Ольга Иконникова - Чужая дорога

К Лере в палату меня не пускают. Да, наверно, это и правильно. Я ей не родственница и даже не знакомая. И всё-таки я хочу с ней поговорить. Даже если она всё еще без сознания. Даже если она меня не услышит. Наверно, мне просто нужно выговориться. Может, извиниться перед ней. Формально в том столкновении я не виновата. Но это только формально. А совесть – она далека от формализма.

Странное дело – я раньше не задумывалась никогда, есть ли у меня совесть. Понимала, что есть – как и у всякого нормального человека. И она даже иногда напоминала о своем существовании – не очень навязчиво.

На сей раз всё по-другому. Я снова и снова прокручиваю по ночам ту поездку из Купцово. А если бы Андрей не пил коньяк? А если бы я не села за руль? А если бы не поддалась на уговоры чуть-чуть превысить скорость?

История, как известно, не имеет сослагательного наклонения, но после грустных событий человеку свойственно заниматься самоедством и думать о том, что было бы, если бы он какое-то время назад поступил по-другому. Ни успокоения, ни утешения такие мысли не приносят, но я всё равно думаю об этом, стоит только коснуться головой подушки.

До отъезда в Лондон еще полтора месяца, но чтобы хоть чем-то себя занять, начинаю собирать чемоданы. Сначала я думаю, что мне вполне хватит одного – клетчатого, на колесиках с мягкой резиной, как раз британского производства. Но в него помещается только минимум одежды и одни сапоги. А путеводители? А зарядные устройства для ноутбука и телефона? А туфли с цветочным принтом – таким модным в этом сезоне? Хотя, возможно, такие туфли модны только у нас – в российской провинции, а в Британии они уже из этой самой моды вышли.

Залезаю на антресоли за темно-зеленым баулом – и вдруг натыкаюсь на Лерин рюкзак. Несколько секунд смотрю на него с изумлением. Хотя чему тут удивляться – я сама его туда запихала.

Тогда, на вокзале, когда мы, наконец, посадили Соню в поезд, Андрей предложил забрать рюкзак к себе домой. А я отказалась. Как же – чувствовала свою ответственность. Думала, будет правильнее, если он будет находиться именно у меня. А привезла его домой и занервничала, и не успокоилась, пока не засунула его на антресоли.

Сейчас я оставляю его там же – с коробками из-под бытовой техники и лыжными комбинезонами.

По уже сформировавшейся за эти дни привычке звоню вечером Лериному врачу Кириллу. Ничего нового он не сообщает. А прежде, чем положить трубку, советует мне выпить перед сном теплого молока.

Мама, когда заглядывает ко мне в комнату, думает о том же. Только молоко она заменяет на какао.

Я послушно топаю на кухню, выпиваю чашку сладкого горячего какао, желаю родителям спокойной ночи и отправляюсь в постель.

Перед сном решаю почитать что-нибудь легкое и позитивное и останавливаю свой выбор на одном из дамских романов, которыми в юности зачитывалась моя старшая сестра Рита. Я к такому чтиву вообще-то равнодушна, но оно прекрасно подходит в том случае, если ты не хочешь думать, а просто пытаешься немного поспать.

На обложке одетый во фрак мужчина (по виду – настоящий джентльмен!) обнимает рыжеволосую, с роскошным бюстом даму. Красивая сказка, полная подвигов и романтических признаний.

Маргарита любит такие истории. Она и замуж выскочила по большой любви, наделив своего избранника качествами любимых книжных героев. А потом так же быстро разочаровалась, и дело закончилось битьем тарелок и разменом квартиры.

Интересно, а Лерин друг знает, что она в больнице? Хотя, конечно, мне не должно быть до этого никакого дела. Да и есть ли у нее вообще этот друг? Соня, кажется, в наличии такового сомневается. А если всё-таки есть? Может, он находится сейчас где-нибудь за тысячи километров – в другом городе или даже в другой стране, – и волнуется из-за того, что Лерин телефон «вне зоны действия сети».

Может, если он узнает, что она попала в беду, он бросит всё и примчится? И его пустят к ней в палату – просто потому, что не смогут не пустить. Он сядет к ней на кровать, возьмет ее за руку, и она почувствует его тепло и очнется.

Я представляю эту картинку и шмыгаю носом. Всё-таки в глубине души каждая, даже самая разумная девочка, верит в то, что спящую красавицу может разбудить поцелуй прекрасного принца.

Мысли мои обращаются к Лериному рюкзаку – вернее, к зеленому пакету, который в нем находится. Там целая пачка писем. И, может быть, не все они от директора детского дома. Конечно, маловероятно, что современные молодые девушка и юноша стали бы общаться посредством обычных бумажных писем – есть же телефоны и интернет. Но как знать? Может, он отправлял ей открытки к праздникам. Это старомодно, но ужасно романтично. К тому же, там, в пакете, был какой-то блокнот – может, там записан номер его телефона.

К тому же, мне всё равно не спится, а читать про рыжеволосую леди совсем не хочется. Через минуту я уже достаю пакет из рюкзака. Достаю, надо признать, неловко, и письма рассыпаются по полу. Их с десяток, не меньше. Большинство написано одним и тем же почерком – очень красивым, почти каллиграфическим. И обратный адрес на них один и тот же – Архангельская область, Вельский район, деревня Солга.

Я знаю, что не имею права их читать. И никакие благие намерения этого права мне не дадут. Это чужие письма.

Я обещаю себе, что только просмотрю адреса на конвертах. И так и делаю. Помимо Светланы Антоновны Туранской из деревни Солга в числе отправителей значится только некая Дарья Найденова из Вельска. Правда, есть еще несколько писем без конвертов, но чтобы понять, от кого они, нужно, как минимум, их прочитать.

Среди писем мне попадается сложенный в несколько раз плакат формата А3. Обычный агитационный плакат, призывающий на выборах в Вельское районное собрание депутатов голосовать за кандидата от «Единой России» Илью Кухаренко. С плаката улыбается симпатичный светловолосый молодой человек – наверно, тот самый Илья.

То, что я сначала приняла за блокнот, оказывается не совсем блокнотом. Надпись на твердой яркой обложке гласит, что это – «Дневник маленькой леди». Надпись эта так мало соответствует тому, что я знаю о Лере, что я почти уверена – это не ее дневник. А может, это вовсе не дневник. Может, она использовала его как обычную записную книжку. И я даже открываю его наугад, думая наткнуться на список адресов, телефонов или рецептов каких-нибудь. А обнаруживаю такую личную запись, что тут же захлопываю его и чувствую, что краснею. Нет, это всё-таки дневник – больше, чем наполовину исписанный неровным почерком.

Заглянуть в него снова я не решаюсь. Рюкзак я опять отправляю на антресоли. А письма и дневник кладу в комод. Я чувствую себя не вполне комфортно. Да можно проще сказать – любопытной Варварой я себя чувствую. И хотя ни одно из писем я так и не развернула, а в дневнике прочитала всего лишь несколько строк, я чувствую себя так, будто копалась в чужом белье.