Александр Житинский - Flashmob! Государь всея Сети

– Браво! – воскликнула Полина. – Вы не представляете как я рада!.. Какой импозантный мужчина! – она обошла меня, как планета обходит Солнце.

Я сиял.

– Ваша… пассия… Надеюсь, она будет соответствовать? – спросила Полина.

– Не беспокойтесь. Будет. Девушка имеет понятие.

– Вот и хорошо, – сказала она с чуть заметным оттенком презрения.

Я чувствую, что Зизи не станет здесь фавориткой.

8 сентября 20… года

Буквально за день я понял, что с этим праздников не так всё гладко.

Мы занимались с Кириллом, обсуждали уравнение Шрёдингера, когда к нам постучал Пантелеймон.

– Прошу прощения. Разрешите? Здравствуйте, Алексей Данилович. Как ваши дела реально?

Я вздрогул.

– Дела как сажа бела в натуре! – вдруг отвечал Кирилл, заливаясь каким-то детским хохотом.

Я замер. Пантелеймон вообще потерял дар речи.

– Что вам угодно? – прервав смех, сухо спросил Кирилл.

– Вот. Полина Аркадьевна просила подписать приглашения. Будут отправлены курьерской службой. Надо сейчас отдать посыльному.

Кирилл принялся перебирать конверты.

– А это зачем?! – вдруг вскричал он. – Нафига нам Дима Билан?! У нас Рики Мартин будет петь… Хотя и он нах не нужен.

– Не могу знать-с… – пролепетал Пантелеймон.

– И эта… Телеведущая. Блядь она, а не телеведущая, – пробормотал он, подписывая тем не менее пригласительный билет. – Простите, Алексей Данилович.

– Да ничего, – пожал я плечами.

– Ей нужно, пусть свой дэ-эр устраивает. Он у нее зимой, не потусоваться на свежем воздухе… – вдруг пожаловался он на Полину. – Вот мне и приходится… Я их всех не люблю, не знаю, зачем они…

– Зачем придут?

– Нет. Зачем они вообще. А зачем придут – знаю. Выпить и пожрать… Смыться бы, – мечтательно проговорил Кирилл.

Пантелеймон был бесстрастен, будто выключил уши. На самом деле внутри него вертелась магнитофонная катушка, записывающая дословно речь хозяина. Завтра всё это попадет в желтую прессу. Маленький скандал. Дима Билан обидится и не придёт.

Пантелеймон унёс подписанные билеты. Это была последняя партия, остальные разосланы раньше.

Всего на тусовке ожидается триста с чем-то человек.

donnickoff

10 сентября 20… года

Вот и посмотрим, участвует ли Кирилл в системе или его восклицание «Как ваши дела реально?» было лишь случайным совпадением с кодовой фразой.

donnickoff

10 сентября 20… года

Примчалась Зизи. Взволнованная. Привезла огромный чемодан с гардеробом. Мне пришлось выписывать на ее «мазду» специальный пропуск в поселок. Менты на КПП тщательно досмотрели этот чемодан, перетряхнув платья и шиншилловые боа.

Прическа Зизи была от лучшего питерского парикмахера. Все волоски были разной длины и свисали как придется, образуя остренькие язычки, из которых выглядывало симпатичное личико моей подружки.

Однако попытка увлечь ее на тахту встретила решительный отпор.

– Дон, ты с ума сошел! От макияжа ничего не останется. Прическа за сто баксов! Завтра.

Она ехала всю ночь и примчалась к полудню. Тусовка была назначена на восемнадцать часов. Развоз гостей на заказных автобусах планировался от трёх часа ночи до утра.

В пятнадцать часов я получил письмо по электронке от Кирилла. Раньше я от него писем не получал.

«Дон, зачем Вы это сделали? Кирилл.»

То есть, мальчик мигом вычислил, кто является мифическим Центром системы. Молодец.

Я заглянул в его ЖЖ. В комментах скопилось уже около пятнадцати тысяч поздравлений. При попытке ввести новое поздравление Журнал выдавал по-английски сообщение типа «В связи с перегрузкой системы прием комментов к этому посту закончен».

Ну что ж. Значит, юноша тоже из моих вассалов. А я его вассал, только в другом смысле.

Кстати, пост Кирилла, где накапливались комменты, был о Царевиче Димитрии – мальчике, давным-давно убиенном в Угличе. Кирилл весьма глубоко занимается историей. Вероятно, его наставник Фихтенгольц – хороший учитель.

Зизи прихорашивается внизу.

Сейчас мы пойдем на светский раут.

Блин.

donnickoff

11 сентября 20… года

Произошло столько событий, что сразу не рассказать.

…На это стоило посмотреть, как я в смокинге и при бабочке вёл под руку очаровательную девушку в длинном вечернем платье красного цвета, с белым шеншилловым боа на плечах, на высоких каблуках золоченых туфелек.

– Дон, я сейчас упаду… – шептала она, вцепившись в мою руку. – Черт бы побрал этот дресс-код!

– Что-что? – не понял я.

– Ты разве не видел на обороте пригласительного две буквы: ВТ?

– Не обратил внимания.

– Это black tie, дресс-код для сегодняшнего party. Я думала, ты знаешь. Сам же оделся по дресс-коду, в натуре…

Так вот что значило слово «блэк-тай», произнесенное Полиной. Господи, как я отстал!

У ворот дачи адмирала стоял Гена Блинов в тельняшке и камуфляжных брюках.

– Нихуя себе! – воскликнул он, оглядев меня. – Данилыч, ты куда направляешься? На свадьбу?

– Вон туда, – указал я на трёхэтажный особняк вдали.

Гена оглянулся.

– А-а, – помрачнев, протянул он. – К олигархам в доверие втёрся. Ну-ну…

Он сплюнул и удалился на свой участок. Лязгнул засов калитки.

Пока мы шли, Зизи деловито объясняла мне премудрости дресс-кода. Сегодняшний black-tie, по её мнению, был излишне строг для дня рождения. Можно было обойтись dressy casual.

– Выпендриться хотят! – заявила Зизи.

У дверей в проходную выстроилась блестящая очередь гостей. Глаза рябило от нарядов, лица были почти все знакомы по частому появлению на экране телевизора, и в то же время плохо узнаваемы. То есть в жизни они выглядели гораздо более потасканными. Тут же неподалёку были припаркованы их автомобили, среди которых половина была мною неопознана по причине их редкости. «Ламборджини, смотри… Бентли, Ягуар… Альфа-Ромео…» – шептала, как заклинание, Зизи.

Наконец мы вошли и попали в досмотровую комнату с пустой рамой двери, сквозь которую надо было пройти, освободив карманы от всего металлического. Возможно, она как-то называется, но я не знаю. Я вытащил мобильник и ключи, сумочка Зизи скрылась в чреве просвечивающего её рентгеновского аппарата, какие водятся в аэропортах. Коробка с кальяном уехала следом.

Пройдя первую линию безопасности, мы предъявили пригласительные и документы. Пока один охранник проверял их, другой оглаживал нас каким-то прибором, похожим на ручной фен. Фен звуков не издал, и мы с Зизи попали к последнему проверяющему, который ещё раз сличил нас с фотографиями в паспорте, занёс в амбарную книгу и выдал вкладыш в паспорт, который мы должны сдать, уходя.