Иосиф Латман - Лирика. Том 3

Ой, война, война – марь кровавая,
От смертей пьяна, бредишь славою,
Жизнь людей простых не жалеючи:

Стариков седых
и солдат младых
искалеченных,
Су́дьбы вдов, детей, изувеченных,
На века – следы Зла оставив,
Неугодных же… в Яр отправив.

С той поры, беды затаённо Зло
Тризну адскую… правит скрытно по
Лжегероям тех… преподлейших дел —
Роем лживых слов – ядовитых стрел…
Апрель 2018г.

Листок на столе – похоронка отца,
Запах прогорклой полыни,
Стынет нехитрая в миске еда… —
Память хранит всё поныне.
Июнь 1997г.

Всё, что Народ в ту войну пережи́л,
От Сталинграда дойдя до Берлина
Не ради вождя иль высокого чина, —
Легло в основание нашей Победы.

И ныне… пред Ней Он главу обнажил…

И смолкли на миг звуки праздничной меди…

Проходят Минуты, года и столетья,
Победе же жить, нерушимой и… вечно!..-
Она перед Совестью Высшей в ответе,
Минуя режимов и дрязг бесконечных…
Май 2015г.– Март 2018г.

Вокзал… Темно… и мгла – ни зги…
Солдатские шинели…
С огня, в котомках пироги
От слёз уж отсырели…

Теплушек ряд… Плафонов синь…
Прощальный марш играют…
Траншея и в степи полынь
Солдат уж ожидают…

Ночами пулям невдомёк,
Куда летят в потёмках:
Недолог путь их, иль далёк?..-
Лишь ми́нули б сторонкой!…

Заденут если, – камнем став,
Навек замрут солдаты…
Жетоны (как велит устав) —
Фамилии и даты.

Но, с плащ-палаткой на плечах
(И автомат на взводе),
И ныне он, хотя в цепях,
Всегда готов к походу:

К былому, к матери, к жене
И к разбитной пирушке… —

На Вечном корчится огне
Вся наша Жизнь, – с полушку…

Стоит на площади, в цветах,
Солдат осиротелый,
Глаза невидящи в слезах:

Отчизны… – нет доселе!..-

Пошла неведомо куда
За призраком «свободы»…
Да не вернулась – вот беда! —
Сомлела в непогоду?..

Но… день Победы для меня —
Не… лишь парадов дата
(Хоть красный день календаря), —
А память о солдатах,

Сложивших голову в бою
(Отца я поминаю)
За дом и за семью свою,
И за Победу в Мае…

Вокзал… Темно… и мгла – ни зги…
Шинели да шинели…
Бегут по памяти круги́
Кровавой той… купели…
Май 2012г. – Март 2018г..

Заснеженным полем металась пурга,
Слепя, забивая позёмкой дыханье…
Казалось, устроили ветры бега
В честь тени погибшего некогда хана.

Волною катился и топот копыт
Орды полудикой коней низкорослых,
Курган обтекали, где хан был зарыт,
Прощальные скрипы повозок двухосных.

Наверное, здесь завершился поход
В былые века при такой же метели…

…Неистовой болью оскаленный рот,
А новое, – разве, в солдатской шинели,
Да новых курганов нет ныне в степи, —
Останки укрылись полынью с годами,

Лишь ветер последнее шепчет Прости
Сегодня и завтра, века за веками…
Сентябрь 2005 г.

Играла музыка вчера…

Я шёл по улице, вдоль рынка:
Хурма, морковь, картофель, дыньки —
И так, наверное, с утра.

Играла музыка вчера —

Хасиды вроде веселились,
И барабаны, как тамтамы,
В истерике о стены бились.

Играла музыка вчера,
Клубя маньчжурские туманы,

Под ними сопок караваны
И запах тёрпкого вина…

Вдали – дунайская волна.

Играла музыка вчера
Почти до самого утра… —

На фронт мальчишки уходили,
Подруг, прощаясь, обнимали,
И, внешне, будто веселились.

Назавтра ж – эшелоны ждали…

Тоскливо барабаны выли,
Уйдя в амурскую волну.

А музыка вчера играла,
Как будто за ночь не устала…

Ребят клонило же ко сну.