Светлана Шаляпина - Записки Белой Лисы. Lamour

или эти – немыслимые облака…

Что тебе привезти?

Фотографию этого утра,

и болото на блюдечке, с кисточкой камыша…

И лягушку…

Пчелу…

И нежнейшую гладь перламутра …

Только как довезти – не разбив, не разлив, не дыша…

18 августа 2017 г.

– Давай я тебя провожу –

до двери, до угла, до вокзала –

и по пути расскажу

что до сих пор не сказала…

А может быть – промолчу -…

леший бы с ними, словами,

я просто с тобой хочу

в такт попадать шагами…

19 августа 2017 г.

Первый бал – аксельбанты и белый мундир,

эполеты, блестящий паркет и мелодия вальса…

Этот бешеный, с ритма сбивающий поиск любви –

лишь в шестнадцать,

ещё до вопроса – что дальше…

Этот князь, этот мальчик,

и в воздухе – запах войны…

Тают нервные свечи в качающихся канделябрах –

и немыслимо ждать – ни до завтра, ни до весны –

вальс уносит – какое тут может быть завтра?

Лишь в шестнадцать – любви – дозарезу, сейчас,

лишь в шестнадцать – две встречи равны обещанью…

Этот зал, этот князь, эта музыка, этот вальс –

и на выдохе – да, навсегда –

первый встреченный мальчик…

21 августа 2017 г.

Изумрудное на голубом…

Светло-бежевое на белом…

Я хочу написать альбом

акварели – о том, что не спело…

21 августа 2017 г.

Минута паузы – секунда тишины –

мне надо – там, где ты меня не бросишь,

мне надо – там – где солнце – две ЛУНЫ,

и где ты ни о чем меня не спросишь…

21 августа 2017 г.

Я расскажу тебе про весну,

а ты мне – про осень…

Просто иначе я не усну –

мне – надо – очень…

Просто потрепемся перед сном – …

так иногда бывает,

каждый о чем-то совсем своём,

в нюансы почти не вникая…

22 августа 2017 г.

Мы не умеем отпускать –

мы держимся за вас зубами,

мы начинаем вытворять –

чего не ожидали сами…

Мы покупаем чудеса …

и белых плюшевых медведей…

Не уходите вникуда –

большие маленькие дети…

Вы иногда – мудрее нас,

трезвей, спокойнее, сильнее…

Нам просто не хватает вас –

Игрушек, домиков, качелей…

22 августа 2017 г.

– Как у тебя дела?

Что рисуешь?

Ты не звонил вчера –

я волнуюсь…

Как там твоё "хорошо"?

Как погода?

С позавчера прошло – больше полгода…

23 августа 2017 г.

Первое утро первого дня –

прошлого больше нет.

Я начинаю отсчёт с нуля.

Прожит первый рассвет…

26 августа 2017 г.

– «Что ты делаешь?»

– «Да совсем ничего.

Жду тебя.

Это – как если смотреть в окно –

после дождя…

Капли уже не ползут – висят,

на чистом стекле,

время исчезло, часы молчат,

не чувствую дней…»

30 августа 2017 г.

Я живу очень медленно –

просто листаю дни.

Я сегодня заметила –

как сбываются сны…

Послевкусие странное -…

как горячий глинтвейн –

с апельсином и яблоком

заколдованных дней…

31 августа 2017 г.

Одно неправильное слово,

один не вовремя совет –

и – под откос покатит снова

вполне построенный сюжет.

Одно неточное касанье…

одна ошибка –

ПСУ под хвост –

зубами щёлкнув на прощанье…

Все слишком сложно и всерьёз…

4 сентября 2017 г.

Отпусти его – пусть оно как-то само, и без нас –

это прошлое с льдинками холода.

Ни забыть, ни простить, ни оставить на час –

но оно же нас съест от голода.

Неизвестно, как долго живет "вчера" -…

ведь оно же без нас беспомощно.

И я думаю – это – такая игра –

до последнего помнящего…

5 сентября 2017 г.

Белый вальс – как признание –

я буду всегда с тобой.

Белый вальс – как призвание –

только ты будешь живой.

Белый вальс – как отчаяние -…

Господи, сохрани.

Белый вальс – обещание –

Только не уходи.

Белый вальс – как прощание –

Господи, пусть будет жив.

Белый вальс – заклинание – сильнее других молитв.

6 сентября 2017 г.

Я думаю…

Я иногда всё-таки думаю…

И, как всегда, ни о чем.

Я путаю.

Я, как всегда, путаю…

но очень стараюсь помнить –

ты – ни при чем…

Это – мои – мысли, слова и желания –

просто мои.

Те, которые воспоминания –

и те – не твои.

Я, да, сегодня, хочу – вот такое вот –

наискось, вскользь.

Рифмы косые, и ритм, и метания…

Мы вместе, но врозь…

10 сентября 2017 г.

Случайный ритм царапает и тянет,

поймав созвучие в извилинах души…

случайный вихрь, случайное цунами,

развилка – тут – дыши, тут – не дыши…

Случайный текст, чужая, в общем рифма -

зависнет и колотится в крови…

Непостижимая, как на изнанке мифа –

чужая тема, и чужое с'est la vie

11 сентября 2017 г.

Осколки синего дождя –

мое случайное пророчество,

исправить ничего нельзя,

но почему-то очень хочется.

Не в жизнь, не в тему и не в масть…

двумя чужими камертонами,

и ни расстаться, ни совпасть,

и даже в ноты не попасть –

прямую жизнь пройти по ломанной…

13 сентября 2017 г.

Только за руку. Иначе невозможно.

Только там, где будет "только ты".

После АННЕНСКОГО – просто очень сложно

эти буквы как-то заново сложить…

Только за руку, дыханием в дыханье…

ближе, чем на метр – и я убью.