Сергей Угланов - Городские рассказы

А дороги дальше нет, еще не проложили. А ты ничего не замечал в стремлении к лидерству. Летел над бездной на еще не достроенную площадку. Очнувшись, приходишь в себя и ходишь, как маятник, по этому квадрату. Один. Туда-сюда.

Хорошо еще не разбился от этой гонки. Да вот только дороги дальше нет. Ни назад, ни вперед. Ни справа, ни слева. Нет дороги. Стоишь на этом плацу, понимаешь, что в ближайшее время всем не до тебя. И вряд ли кто-нибудь проложит к тебе хоть какой-нибудь мост, чтобы ты мчался дальше.

О! Лидер – это всегда одиночество. Победителя, вырвавшегося за привычные, стандартные рамки наших привычек. Приобретенные знания. Все остается позади. Друзья, враги – они все как бы сливаются в одно лицо, находящееся по ту сторону рва, который ты перепрыгнул. Свершилось – ты лидер, взлетел над мирской суетой. И опять одиночество гложет сердце.

И так хочется, чтобы кто-то был рядом. А никого нет. Не потому что не хотят. А просто ты ушел вперед. Ты лидер. И в ближайшее время тебя никому не достать.

Поэтому главное не останавливаться, а бежать, нестись во всю прыть. Чтобы не думать ни о чем и не ощущать этого одиночества, которое мешает жить.

А пройдет ли дальше по этому же пути хоть кто-нибудь, неизвестно. Остается только жить и не думать о прошлом. Наметить себе очередную вершину. Вычеркнуть воспоминания о прошлых заслугах и победах. Пусть для других она нереально высока, а для тебя просто жизненно необходима. Поэтому ты опять понесешься вперед, не замечая дороги и знаков. Азарт и одержимость – единственные спутники, которые никогда не предадут и не оставят.

И так не хочется поддаться и разочароваться в своем пути. Нет, только не это. Вперед, пока не разорвется сердце и не остыла душа.

(И в своем одержимом стремлении к совершенному движению ты влюблен в процесс, который приблизит тебя хоть на краткое мгновение к богу.)

Попытка получить гражданство. Перед водочкой у камина

– Четверг – самый неорганизованный день недели, – сказала полная женщина, пробираясь сквозь очередь, стоящую около ее кабинета. Она работала в паспортном столе уже 15 лет, осознавая свою собственную необходимость людям. Всегда была занята только собой и своими душевными переживаниями.

– Значит, так, – продолжала она, расстегивая на ходу свою длинную болоневую куртку и загородив собой дверь в свой кабинет.

– Самые организованные – это те, кто по списку. Они более четко относятся к заполнению бланка. А ты куда поперся? – повысив голос, обратилась она к высокому полному мужчине с хвостиком на затылке.

Так как он стоял с утра на морозе около дверей, то начинал потихоньку нервничать.

– Я вообще-то первый, – пробасил он, пробираясь к двери сквозь толпу к двери, где восставала как скала неприступная паспортистка. Люди расступались, признавая его законное право на первенство, так как он здесь стоял с ночи.

– Первый будешь тогда, когда я начну принимать по очереди. А сейчас войдет знакомый моей подруги. Она была вчера и будет сегодня первой. А вы пройдете после двух моих знакомых. Кто-нибудь здесь есть от Риты и Кирилла?

По толпе пробежало небольшое возмущение. Мужчина с хвостиком попытался что-то сказать. Но паспортистка, окинув его презрительно-королевским взглядом, сказала:

– Вы поймите, мы с ними выросли вместе. И вы хоть отправьте меня на гильотину, но их я приму без очереди. Это вы от Риты? Заходите через 5 минут.

Гордо подняв голову, она вплыла в свою комнату, закрыв за собой дверь почти по-королевски. Мужчина с хвостиком отошел от двери и сел возле стены, обхватил голову руками и сказал:

– Надо же. Просто раздает паспорта и ставит в книге галочку. А ведет себя ну не меньше премьер-министра. И ничего не сделаешь! – от возмущения он немного повысил голос. – Но мы тоже здесь сидим каждый день, чтобы получить печать в паспорте или справку.

Дверь резко распахнулась, на пороге появилась паспортистка. Черный свитер обтягивал ее пышные формы. Глаза сверкали от правдивого негодования:

– Во сколько вы сюда приходите и здесь сидите, меня не касается. Я вообще-то человек добрый. Но всему же есть предел. Так что не делайте ошибок. Иначе не буду принимать документы.

– Но вы хоть показали или объяснили, – пробурчал он себе под нос, но так, чтобы все слышали. Удивленно подняв на него свои голубые глаза, паспортистка возмущенно сказала:

– Нет! А я что сейчас делаю, по-вашему? А! Кошмар, ну люди пошли непонятливые. Нет, все-таки четверг самый неорганизованный день, – сказала она обиженно, приглашая знакомых к себе в кабинет. Оскорбленная и непонятая, как самая великая королева на свете, она гордо прошествовала в свои апартаменты.

Ночь. Остановка. Свет от желтых бледных фонарей пробивается сквозь запутанные ветки деревьев, ложится причудливыми узорами на тротуар, выстраивая двигающийся от ветра орнамент, и ты идешь, как по загадочному живому ковру, навстречу случайным прохожим, несущимся машинам и светящимся витринам магазинов. Во всем этом есть какая-то закономерность. Вот часы отбивают свой положенный час. Время близится к вечеру. И все как бы заторопились. Время понеслось быстрее. Прохожие, стараясь не смотреть по сторонам от усталости, думают только об одном: как побыстрее добраться до дома и спать, спать, спать.

Раз, два – шаг. Раз, два, три – остановка. Ритм улицы города завораживает. Идешь, идешь в никуда, надеясь схватить удачу. Но ты только мечтаешь в этот вечер, пропуская ритм города через себя, стараясь двигаться в унисон со случайными встречными.

А вот появились полуночные стервятники. Они просто гуляют в ритме вечерней прогулки. При этом стреляют глазами направо и налево, выискивая очередную жертву на сегодняшний вечер. И вот шаг одних совпадает с движением других. И каждый находит то, что он ищет. Мимолетная встреча состоится. Общение будет коротким и скомканным и кому-то обязательно принесет боль. Ритм ускоряется, и ты понимаешь, что в этом ночном городе никто никому не нужен, но, спасаясь от одиночества, на следующий вечер опять кто-то выйдет на поиски мечты.

Опираясь на железный забор, возле тротуара у дороги стоит маленькая куколка в розовом полубальном платье. В волосах бантики. Белые кудрявые волосы ниспадают на плечи. Что делает она здесь посреди ночи на старом заброшенном тротуаре? И как нелепы те пластиковые пакеты, которые она сжимает в руках, то и дело поправляя свои старенькие поношенные перчатки. Она заблудилась или ждет кого-то? Ждет ту разбитую мечту, которую она потеряла, и ей теперь все равно: с кем, зачем, для чего, и куда? Эта женщина – девочка с выцветшими глазами, затушеванными так, что истинный их цвет не рассмотреть даже при свете дня.