Александр Рей - В поисках настоящего

Опять прошло какое-то время перед ее ответом. Казалось, она впервые думает о подобном варианте.

– Что тогда?! Я останусь одна с отцом… – она сказала это так, будто «тогда я умру».

Это окончательно разозлило Алана:

– А что плохого в том, чтобы остаться наедине с отцом? Ты же выходила замуж, чтобы быть с ним, а не чтобы родить меня. Так ведь?! Так что плохого быть только с отцом?!

Она не понимала, что происходит, больше всего напоминая сейчас ту, висящую вверх ногами, дергающуюся, брыкающуюся, но обреченно спокойную, как только горло перерезано, и кровь стекает в чашу овцу – такой же взгляд примирения со смертью… вернее с отсутствием жизни.

– А хочешь, я тебе отвечу, почему ты боишься оставаться с ним одна? Хочешь?! Потому что когда его не станет, он даже не почувствует разницы – жив он или мертв. Его жизнь все равно, что смерть. Каждый вздох пропитан разочарованием о том, что был сделан. А тебе страшно оставаться наедине с живым трупом. Хотя уже сама становишься такой, совершенно не понимая для чего тебе жизнь, кроме как вырастить меня… а затем моих детей… Что ты можешь, кроме как приготовить пожрать?!

Алан впервые открыл хранившийся внутри ящик Пандоры, и от этого было так славно, так хорошо… Мать смотрела на него злыми глазами, но главное они были полны жизни.

Мать резко встала:

– Закрой рот и больше его никогда не открывай! – яростно прошипела она, чуть ли не выбежав из комнаты.

Сам не зная зачем, Алан сел делать уроки. Выводил буквы, подчеркивал, соединял, учил, подсчитывал – и получал от этого огромное удовольствие, может быть даже в первый и последний раз в жизни. Он потратил на них весь вечер. Все это помогало ему не думать, не выбирать…

Попытался рисовать, но ни черта толкового не выходило – в голове всплывали лишь неясные, бессмысленные образы. В конце концов, плюнув, он улегся обратно на кровать оставив свет включенным.

За закрытыми веками возле самого лба всплывали картины будущего – благополучного, счастливого, в месте, где тепло и уютно… Но все равно ничего конкретного представить не получалось.

Он лежал так, в приятной зыбкой дреме, зависнув между ощущениями и мечтами – здесь и в будущем одновременно. Но столь желанный глубокий сон все не шел, сознание могло подарить лишь странное блуждание посередине грез и яви.

Легкий шорох, и мир опять погружен в темноту. Сколько сейчас? Ведь время совершенно не чувствуется… Еще шорох, и источник бесконечного тепла и нежности оказывается рядом под одеялом. «Когда я успел расстелиться?»

Обжигающее желание и шепот, за которым следует поцелуй – долгий, возбуждающий, наполняющий силой.

– Я люблю тебя, насколько это вообще возможно, – еле слышно шепчет она.

– Ты как здесь оказалась… – все еще одной нагой находясь во сне, пытается он спросить, но ее ладошка обрывает вопрос.

– Послушай…. Ничего не говори. Дай, я объясню… Дело не в том, что ты мне рассказал – ни в санатории, ни в той девушке, ни в твоем восхищении ими. Дело в тебе. Я злюсь, потому что ощущаю, как ты ускользаешь из моего… из этого мира… все больше отдаляясь. Такое чувство, будто ты вот-вот растворишься, исчезнешь. И я хочу побыть с тобой, стать частью тебя, пока это возможно, пока можно успеть… Я делаю это не для того, чтобы удержать или заставить быть со мной, нет. Я просто хочу… тебя. Именно тебя, и только тебя.

– Но Алин…

– Молчи. Ты знаешь, что у детей присутствуют черты первого сексуального партнера их матери? Понимаешь, что это значит? Что частичка тебя останется в моей жизни хотя бы так…

Она взяла его ладонь и приложила к своему шелковому животу. Затем приподнялась, помогая ему снять одежду…

– Откуда они у тебя? – спросил человек, так и не обернувшись. – Часы откуда?

– Они появились из моего воображения… Я принес их тебе. Эти часы для тебя… – ответил я, всматриваясь в затылок сидящего ко мне спиной. Но вместо ответа тишина.

Я стоял в небольшой комнатушке без окон, с единственным выходом отсюда – дверью-купе. Обнаженные стены скрыты за серыми обоями в разводах потекшей воды. Старый паркет, кое-где некоторых частей не хватает. Что потолок когда-то был белым можно понять по редким кускам штукатурки… Из мебели – единственный стул, на котором и сидит человек, накрытый целлофановой скатертью стол, да какое-то подобие комода… У потолка – лампочка, дающая блеклый свет, скорее погружающая комнату в полумрак, чем освещающая ее…

Все небольшое пространство комнаты завалено стоя́щими неаккуратными стопками холстами: бумажными, из ткани и фанеры, разных размеров… Некоторые полотна пустовали, но на всех остальных, что были повернуты ко мне лицом, виднелся один единственный рисунок – черный квадрат. Самый большой из всех был прикреплен к деревянной раме, прибитой гвоздем к одной из стен.

Мне было холодно. Холодно от того, что я чувствовал присутствие опасности, чего-то пугающего и грозящего царящим здесь вечным сумраком. Хотелось уйти, выскочить, выбежать обратно в эту дверь… спасательную щель, откуда доносится убаюкивающий перестук железных колес. Но вместо побега ни секунды не раздумывая я дернул за ручку, и дверь с легкостью закрылась, лишив меня путей к отступлению.

Сразу же полумрак комнаты начал пожирать любые звуки, окружив меня мертвой… именно мертвой тишиной.

– Ты нашел меня… Искал, искал, долго искал, и нашел. Теперь, вот, даешь мне часы, в которых нет смысла… здесь нет в них смысла… Зачем?! – услышал я голос человека, скрипучий, будто он вот-вот разразиться рыданием. Но при этом голос принадлежал явно молодому человеку. Говорил медленно, подолгу взвешивая каждое слово, как если бы звуки ему давались с трудом.

Человек не собирался оборачиваться, все так же неподвижно восседая на стуле. «Ну что ж, если гора не идет к Магомеду…» Стараясь преодолеть бурлящий внутри страх, я сделал шаги навстречу чему-то пугающему, с настороженностью вышагивая по узкому проходу между стопок холстов.

Я ожидал увидеть все что угодно, только не…

– Будто специально состарили мальчика, да? Себе я не нравлюсь… поэтому зеркало разбилось… было зеркало, а теперь его нет… И теперь можно не смотреть на себя, не видеть эту дряблую кожу, этого старика, – сказал человек.

– Кто ты? – спросил я его. Он очень четко подметил, что выглядит, будто искусственно состарился. Но за густо рассыпанными по коже морщинами можно было узнать лицо подростка – это улавливалось в еще не до конца сформированных чертах лица, в округлости тела… Он не смотрел на меня, не отрывал выжженный взгляд от циферблата. Глаза его слезились, но он не плакал.