Дмитрий Поляков (Катин) - Скользящие в рай (сборник)

Во всяком случае, я догадывался, что искать их надо в Крекшине, там у него дача…

Но как – КАК, мать вашу?! – гинеколог может спать со своей пациенткой? Это ж какие мозги извращенца надо иметь?!

Так думалось моей больной, растерянной голове.

Я гнал машину по Волоколамке, сверяясь с картой. Ветер так яростно клокотал в открытых окнах, что возникало опасение, что меня, того и гляди, выдует или снесет в кювет. Но я держался. Надеялся прочистить мозги. Надеялся обрести уверенность, возбудить в себе дух воина. Разозлиться.

Километре на тридцатом я свернул направо и помчался по раздолбанной дороге, то и дело обгоняя всех, кто ехал медленнее меня. Потом у меня из руки выдуло карту, но я не сразу сообразил, что надо бы остановиться и подобрать, а потом было уже поздно. Почему-то меня одолевала идея, что если задержаться хоть на чуток, сбросить скорость, разжать кулак в глотке, то я опоздаю.

Между тем погода испортилась: облака потемнели и сгрудились над землей, начал накрапывать дождь. Я пер по памяти через какие-то села, мосты, развязки, пока не запутался. Никакие названия поселков и деревень больше ни о чем мне не говорили. Пришлось тормознуть возле мужика в кепке, который шагал под дождем злым, уверенным шагом.

– Не подскажете, – крикнул я, – куда тут на Крекшино?

Мужик резко повернулся. В нем было что-то угрожающее. Из кармана торчал металлический инструмент.

– Ты чё? Какое Крекшино? – заорал он, виляя ртом. – Это Камушки!

Его агрессия странным образом дала мне искру, и я тоже заорал:

– А Крекшино где?

– Шта? – проорал он и боком придвинулся к машине.

– Крекшино! – крикнул я, стараясь перекрыть нарастающий шум дождя. Ни души, кроме этого мужика, на улице не было и быть не могло.

– Это Камушки! – с прежним накалом рявкнул он.

– Черт! Я вижу, что это Камушки! Но мне надо Крекшино!

– Крекшино?! – дошло наконец до него. – Вот поле! За ним Крекшино! А тут Камушки!

Слева было поле, за ним лес.

– Спасибо! – крикнул я.

– Шта?!

– Да ничего, блин! Спасибо! – заорал я и стал поднимать стекло.

Мужик откинулся назад и с душой харкнул мне на багажник.

– Да будь ты проклят, ё! – услыхал я, отъезжая.

Уже, пульнуло в башке. Но злоба его каменела во мне и плавилась.

Я пролетел убогую деревушку с парой неприлично роскошных особняков московских нуворишей, мокрый лесок, пустой рынок, потом дорога уводила в сторону от поля. Я развернул машину и помчался обратно, но и тут к полю не сворачивала ни одна дорога, а когда оно закончилось, пошел лес. Тогда я опять развернул машину, метров через двести пересек пустое шоссе, скатился на обочину и погнал напрямую через поле. Назло. Если там и впрямь это чертово Крекшино, то мы его достанем. Обязательно мы его, сволочь такую, достанем.

Машину подбрасывало на кочках, она ревела, как раненый дикий зверь. Я не правил, а удерживал руль, чтобы не вырвался, давил на газ и пел сквозь зубы «Дунайские волны». Потом она ухнула куда-то вниз, я влетел лбом в ветровое стекло. Мы остановились.

Наверное, меня хорошо приложило, раз еще минут сколько-то я пытался завести двигатель и газовать. Потом вылез и влип по колено в грязищу. Передние колеса намертво увязли в размокшей канаве, брюхом машина легла на край, как подбитая машина пехоты на бруствер, задница повисла в воздухе. Дождь лил стеной. Поэтому, должно быть, кровь стекала по лицу незаметно. Сколько-то я ходил вокруг. Потом, немея от белой ярости, открыл багажник, достал оттуда канистру, плеснул в салон, поджег тряпку и бросил внутрь.

Рвануло, когда я дошел до ближайшего стога сена, так что меня обдало последним теплом моего автомобиля. Не знаю зачем, но я вырыл в стоге дыру и забрался в нее, поджав ноги, как в чрево природы-матери, не переставая мычать «Дунайские волны» сквозь туман каких-то смутных бед, неотложных забот и намерений.

Меня разбудили коровы. Они шли мимо, большие и красивые, проплывали, как мудрые, безразличные облака. Было раннее утро. Я промок и закостенел в позе эмбриона. В ней и выкатился наружу из своего дупла. Солнце только проклюнулось между деревьев и окрасило все вокруг спокойной радостью. Я размял руки-ноги и сел в разворошенное сено. Неподалеку чернел остов моей машины.

Подошел пастух, оглядел.

– Пьяный, что ль? – поинтересовался он с участием.

– Нет.

– А чё ж? – улыбнулся пастух и вынул пачку с папиросами.

– Ничего.

– Твоя, что ль? – Он кивнул в сторону машины, закуривая.

Я кивнул.

– Угу, – сказал пастух и задумался. – Дорогая небось?

Я смолчал.

– Хочешь папиросу?

– Нет.

– У нас тут один трактор утопил. Брод спутал. Думал, брод, и попер. Уехал прямо туда, в реку. А когда понял, тогда уже рыба в кабине плавала. А брод, он… эта… в другом месте.

Помолчали.

– Ну, ты иди, – сказал я.

– Ну да, – сказал пастух и пошел дальше.

Я передумал идти в Крекшино. Я решил возвратиться домой.

– Эй! – крикнул я. Пастух остановился. – Куда тут у вас на станцию? В Москву.

– Автобус в Камушках. А электричка напрямки лесом. Там.

– Ага.

– Хочешь, вытянем? – спросил пастух, указывая на машину.

– Не, не надо.

– Ну ладно.

Я поднялся на ноги.

– Слушай, у тебя пожрать есть?

– Только хлеб.

– Продай. – Я вынул бумажник и тут-то и обнаружил, что он абсолютно пуст, даже кредиток не было. Вспомнился старина Петров.

Увидев мои манипуляции, пастух махнул рукой:

– Да не надо. Бери так. – Он протянул кусок хлеба с огурцом в пакете.

– Тогда вот, – обрадовался я, выхватывая из кармана петровскую чекушку, – вот, водку возьми. Она полная, одного глотка не хватает.

Пастух улыбнулся застенчиво:

– Да не пью я.

Такого меня не узнал подслеповатый консьерж. По тому, как расступались передо мной люди в электричке и в метро, можно было судить о моем внешнем виде. Грязный, окровавленный, возможно, пьяный. Честное слово, такого я сам бы себя не узнал, если бы встретил где-нибудь случайно. Прошел бы мимо и порадовался, как все нормальные люди, что такое уж точно мне не грозит и до чего ж хорошо, что это не я… А это был как раз именно я… Ни фига себе.

В последующие несколько дней не произошло ничего такого, о чем бы не лень было вспомнить. Я позвонил в бухгалтерию бывшего моего агентства и услышал то, что ожидал услышать, после чего принял решение больше туда не звонить. На мое резюме, разосланное во все концы света, никто не откликнулся. Никто. Ни одна живая душа… И я разослал опять.

Заблокировал кредитки. Но там не много было. Если было еще, конечно. Хорошо, холодильник был полон и жена оставила деньги. Я рассчитал: мне хватит на пару недель. Ну разумеется, если скромненько, а вовсе без удовольствий – тогда на месяц. Это походило на осаду, когда осажденные не знают, когда все это кончится, и на всякий случай распределяют ресурсы на максимально долгий срок. А потом – либо бой, либо голодная гибель… Но мой случай не был окрашен столь героически.