Марк Брайт - Я пишу сам себе

На небе тучи разошлись, и голос рассмеялся.
И смех его окутал душу парню так, что он сказал:

– Не сдамся.
Я не отдам последнюю крупицу счастья вам.

Он с места пулей ринулся за ней, он побежал!

Ну, а рассказывать, что было дальше – это все
излишки.
Счастье, любовь укутала, родился маленький
сынишка.
Ему я также дал целый ком сих наставлений.
Он не забыл про них, и вырос добрый малый
с присущим ему рвеньем.
Семья была крепка, но было суждено услышать голос
вновь ему.
Когда жена ушла, и он остался вновь один, было
нечего терять слепому старику.
Он дал, что мог своему чаду
Любовь и жизнь, образование, радость.
Он получил свою награду за то, что слушал,
Внука принесли, он взял его на руки.
Он видел то, что видел тот когда-то.
Улыбку, крики малыша, – вот это есть отрада.
Но наступил момент пришёл я вновь.

– Ну, здравствуй, не забыл меня, кто тебе помог
найти спокойствие, любовь?
– Голос, это ты? – тихо прохрипел старик
Тебя я не забуду никогда, ты подарил мне словно
радости кусочек, словно солнца блик.
А ты все также мрачен, неизменчив?
– А ты стал дряблый старик, жизнью своей ты
покалечен.
– Эти увечья все не зря, это отцовские старанья.
– За каждый прожитый твой день, поверь, я знал
заранее.
– Я знаю, ты пришёл не просто.
– Конечно, нет.
– Тогда скажи, что должен мне сказать, не мучай
зря допросом.
– Тогда скажу тебе, что слышал ты уже.
Но это было так давно, что вряд ли вспомнишь
слова и наставленья все.
– Ну, говори, мне душу не томи.
– Пора идти, на этот раз уйдем мы вместе.
– На это я готов давно, я сделал все на этом белом
свете.
Чему меня учил ты, я ничего не позабыл.
– Я горд тобой и знал, что сможешь ты все
сделать и развеять пыль.
– Благодарю за все, ведь мы уходим вместе?
– Да мы уйдем вдвоём, это конец нашей общей
пьесы.

Закрыв глаза, он не издал посмертных звуков.
Он умирал спокойно, не страдал он в муках.
Улыбка на его лице лишь отразилась.
И знал, что он идёт к любви, спокойствию и к миру.
Полжизни был он черствый.
А остальное он проживал счастливым
от отцовства.
На сердце руку положив, ушёл он с миром, с ним ушёл
и голос.
На этом тихо и спокойно окончилась их повесть.

Ах да, а кто же я?
Я – мысли, голос сердца, голос боли.
Я рядом, когда терзает беспокойство и неволя,
Когда вам хочется бежать, я подскажу куда.
Я лишь рассказчик всех историй, я лишь душа.

Опять дождливый мир меня взывает.
Стучит в окно нетерпеливо.
Стихия тоску мне навивает.
Манящий шум, пьянящим миром.

А в мыслях скрипка, как печаль,
По струнам режет смычком заржавевшим.
Исходят тонкие мотивы «Мне жаль»
Что не рядом она, та что сможет утешить.

Скрипки тон одинаково резок,
Но моментами тихий до боли.
То кричит «Нам больше не о чем грезить»,
То молчит «Что то в сердце ей колит».

Скрипка медленно звук издавай,
Она душу пускает на волю.
Ей так мало огня безмятежного мая,
Скрипка просто не сдастся без бою.

Ей не место в пыли андресольной
И в чердачном завале не место.
Певчей птичкой, свободной и вольной,
Быть ей хочется, рвётся все сердце.

Слышишь? Прислушайся.
Звук как облако в небе плывет.
Размеренно, медленно, рушится,
Все. Но скрипка поёт.

Я возьму ее в руки, оботру с неё пыль,
Слышишь скрипачка ты не печалься,
Это жизнь, ты увидишь вновь мир,
В дряблых пальцах, закружишься в вальсе.

Холодный дождь за окном.
И ветер завывает угрюмо.
Не оставишь грусть на потом.
Не согреет и ткань из велюра.

Одиночество давит, морозит.
И старик каждый день только чахнет…
И ни кто у него и не спросит.
Может чаю, а может, по соточке бахнем.

Он давно уж один…
И мелодии тихо играет.
Он сам себе господин.
В царстве покоя и грусти витает.

Там так пусто и тихо.
Только там совершает прогулки.
Из мыслей там, завивается вихрь.
И знает он все пути, переулки.

Музыкантом прекрасным он был.
Джаз играл, а она рядом пела.
Но смерти прибой просто взял, да и смыл.
И нет больше той, которая голосом грела.

Посидел он чуть-чуть.
И решил прогуляться в злой буре.
– Дождь пусть смоет всю грусть, хоть и бьёт
за окном страшней всех фурий.

Плащ серый, старый одел.
Шляпу он на голову кинул.
Зонт свернул для опорных, сих дел.
И пошёл прогуляться по дождливому миру.

Суетные людишки…
Все бегут от дождя по домам.
Всё бояться промокнуть, уж слишком.
Бегут словно стадо за крошечный дар.

Старик не видит излишек.
Погода прекрасна без слов.
Ведь сейчас оживает природа, и нет глупой тиши.
Есть только дождливый поток.

– Отдохнуть мне пора.
Ведь ноги давно уж не те.
Такая вот прекрасная пора.
На лавочку старик присел.

«Пёс»

Дождь хлещет.
И пес метаясь средь машин.
Не знал, куда ему же деться.
Ведь страшно средь людей больших.
А так хочется согреться.

Он дом не видел ни когда.
Пёс с малых лет в чужбине.
Бывает крохотный подвал.
Бывает, кто-то кроху кинет.

Не знает ласки, людей опасаясь.
Животному нет места в покоях.
Детвора камни кидает стебаясь.
Прогоняют прочь от балконов.

Он от стихии бежал.
Оглядываться нету мощи.
Он весь промок, но добежал.
До парка, и сидит старик там с тростью.

Под лавочку он спрятался от непогоды.
Старик с улыбкой посмотрел.
– Эй, дружок, а кто ты?
Как это тебя я проглядел?

Старик псу руку протянул.
Сказал, что другом ему будет.
Открыл зонт, что для опоры был.
Над ним его он разместил.

Животное с опаской подошло.
И на руку склонилось.
Друга, пес искал давно.
И вот сбылось что снилось.

– Старик и Пёс?
– Да, два друга до могилы.
– А в чем истории подвох?
– Подвоха нет, все это было.
– Ты видел этот случай?
– Я видел много разных судеб.
– Тут дружба, доброта, все кучей.