Анатолий Агарков - Путь к созиданию

– Ма, что такое жизнь?

Моя красивая, умная, изящная мать, доктор наук и дважды мастер спорта, пригладила непослушный вихор на мальчишеской голове.

– Жизнь – это форма существования материи. Вот кристалл – он живёт своей жизнью. Он родился в недрах земли. Его нашли и отдали ювелиру. Теперь он сверкает в кулоне. Ты – мальчик, родился в Москве и ходишь в школу. А когда вырастешь, будешь делать добрые дела.

– А когда умру?

– Тебя предадут земле, и на могиле вырастут цветы. Твоё тело продолжит жизнь в новом облике.

– А душа?

– Отлетит в рай, где будет общаться с другими добрыми людьми.

– И мы там встретимся?

– Всенепременно.

Мы встретимся, мама?

Моё тело покоилось на границе пылевого облака. Я не смог сорвать оптимизатор – Билли был проворнее и отправил меня в нокаут. Медленно, медленно, день за днём пыль оседала. И тело моё опускалось вслед за ней. Билли не спешил будить во мне сознание. Удар по психике был наимощнейший, и мой виртуальный врачеватель трудился не покладая рук. Наконец Луна вернулась в твёрдые границы. Я очнулся.

Звёзды. Слепящий диск солнца.

– Билли, где я?

– Тебя в каких координатах сориентировать – Пифагора, Эйлера, Лобачевского? Проще говоря, если полетишь спиной к солнцу, то скоро доберёшься до того места, где был Луна-Сити.

На месте лунного города зияла огромная воронка. Их называют кратерами. На дне кратера, в самом центре – распластанная фигурка. Раскинутые руки придают ей сходство с крестом. Люба.

– Давно лежишь?

– Надо лететь в Центр Метеоритной Защиты, разбираться в причинах прокола, а у меня нет сил.

– Такая поза что-то даёт?

Пристроился рядом на мягкой, как облако, пыли, раскинул руки.

– Знаешь, что бывает от таких ударов?

– Что, милая?

– Алмазы рождаются.

– Мама говорила, их называют слезами Аллаха.

– Плакать хочется, но на Луне это невозможно – недоступная слабость. Ты как?

– Пус-то-та. Гулкая пустота.

– Ничего. Со временем заполнится. Полетишь на Землю?

– Останусь с тобой.

Помолчали, переваривая. Я – вдруг принятое решение. Люба – полученную информацию.

– Почему мы здесь одни? Где народ?

– Ногой топнула – чтоб ни одна душа без моего позволения.

– Это верно – спасателям здесь делать нечего, а от сочувствующих стошнит.

Помолчали, подыскивая тему, не провоцирующую разногласий.

– Скажи, нужна человечеству эта Луна проклятая?

– Теперь мы прилетать сюда будем каждый год 30 октября.

– Согласен. Но городов строить не будем.

– Мы с тобой. А люди пускай. Человечество не запугают несколько сотен смертей.

– Погибли все Распорядители.

– Новых изберут.

– Что тебе даёт пост Главного Хранителя?

– Масштабы. Возможность быть в авангарде прогресса.

– Честолюбие?

– Скорее норма жизни.

– Почему за мной не оставляешь права выбора?

– Прости, была не права. Каждый волен на свою индивидуальность.

– Помни эти слова всегда, а не только в дни скорби.

Солнце скрылось за горизонт – закончился лунный день. На поверхность опустилась мгла, а небо стало ярче. И ближе. Оттуда, из глубин неведомого космоса, примчался огромный болид на чудовищной скорости, и не стало очень дорогих мне людей. Сколько ты ещё таишь опасностей, звёздная Ойкумена? Не пора ли взяться за тебя всерьёз?

– Билли.

– Проснулся, Создатель? Тебя надо основательно встряхнуть прежде, чем на что-то подвигнуть. Сколько я тебе говорил – займись делом, займись…. Может, и не было этой трагедии, займись ты делом в своё время.

– Думаешь?

– Теперь-то что гадать.

– Ладно. Помолчи.

Обратился к Любе:

– Тебе не стоит лететь в ЦМЗ, искать причину трагедии. Я назову её здесь и сейчас.

Люба встрепенулась, села, по-турецки скрестив ноги:

– Говори.

– Космические скорости опережают реакцию Всемирного Разума.

– Думаешь?

– Нужна реорганизация. А под защиту следует брать всю солнечную систему, а то, не ровён час….

– Гладышев, рыбка моя, неужто…? Дай я тебя расцелую.

Поцелуй Любе не сразу удался – она утопила меня в пыли своим порывом, потом извлекла и всё-таки припала устами.

Приснился сон из голубого детства.

Юркий физик, он же астроном, вызвал к доске.

– Расскажи нам, Гладышев, о лунных кратерах, природе происхождения и названиях.

– Кратеры Луны не имеют ничего общего с вулканической деятельностью. Это следы внешнего воздействия космических тел на её поверхность. Вот этот назвали кратером Скорби. Здесь был город Луна-Сити, где выращивались удивительные кристаллы – лунные камни. Гигантских размеров метеорит, залетевший из космических просторов, в мгновение ока превратил город и его обитателей в пыль.

– Как это, Гладышев? Никто ещё ничего не слышал о городе на Луне, а кратер Скорби – место его гибели – уже обозначен на карте?

– Значит, эта карта из будущего.

– Вот я вкачу тебе сейчас двойку из настоящего – и плакала твоя медалька.

Закончилась лунная ночь. Последняя ночь скорби. Мы улетаем с Любой. Нам уже выслали новый аппарат взамен погибшего. Он прилунился неподалёку и терпеливо ждёт. Впрочем, о чём я? Никто нас в нём не ждёт – тарелка пуста, а посадка совершена в автоматическом режиме. Я уже готов к отлёту – простился и настроился. Жена медлит. Она в центре кратера. Она в позе лотоса. Быть может, плачет. Возможно, молится.

Не будем мешать.

Моя жена, Любовь Александровна Гладышева, в девичестве Чернова, великий человек, но и ей не чужды минуты слабости, минуты скорби, минуты печали.

Пусть себе. В наш век женщины разучились плакать. Это плохо. Это плохо потому, что мы, мужчины, разучились жалеть их и защищать.

Слава Богу, нам с Любой это не грозит.

Романтика космических полётов. Корабль летит намеченным маршрутом. На экране мигают звезды, далёкие и близкие. Манят – может, завернёшь, чайку погоняем, чего расскажешь. Метеориты – неприкаянные бродяги – проносятся мимо. Не зевай!

Командир корабля…. Нет, лучше: капитан космического корабля с трубкой в зубах за пультом управления.

– Люба, на день рождения подари мне трубку и курительный табак.

– Кому хочешь соответствовать?

– Это будет мой собственный стиль.

– Космический стиляга? Что-то новенькое, Гладышев.

Подготовка занимает больше времени, чем сам полёт. А долго ли нам готовиться?

Личный летательный аппарат Главного Хранителя Всемирного Разума заменил нам дом, работу. Весь семейный скарб на борту – моя гитара, Любины безделушки. У нас нет ни вилл, ни дач, ни ранчо. Одна-разъединственная московская квартира, да и та пустует. Мы – космические бродяги и всегда в движении.

Решили побывать на Марсе. Запросили «добро» Центра Управления Полётами. Там вычертили маршрут, ждут сигнала «К старту готов». Мы сядем в «тарелку», поднимем люк-трап, пристегнёмся в креслах и…. всё. Откроется люк, опустится трап – здорово, марсиане! Такая романтика. Нет, без трубки тут никак.