная осень
Расправила крылья,
Раздвинув дверные тиски.
Нас больше не спросят,
В архиве закрыли
Историю древней тоски.
РИФМУЕМ ЖИЗНЬ…
Рифмуем жизнь, где всё предельно ясно,
И кажется легко, на первый взгляд.
Но упрощать события опасно!
Стихи живут, когда они горят,
Но не сгорают в дымке водопада,
Где радуга в купели янтаря;
А превратились в гроздья винограда,
Что вдохновила ранняя заря.
И вешние потоки – не ошибка,
А сок любви, где счастье у ворот:
И под луной, лишь заскрипит калитка,
У дома, где любимая живёт, —
Вновь вспыхнут чувства, слёзы и улыбка;
И ничего не сможет помешать!..
……………………………………………..
Пиши поэт, да так – чтоб пела скрипка!..
Иначе рифмы могут обветшать.
/Григорий Болдырев/«То мокрый снег, то дождь занудный…»
То мокрый снег, то дождь занудный,
Сбивает ветер на пути.
Ноябрь гуляет беспробудно,
И нам управы не найти
Не вскинуть сложенные крылья…
Как вдруг- подарок! Чудеса!
Сегодня небо приоткрыло
Свои лучистые глаза.
На ветку прыгнула синица,
А сверху каплет: «там-там-там!»
Соскучились и мы, и птицы
По скудным солнечным лучам.
Пускай они почти не греют,
Но нам дороже оттого,
Как будто подмигнуло лето,
В канун морозов и снегов.
К зиме кормушку сделать надо,
И припасти сальца с пшеном.
Весна придёт, согреет взглядом,
А мы с пичугой подождём.
ОНА МОЕТ ПОЛЫ В МЕТРО
Она любит ночные смены, без гудков и обычной людской суеты. Убегая из внешнего плена, здесь она в своём мире фантазий «на ты». Она моет полы на «Октябрьской». Эскалаторов стройный, застывший ряд сочиняют ей новую сказку, даже люстры на станции с ней говорят. Ей всё кажется, будто она – принцесса, в честь неё открывается первый бал. Будто ждёт её принц – повеса. Жаль, что станции зал безнадёжно мал. Она видит себя в синем платье с кружевами из Франции на декольте, и как будто совсем плевать ей на картины, смеющиеся со стен… Со скамейки бутылка из-под кефира загремела в пустое ведро, а за ней и потрепанный томик Шекспира. Она моет полы в опустевшем метро.
/Светлана Сапронова/«Поговори со мной, свеча, подруга верная…»
Поговори со мной, свеча, подруга верная,
И раздели мою печаль-тоску безмерную.
Ты помолчишь, а я спою тебе, подруженька,
О том, кого люблю, кого я звала суженым.
По воску катится слеза. Ты знаешь, милая,
Так никогда и никого ведь не любила я.
Позволь, в огне твоём сожгу все мысли-горести.
Ведь тяжело душе в себе всю эту боль нести.
А с первым утренним лучом с тобой расстанемся.
Я не жалею ни о чем и не раскаялась.
И даже если не мила, смахну усталость я.
Душа в любви себя нашла. А значит справилась.
ЧЕРНО – БЕЛОЕ
Ложится жизнь в строку за рядом ряд,
Бывает невпопад и безвозвратно.
Похожа на неброский мой наряд,
Не рассмотреть на нём цветные пятна.
Душа зовёт подальше от греха,
Сжимая изнутри больное тело…
Ведь совесть от того порой глуха,
Когда своим желаньям нет предела.
Как тяжкий крест, несу свои стихи,
Чужие в них порой живут тревоги…
Стихами искупить хочу грехи,
Хоть редко вспоминаю в них о Боге.
Родился новый день вчера во мне,
Наполню им в быту своём пустоты.
С тревогой о насущном наравне,
Воскреснут повседневные заботы.
ИГРА СТОИТ СВЕЧ!
«Игра не стоит свеч!» – сказал мой старый друг,
Шагнув за край, где чернь да неизвестность.
Ему среди людей, как видно, стало тесно,
С безмолвием решил посостязаться, вдруг.
По поводу свечей – ошибочный прогноз,
Прощальный зал был полон ламп из воска
И серо – жёлтых лиц, как на картинах Босха,
Изображавших не единственный вопрос:
«Зачем да почему? А смог бы я вот так?
Иль то доступно грешникам безумным?
А где-то там, извне – звучали жизни струны,
Ревущий дождь стенал, оплакивая прах.
Жизнь – вовсе не игра. Хотя, как посмотреть!
Цепляться за неё упорно надо… с Богом,
Пусть, не всегда в цветах… твоя дорога,
Но всё же жизнь прекраснее, чем смерть…
/Валентин Подшивалов/(Посвящается моему другу и соавтору Вадиму Никифорову 1963—2016)
НАД НЕВОЙ
Под шёпот стылой темноты
Стряхнуть бы с плеч остатки сна.
И вдруг воскресли все мечты,
Что недослушала война.
А переждать уже невмочь,
Но в этом нет моей вины.
Гоню себя из дома прочь
В объятья зябкой тишины.
Крест на крест режут небосвод
Лучи больших прожекторов.
Возможно авианалет?
Сирен не слышен гулкий рёв.
Как выстрел, залп вернул меня,
А вдоль реки ликует люд.
Всё небо в всполохах огня…
Сияет праздничный салют!
Замолк уставший метроном.
Проснулся транспорт городской,
Морзянкой снег стучит в окно…
Январь гуляет над Невой.
«Давно умолкли соловьи…»
Давно умолкли соловьи.
Ноябрь. Озябли чащи.
Поёт мальчишка о любви,
О самой настоящей.
Казалось, осень – не сезон,
Но в сумерек прохладу
Он под гитарный перезвон
Поёт любви балладу.
Застыли в лужах зеркала
И лист замёрз кленовый.
Его девчонка не пришла:
Не разрешили снова.
Пусть светит холодно луна
Сквозь сито голых веток,
Но ласково звенит струна
Задолго до рассвета.
И пусть гулять ей допоздна
Не разрешает мама,
Девчонка смотрит из окна
И слушает упрямо.
Интервал:
Закладка:
