Майя Теплая - Белая книга о море

– Это происходит однажды. Однажды это случается. Однажды Киты…

От божественной искры

Зажигаются миры…

В это время за окном повалил первый снег, ошарашенно заваливая всё на своём пути. Седые сугробы начали расти стремительно, с огромной скоростью, почти доставая до окон первого этажа.

Иногда так важно стереть всё, что было, обнулить, рассоздать. Только так и можно начать делать что-то новое.

Чувствовать новое. Думать новое. Совершать новое.

Важен этот период, когда стирается память до чистого листа.

Чёрный Бог приходит разрушать, делая весь прошлый мир безвозвратным.

После него приходит Белый Бог, которому хочется оставить свой первый след на ослепительно-чистом и ровном покрове снега.

Всю ночь снег валил так, будто его ждали весь год.

Любовь – это сплошная безусловность, это то, что происходит между Чёрным Богом и Белым Богом. Она тоже падает, не рассматривая, куда и на кого. Она просто льется на всё. Она просто стирает всё, что было до. Она просто являет мгновение сейчас.

Девушка вышла на улицу, подставив под лавину падающего снега открытый ворот. Снег падал на горячие щёки, шею и руки, и, с непривычки, таял. Она жадно дышала «новым».

«Падаешь, наконец-то, пришёл, я так ждала тебя, ты был очень нужен…», – и она представляла, что это капли моря, которые проделали свой путь, чтобы обрушиться на неё. Сейчас.

Искренность… я теперь поняла, что это такое. Она родилась от слова «искра». Это ни с чем не спутаешь. Когда внутри рождается искра – это искреннее. Это живое. А значит – одухотворённое.

Причёска у неё была такая, будто волосы отрубили топором чуть выше плеч.

«Хорошо, что не с головой…» – подумалось мне, когда я рассматривала её, сидящую напротив в душном вагоне метро.

Рубанула что-то сгоряча, отрезала и спрятала. Лишнее. «Хотите мы продлим вашу молодость и красоту?» – реклама, шумно, много некрасивых людей. Не хочу. Не надо мне продлевать мою молодость и мою красоту. Не надо мне наращивать волосы, полировать ногти, накладывать ресницы. Позвольте мне быть. Несовершенной. Я хочу жить, зреть, стареть, умирать, снова жить. Любить и ненавидеть. Отрезать волосы и жечь мосты. Улетать налегке. Слушать горькие пронзительные человеческие истории, плакать. Улыбаться. Уметь прощать. Особенно себя. Благодарить за ошибки, видеть незримое. Бояться и быть смелой. Верить. Закрываться от всех и быть близкой. Уметь дышать. Как получается: иногда с невозможностью выдохнуть, иногда – с невозможностью вдохнуть. Но всё-таки – дышать…

Город, закольцованный всеми возможными кольцами, лишь не обручальными, жужжит и тревожится, празднует рождение и хоронит, чествует мир после долгой войны как святость и войну после попыток мира – как необходимость. Я – всего лишь часть мира, и я всего лишь могу быть. Несовершенной. Город, научивший встречать и расставаться, так пристально видеть себя и, если получается, взглянуть шире – то и других. Мы так невероятно связаны одной лишь мыслью, мы в унисоне, даже по разным сторонам баррикад. Если б мы только признали, если б мы только сознались, хотя бы мысленно, и позволили этому быть: «У меня есть сильные чувства, я позволяю им быть, даже если они сильнее меня. Я признаю свои чувства». Что станет с нашими сердцами тогда, неужели мы услышим своё и одновременно тех, кто рядом? Иногда не помогают молитвы, медитации, врачи, операции, родители, близкие, далёкие. Иногда не помогает даже то, что всегда помогало. И мы видим, как мало у нас есть, всего лишь этот вдох, этот воздух, почти ничего. Но это и есть всё. И всё, конечно, есть. Мы есть. Врачи, медитации, друзья, родные, знакомые, случайные и неслучайные, предатели, научившие верить глубже, лжецы, научившие любить шибче, тьма, научившая светить ярче. И жизнь, одна на всех, и каждому – своя.

Дорога. Так похожа на слово «дорого».

Ценность. Смотреть глазами любви. Ценно быть в моменте, и ценно всё, что возвращает в момент.

Как сильно я научилась ценить слова и красоту – два дара, данных мне, которыми я жонглировала, смеясь, путаясь и обесценивая.

Теперь я ценю каждый миллиметр красоты, как внутренней, так и внешней, и пробую слова на вкус, прежде чем они слетают с моих уст или становятся материальными. Слова рисуют реальность.

Дар – это чудо, за которым идешь сквозь испытания.

Я собираюсь ехать в Белый город. Я собираюсь проделать путь к Свету. Я задумала сотворить красоту. Словами.

И вот мой родной город плывёт у меня уже за окном, оставляя за спиной привычки и вязкую грязь, оставляя сомнения и жалобы, и говорит, что вовсе и не держал меня. А я, совершенно не спав ночь, со сбитым дыханием еду в поезде, в преддверии нового Белого города. В этом городе огромные меловые горы, древние сосны и самые живые на свете объятия. Здесь, в этом городе, продаются белые книги, в которых люди пишут про смелость. Здесь большие чистые квартиры, в которых живут влюблённые. Здесь застыла нежная осень. И я хочу ухватить её за рыжий хвост, выпрыгнув из заваленной снегом столицы, и станцевать по просторным площадям свой вальс.

Я вспоминаю про то, как важно делать паузы и смотреть, что в них рождается.

Я наблюдаю за своим дыханием, и на время ловлю себя на том, что дышу не я, а дышит во мне сам Бог, в каждой клеточке тела растекаясь сладким теплом. Из чего создали моё тело? Я знаю теперь это. Любовь.

Прыжок – это пауза. Еще нет будущего, но и уже нет прошлого. Просто дыши. Просто молчи.

Белый пустой лист.

О, море! Я слышу твой зов.