Виталий Боровский - Оппозитчики. Путевые заметки водителя мотоцикла

Всю среду мы посвящаем осмотру Хельсинки, Норсу водит меня по городу и показывает достопримечательности. Проходим по набережной через порт, где стоят огромные белые паромы, часть из которых идёт в Швецию, другие – в Эстонию. Дикие канадские гуси переходят дорогу группами по десять-двадцать человек, причём строго по пешеходному переходу. Мы добираемся до старинного центра города, где названия улиц написаны на трёх языках: финском, шведском и дореволюционном русском. Я фотографируюсь на фоне памятника Александру II. Вообще, здесь многое напоминает о том, что когда-то Финляндия была частью Российской империи.

После небольшого шопинга и покупки сувениров для родственников и друзей мы с Сашей останавливаемся в чешском баре, выпиваем по кружечке пива. К нам заходит пообщаться сын Норсу Максим, ему 16 лет, поэтому пить пиво ещё нельзя, но уже можно ездить на 50-кубовом мотоцикле. Максим учится в школе и до недавнего времени очень серьёзно играл в футбол за местный юниорский клуб, он вообще очень серьёзный молодой человек.

Утром в четверг, пока я собираю вещи в дорогу, Саша окончательно принимает решение ехать вместе со мной в Питер: я повезу его в коляске, чтобы не оформлять временный ввоз «Волка» на нашей таможне. Довольно долго проковырявшись, часов около двух мы выезжаем в сторону России.

От Хельсинки до границы идёт прекрасный автобан. Как ни странно, стоило Норсу сесть в коляску, как Зелибобер стал разгоняться до 120 км/ч, этой цифры на спидометре я не видел с прошлого года ещё ни разу. Однако на одном слишком крутом подъёме, когда я иду на обгон фуры, мотоцикл быстро вянет, и мы опережаем грузовик с минимальной разницей в скорости. В шутку я делаю вид, что кручу воображаемые педали, помогая мотоциклу: Норсу сразу же понимающе кивает и начинает в люльке грести воображаемым веслом. Должно быть, мы здорово развеселили дальнобойщика своей пантомимой. Всё чаще попадаются грузовики с российскими номерами, мы довольно быстро добираемся до границы и, как всегда объехав очередь автомобилей, попадаем на историческую родину. Под Выборгом обедаем в кафе при АЗС, начинается дождь, под которым нам приходится ехать всю оставшуюся дорогу. Ботинки промокают насквозь, Саша в открытом шлеме без стекла, в темных очках практически ничего не видит – оно и к лучшему, так как я быстро восстанавливаю навыки езды по российским дорогам, смело обгоняя фуры через сплошную или справа по обочине. Обгоны справа особенно сильно пугают европеизированного Норсу. Километров за сто до Питера Зелибобер начинает глохнуть на холостых, появляются провалы при разгоне.

Около часа ночи мы въезжаем в Питер и добираемся до Васильевского острова, где нас должен встретить Громоззека. Его долго нет, мы стоим на набережной Невы под дождём и промокаем окончательно, в моих ботинках высоко стоит вода. Наконец где-то через час появляются Громоззека с Паштетом, коварный Норсу предательски перебирается в их автомобиль, а мне предстоит последний, самый тяжёлый рывок до дома. Наконец-то тепло и сухо! За дружеской беседой мы сидим до шести утра, и мой план возвращения домой в пятницу срывается окончательно.

На следующий день Громоззека катает нас по городу на машине по своим делам, мы осматриваем достопримечательности через окно. Вечером приезжаем в гараж втроём на Зелибобере. Ребята ремонтируют клиентские байки, Норсу чистит и регулирует карбюраторы Зелибоберу. Обратно едем вчетвером на одном мотоцикле, Паштет сидит на крыле коляски и кричит Громоззеке, который за рулём: «Не больше двухсот!» Во время дружеского застолья я рано ухожу спать: завтра я обязательно должен быть в Москве.

Выезжаю из Петербурга утром в субботу по Московскому шоссе. Когда заканчивается полоса препятствий в Новгородской области, кажется – до дома уже рукой подать. Однако километров за двести до столицы опять начинаются провалы при разгоне и проблемы с холостыми. Меняю свечи – помогает, но ненадолго. Километров за сто отключается один цилиндр, я останавливаюсь на строительном рынке, одновременно начинается жуткая гроза и проливной дождь. Пережидаю его под навесом для пиломатериалов, вокруг настоящее светопреставление: одна за другой сверкают молнии, от грома закладывает уши. Когда через часок ненастье стихает, выясняю, что внутри свечного колпачка обломился электрод – хорошо, что есть запасной. После замены к девяти часам вечера я успешно добираюсь до Москвы. Как жаль, что это прекрасное приключение закончилось, и как всё-таки чудесно возвращаться домой.

Рано утром мы с Федей Штирлицем подвезли Аню до метро и вдвоём на Зелибобере прибыли к месту старта у Гребного канала в Крылатском. Озорное первомайское солнце сверкало на хроме, безоблачное небо бережно накрывало нас своим синим куполом, а на молодой траве в тени деревьев лежал иней. Получили маршрутные документы у организаторов Гонки СА «Весенний ветер – 2009» и сфотографировались с остальными участниками пробега на фоне спонсорских знамён. Мы с Фёдором были спокойны – ведь мы заранее обеспечили себе победу, заявившись единственными в зачёте мотоциклов. Где-то далеко впереди меня ждали разноцветные горы Крыма, безлюдные пляжи, развалины древних крепостей, сладкое креплёное вино и встреча с Аней в аэропорту Симферополя.

Лирическое отступление, специально выделенное курсивом, чтобы было удобнее пропустить, если неинтересно. Уважаемый Читатель может спросить меня, какие ещё лирические отступления, ты что – Гоголь? Конечно, не Гоголь, но мне тоже нестерпимо хочется иногда свернуть с широкого шоссе основного повествования на узкие просёлки разнообразных мыслей, которые роятся в голове в дальней дороге. Ведь путешествуя на мотоцикле, большую часть пути проводишь в одиночестве, наедине с самим собой и своими мыслями, даже если рядом едут верные друзья, и со временем мыслей этих становится так много, что они начинают свербить, проситься вовне и вызывать жгучее желание поделиться наболевшим с человечеством.

Весь первый день мы рвались на юг, оставляя позади суетливые первомайские пробки и пыльные обочины Симферопольского шоссе, разбитый после зимы асфальт, тульские пряники и самовары на обочине, золотые купола Орла, музей Тургенева и интервью для местной газеты, холод, дожди, пустынные ночные дороги и вымогателей взяток на въездном посту Белгорода, где мы воссоединились с остальными участниками гонки в одной из самых ужасных гостиниц юга России.